Mandarinas Triunfadoras

Se van para el norte... Gua!!!

Parecía un sueño, pero finalmente, con mucho esfuerzo, lo lograron. Tres años atrás se hablaba con vehemencia sobre la inmediata realidad de poder entrar sin problemas a Estados Unidos. Cuando por fin parecía que se había logrado, algún problema fitosanitario ponían todo en veremos. “Ya lo aprobaron pero lo están observando”, “ya lo aprobaron pero ha habido quejas de productores norteamericanos”, “ya lo aprobaron pero…”

Finalmente, el Servicio de Inspección de Sanidad de Animales y Plantas (APHIS) del Departamento de Agricultura de Estados Unidos (USDA), oficializó a inicios de junio la autorización para el ingreso de cítricos peruanos – toronja, limón sutil, mandarina y tangelo - a dicho país.

Muchos años atrás se acusó a una plantación de cítricos de contener una bacteria fatal y entonces los Estados Unidos declararon “NO GRATA” a la mandarina y toda su parentela. Recién en 1993 se les ocurrió a nuestros paisanos negociar, así que tomaron sus maletas y se dirigieron a las autoridades gringas respectivas para pedir sacar de la lista negra a las susodichas. Tras muchos intentos, idas y venidas, dimes y diretes, nuestras mandarinas ganaron.

Desde el 2000, más o menos, varios pequeños productores de mandarinas se asociaron y decidieron vender juntos a un mercado de fuera. Pusieron su oficinita en la capital y se preocuparon por mejorar la calidad. El negocio fue viento en popa. Todos los años tenían más pedidos. Básicamente se dirigían a Europa, porque el gran mercado norteamericano los tenía vetados. “Ojalá se quiten las trabas…” comentaban tomando un café. “Triplicaríamos lo que estamos vendiendo ahora y seríamos un boom al mismo estilo del espárrago” suspiraban mientras ponían más azúcar.

Pues bueno, en junio se pudo enviar las primeras 600 toneladas de mandarinas a Estados Unidos. Y al mes siguiente 1800 toneladas de mandarinas y sus primos tangelos se subieron al barco rumbo el país de la libertad. Poquito si pensamos que tenemos unas 800 mil toneladas anuales de cítricos exportadas. Pero es el primer envío. Ya sin el mercado gringo habían superado los diez millones de dólares exportados por año (cifra mínima para considerarse producto importante en las exportaciones) pero ahora… no los para nadie.

Datillos destacables:
- Demostramos que nuestras mandarinas no tienen mancha negra, sarna del naranjo dulce y cancro.
- Ahora las mandarinas, para viajar, son evaluadas en el campo, cuando son trasladadas para empaque, al entrar a cuarentena en frío y al embarcarse en contenedores a 1.1°C.
- Tenemos 111 productores de cítricos ubicados en la costa central, de los cuales el 60% exporta.
- Según Prompex este año ya llevamos US$ 11.8 millones en exportaciones de mandarinas.

Mi país

No solo las ruinas en Cuzco, las líneas de Nazca o los manglares en Tumbres. No solo el ceviche, el pisco y el Suspiro a la limeña. No solo los espárragos, la papa y la lúcuma. No solo desarrolladores de software, cirujanos plásticos o talentosísimos artesanos. Acá también tenemos chicos lindos para exportar. Artistas y músicos - lease Gian Marco - salen a dar lo mejor de sí.
Uno de ellos es el carismático Christian Meier. Blue, Estrellada, Mahaya... y todas las amigas cibernéticas que vienen por aquí: les envío este rostro lindo made in Perú para distraerles la mirada un rato.

(p.d.: para culminar tanto patriotismo inusual, recomiendo leer quienes son los 21 peruanos de exportación).

(p.d. 2.: a pedido de Gulliver, invito a los chicos a contemplar a la reina, Maria Julia Mantilla, espero sea de su agrado. Aunque la verdadera belleza de las peruanas la podemos conocer leyendo este testimonio )

Amor primaveral

Hoy iban juntos, recién bañados, tomados de la mano. Casi se olía la colonia floral. Los vi abordar una combi. Ella está más gorda. Y él más sobrio. Mucho tiempo hace ya que no se les veía juntos por esas calles.

Cuento lo que presencié, que es todo lo que sé de esta historia. Tres años atrás fueron protagonistas de un escándalo mayúsculo. Patrulleros y carros negros cerraron en dos cuadras a la redonda el acceso a esa misma calle. Un millonario (presumo) sacó prácticamente cargada a la chica, que se resistía a ser retenida. “¡No, papá, no! – gritaba desesperada.

Dicen en el mercado que no volvieron a verla por ahí. Dicen que la ingresaron a una clínica de rehabilitación. Su padre, hombre de negocios de origen italiano, no descansó hasta curarla. Le limpiaron la sangre y la vida.

Recuerdo haberla visto, antes del rescate de película, en alto estado de intoxicación. Drogas y alcohol eran su pan de cada día. Deambulaba por esas calles desaliñada, junto a su desaliñado compañero. Daba pena ver a una rubia joven con pinta de modelo tan deteriorada. El parecía quererla. En una ocasión, al pasar por ahí, vi como él le quitaba una botella y le prohibía a gritos seguir tomando.

Cuando ella desapareció, él seguía en la misma esquina y con la misma pinta. Como esperando su regreso. No sé. Solo sé que ella acaba de regresar renovada y – me parece – dispuesta a repararlo a él también.

A lo mejor me estoy imaginando una novela rosa con final feliz de puro romántica. A lo mejor no hay tanto amor ahí. O ella no debería haber vuelto tan cerca de donde conoció el vicio. Pero bueno, prefiero ver el vaso medio lleno y confiar en que ella lo haga renacer también a él. Le doy una cuota de esperanza. Y es que se supone que en primavera el amor florece. (También se supone que salga el sol y crezcan flores, pero la gris Lima no se ha dado por enterada). Pero bueno, ya veremos que pasa.

Justicia cibernética

Alucinante. Una computadora decidirá si vive o muere un delincuente en China. Al menos eso dicen las noticias. Ya se había escuchado hablar de un software que actuaba como "juez electrónico" en Brasil a inicios de milenio, pero la nueva versión china supera largamente lo ya conocido.

La "calculadora punitiva" realiza sus cálculos y propone una sentencia en 100 tipos de delitos, incluida la pena capital. Así dicen. ¿El objetivo? Reducir el problema de jueces corruptos.

Ya ha sido probada desde 2003. El software analiza los datos ingresados, los consulta contra una base de datos de leyes chinas y precedentes legales, y propone una condena. Y como les gustó el piloto, ahora las autoridades quieren generalizar su uso.

En China hay pena de muerte para 68 delitos, tales como bigamia, robo de combustible, evasión tributaria, violación, entre otros. En 2005 se mandó matar a 1779 personas (aunque extraoficialmente la cifra puede ser superior).

Hay quienes opinan que con tanto delincuente suelto por acá, sería interesante matar a uno cuantos. Y con tantas tentaciones y presiones para los jueces, mejor que una máquina se encargue. No sé, pero tengo varios reparos. Prefiero mil veces vivir en un país con corruptos pero con libertad. Sabiendo que puede elegir cómo vivir. No creo que los chinos se sientan muy libres con tantos pretextos para matarlos. Y menos ahora que su vida dependerá de los cálculos de una máquina.

¿Será ese el futuro? ¿Máquinas juzgando a los hombres? Me da espanto de solo pensarlo. ¿Y si le entra un virus a la máquina y matan unos cuantos antes de darse cuenta del error en un algoritmo?

Creo que si alguien obró mal debe tener la oportunidad de arrepentirse y reparar el daño. Para eso están las terapias, los trabajos comunitarios y el pago de tantos dólares a los lastimados. Y por supuesto, si son personas que creen en Dios, la oportunidad de pedirle perdón y dedicar su vida a evitar repetir el daño causado. Caso aparte son los enfermos mentales, pero delitos como robo de combustible, evasión tributaria o bigamia…esos no son enfermos mentales ni terroristas que hacen peligrar la vida de toda la población.

Que bueno es vivir en el Perú. ¿No?

Me apena!!!

¿La religión justifica la violencia?

¿La violencia es fruto del amor?

Una monja que prestaba servicios en un hospital de Somalia ha sido asesinada a tiros por la espalda.

Algunas Iglesias han sido quemadas.

Algunas personas han amenazado de muerte al Papa Benedicto XVI.

Todo por interpretaciones de un discurso.

(Si tienes dudas sobre qué dijo y qué no dijo puedes leer el discurso completo aquí )

¿Y la tolerancia, el perdón y el amor dónde están?

Raíces

Sus ojos azules, de mirada tan profunda como el mar, se abrían de madrugada. En silencio bajaba a tomarse un café y partía rumbo al campo. Luego de cuarenta minutos llegaba al fundo, en donde recibía con una sonrisa a todos. El sol salía cuando ya todo estaba decidido.

Mandaba con elegancia, siempre dándose un segundo para un chiste - o imitar a Tres Patines en la gran corte. Plata va, plata viene, se iba y regresaba a la ciudad un par de veces, para ultimar detalles con banqueros y demás especies.

Entre una y otra cosa le daban las siete de la noche. Entonces llegaba a casa y se servía un whisky. En la terraza se acomodaba y empezaba el recuento de noticias.

- Abuelo! ¿Qué haces a oscuras? – grita la ya no tan niña que aparece por detrás.

- Shhhhh…

- ¿Qué sucede? – susurra intrigada la pequeña.

(luego de varios minutos que parecen una eternidad para cualquier mujer de cualquier edad)

- ¿Viste al señor que trae la leche por el garage?

- Sí. Ya se fue.

- A él le puede incomodar que yo, su patrón, esté sentado descansando mientras él todavía está trabajando. Ya puedes prender la luz.

La ya no tan niña no entendió mucho en ese momento. Un par de años después, cuando le explicaron que los terroristas odian a los ricos porque ellos tienen un dinero que a otros les falta, y matan a quien tuvo la suerte de recibir una buena educación, un apellido respetable y varias propiedades simplemente porque los culpan de sus desgracias, comprendió la fineza de su abuelo. Y comprendió también a su abuela, que la hacía callar cuando se explayaba contando a la nana lo lindo que era su último costoso juguete nuevo.

Predecible

Viajaba yo casi dormida a pesar del bullicio calamitoso, cuando una noticia me sacó de todo ensueño. Los nacionalistas, como era de esperar, están presentando un proyecto de ley para restablecer en la currícula la formación premilitar.

NO!!! Todas mis células se rebelaron. Si hubo un curso feo en quinto de media, ese fue formación premilitar. ¿Qué hacía un soldadito metido en un colegio de niñas? No pegaba ni con UHU.

Para todas era una tortura eso de tener a un militar en clase. Encima eran horas extra del horario los viernes (¿o sábados???) ideadas exclusivamente para marchar, descubrir el código militar y mil cosas innecesarias más. Como si no aprendiéramos a querer al Perú y su constitución en el curso de Educación Cívica. Como si no tuviéramos ya suficiente con participar en los desfiles por fiestas.

He de aclarar que ensayar la marcha para los desfiles de 28 de julio era muy divertido, porque salíamos a practicar a una calle por donde justo pasaban todos los chicos que se iban a la universidad. Era un espectáculo de lujo. Pero en pre militar solo mirábamos el patio, el cachaco, el patio, el mapa del Perú, el patio, la cara de sueño de la del costado. Un martirio innecesario, creo yo.

Ya la disciplina era controlada por las religiosas. Ya las reglas firmes las daba la mis Juanita. Ya el discurso de la independencia lo sabíamos desde Kinder. Era aburrido estar ahí sentadas o paradas para no aprender nada nuevo.

Jamás fui de escaparme de clase, ni de quejarme tanto de un curso como de este. Junto a un par de amigas (entre ellas la mejor alumna de la clase) optamos por desertar. Un día, luego de que pasaran lista, nos acercamos al hombre de verde y le dijimos: "Profe… ¿Podemos irnos?". El, sin mirarnos ni sonreírnos, se limitó a decir: "No las he visto".

Nos fuimos a tomar una cremolada al Chalán sin perder un segundo. Pero su respuesta nos dejó pensando por varias horas. Fue la primera vez en mi vida en que conocí el lenguaje de la corrupción, la licencia para hacer lo contrario a las normas fomentada por quien estaba a cargo de la clase.

¿Necesitan los colegios que se instale ese curso? ¿Necesitamos tener otra vez el servicio militar obligatorio del que medio mundo se dispensaba? Creo que nuestro sistema educativo requiere medidas de mejora urgentes, reforzar ciencias y letras, valores humanos y cívicos… pero para lograrlo hay que capacitar a los docentes, reformar la forma de motivar el estudio, y muchas medidas más que no implican ni requieren un curso dictado por militares.

¿Se imaginan si hubiera ganado Humala como serían hoy los colegios?

Palomas

Me tocó caminar. Y en ese andar las vi. Eran dos. Una estaba tirada. Supongo que se había chocado con una luna y eso la había fulminado. No lo sé. Solo sé que no estaba viva. La otra, a su lado, le picoteaba el rostro, animándola a pararse. Se le veía insistente, presurosa, preocupada. Parecía desesperarse de no tener fuerzas para levantar a su compañera.

"Vuela palomita, vuela. Tu amiga no se va a levantar" – le dije angustiada, a sabiendas que las palomas no hablan castellano.

La palomita siguió picoteando, suplicando a su vecina sin hacerme caso. Me miró, casi diría que me escuchó, pero no se movió. Solo cuando percibió que yo estaba demasiado cerca y el tono de mi voz era más alto, se fue.

Increíble. En la caótica Lima nunca falta una paloma solidaria.

Polvo

Enemigo público. Irrespetuoso y persistente. Malévolo adversario del decoro hogareño. Signo ineludible del olvido. Te pusiste sobre el arpa del poeta hace cientos de años y lo sigues haciendo día a día de forma inclemente.

¿De donde apareces tan temprano? ¿Quién te invita a quedarte? ¿Por qué vives reclamándonos nuestros descuidos? ¿Cómo haces para siempre encontrar el lugar olvidado de nuestras prioridades?
Si serás de antipático. Ayer te habías adueñado de la bicicleta de mi sobrinita, a pesar de que tan solo habían pasado un par de semanas en desuso debido al frío intenso del malecón. Hoy ya estabas inclemente ocupando tu lugar en el retrato familiar. Y anteayer…

El problema parte de las malas juntas. Es la humedad la culpable de que te asientes y no te borres a menos que haya una gran fricción. En la hermosa Colán no te fijas y vuelas furtivo. La arena y la brisa marina no permiten que te quedes mucho tiempo. Pero en la turbulenta y gris Lima, gracias a la espesa neblina que nos hace respirar agua, pareces impregnado de pegamento. Y encima todos los C,H, N (y demás elementos químicos de la tabla periódica que tanto esfuerzo nos costó aprender) vienen en altas dosis de los carburadores de los autos para hacerte barra y aumentar tus poderes.

Pero no eres tan malo. Peor es el polvo mágico. Ese blanco. Ese sí que es veneno puro. Porque ese, además de pegajoso, tiene la propiedad de convertirse en el centro de la vida de alguien hasta conseguir su destrucción. Arrasa con la voluntad, con las neuronas, con los pulmones y con el estómago. Te deja echo estropajo.

Y tiene la raza de hacerse el bueno, el cool, el nice. Se cree el lindo y trata de conseguir la mayor cantidad de adeptos. Incluso se acerca a los niños. El otro día, en un colegio privado, una niña de seis años decía con orgullo que tenía en su cartuchera mucha cocaína para oler. Ese era su gran secreto, su maravilloso tesoro. Cuando la profesora fue a ver, solo encontró lápices tajados y muchas interrogantes. Recordó que la madre de la niña, durante un evento escolar, resbaló y lloro nerviosa. Recordó que la niña cuenta que su mamá la manda a cada rato a su cuarto castigada sin ton ni son. Y ato cabos.

Yo tenía diez años cuando lo ví. Venía de comprar pan. Era una elegante calle en pleno San Isidro. Estaba anocheciendo y yo argumenté que ya era grande y podía ir sola a comprar pan y conseguí el permiso. Un hombre mayor se me acercó y me dijo: "Niña linda, ven que te invito esto. Es bien rico. Ven niñita, ven". Miré al hombre con miedo, miré el polvo blanco extrañada y salí corriendo tan rápido como pude. En casa casi los mata un infarto. A todo el mundo se le quitaron las ganas de comer pan.

Hasta ahora me pregunto que hubiera sido de mí si hubiera probado dicha mentirosa magia. Seguramente no estaría aquí escribiendo. Seguramente ni notaría al otro polvo, al de todos los días, al antipático recurrente, a ese que le encanta señalarte tus descuidos. A lo mejor ni estaría viva.

El rostro del Perú

Rumbo al centro, cruzando la vía expresa.

En la radio se escucha al excelentísimo Raul Vargas (de los mejores periodistas radiales en nuestro medio) preguntándole a una sicóloga por qué nos empeñamos en hacer barra a un equipo mediocre que nunca irá al mundial de fútbol o por qué las mujeres se enamoran de un bandido de la peor estirpe y prefieren un minuto de alegría acompañado de miles de horas de maltrato….

Pasajera: ¿Qué es eso? (alarmada)

Taxista: ¿Qué? (intrigado)

Pasajera: ¿Vio ese letrero? (casi gritando)

En lo alto un enorme letrero blanco tiene unas letras rojas que dicen: " Este es el rostro del Nuevo Perú" y al costado el semblante del nacionalista Humala.

Pasajera: Si ese es el rostro del nuevo Perú, no me interesa ser parte del nuevo Perú. (decepcionada).

Taxista: Eso es no tener vergüenza. ¿Quién quiere un militar de presidente? Si fuera uno que respetara los derechos humanos, pero ni eso…

Pasajera: No me siento identificada con ese rostro la verdad…

Taxista: Alabete coles!!!

(Carcajadas de ambos)

Taxista: Ese Humala. Al menos nos dio una razón para reírnos. Y la risa es el alimento del alma, porque dicen que ….

Bloggers

Feliz día bloggers!

Un abrazo cariñoso desde ¿Adónde Vamos? para todos ustedes, bloggers lectores, el día de hoy, día del blog a nivel mundial.

Y como hoy es el día del blog, la gente se ha puesto de acuerdo en publicar ahora una recomendación a otros cinco blogs nuevos en nuestro bloggear del día a día (es decir blogs que antes no habíamos visitado).
Acá va mi aporte:
http://lacoctelera.com/realidades
Aquí hay una colega colombiana que sabe informar sobre su país. Lo tiene actualizado con bastante frecuencia (¡Huy!, la historia de funcionarios ineptos, que conocida se me hace) Y la verdad me gusta como defiende la paz, los derechos… vale!!!
http://tsunamihelp.blogspot.com/
Este sitio (en inglés) es interesante porque es uno de los tantos que sirven para recoger los desastres naturales y sus efectos sicológicos y humanos. Es escrito por varias personas que vivieron el terremoto y el tsunami en el sudeste asiático.
http://www.pablomancini.com.ar/
Lo que más me gustó de aquí fue la cantidad de links que ponen para documentarse sobre cada post en particular. Que si es el día del Internet, tal, tal, tal, tal… no hay forma de que no sepan dónde encontrar mucha más información al respecto.
http://www.thewayfarer.info/
Muy útil la información del caminante, muy recurrente en las ocurrencias sobre lo que necesita la gente, todo bien… pero que feos colores. Muy desagradable a la vista (al menos a mí vista) el azul tan intenso. Felizmente en un rincón tiene la tira cómica de Linux Hispano y calma en algo el desasosiego ante tanta negrura.
http://ciberhumor.blogspot.com/
Humor a la española. ¿Vieron la descripción de trolls? Chistes o sinsabores sobre temas informáticos… no sé, pero no me terminó de convencer. Me gustan más las caricaturas sobre lo cotidiano, por eso mejor nos vamos a http://macanudoliniers.blogspot.com/ que es bueno, aunque algunos de sus chistes no son tan graciosos (espero ningún argentino me censure por decir eso), pero dado que Mafalda no tiene blog, ni modo.

Yanacocha

(dime que te digo)


Cuando una fila de manifestantes para el tráfico uno reniega. Ante todo es una pérdida de tiempo. Pero detrás de esa hilera de gente gritando hay menudo problemón ¿Todo problema complejo requiere soluciones simples? No sé, pero creo que en el caso de Yanacocha – a riesgo de que me suelten varios insultos –todo se puede solucionar hablando y escuchando.

Póngámosnos en los zapatos de los mineros como Roque Benavides (una persona de agradable personalidad). “Este tipo de acciones genera un mal ambiente para la inversión y para la minería” comenta ante el bloqueo de carreteras por parte de ONG y anti mineros. Uno mira sus ojos, lo escucha y piensa: este no parece el tipo malo. En este país, solo por el hecho de ser rico te odian. Como si ser empresario fuera un pecado. Como si tener un chofer en la puerta es sinónimo de ser enemigo.

Ahora escuchemos al de la carretera. “Ladrones” gritan a las mineras por no pagar impuestos. ¿Realmente no pagan impuestos? ¿O no pagan todo lo que pudieran pagar? Uno mira sus ojos y ve el dolor. Resentimiento ante tantas pérdidas materiales y espirituales. Rechazo a aquel que lo ignora. Tampoco parece un asesino.

Ahora a ponerse los zapatos viejos del obrero cajamarquino. Suda frío pensando en cómo va a hacer para comprar comida para el almuerzo de mañana si no le pagan su sueldo. Ama a su esposa y a sus hijos y no quiere perder su trabajo. El, junto a diez mil comuneros de Combayo más recorren el pueblo solicitando a la minera que no paralice sus operaciones. Rechazan el bloqueo de la vía que conduce a la mina y que ha obligado a la minera a cerrar temporalmente. Angustia y zozobra reflejan en la mirada. De ninguna manera es el malo de la película.

¿Son los unos capaces de ver lo que sienten los otros? ¿Son los unos capaces de ceder y complacer a los otros? ¿Puede alguien dar el brazo a torcer? ¿Pueden encontrar una solución sin violencia? La sociedad de mineros nos dice que “la población no puede estar a merced del chantaje de grupos que creen que con la violencia encontrarán solución a sus demandas, razón por la cual es necesario hacer prevalecer el principio de autoridad con el pleno respeto a las leyes" y concuerdo con ella. De los tres grupos, el menos inocente, a mi modo de ver, es el de la carretera. Luego le sigue el empresario y al final el poblador. Pero para solucionar el problema no se trata de ver quien es más poderoso, sino de encontrar el bien común. Sentarse a hablar y definir una solución que en la medida de lo posible atienda a las tres posiciones.

No es fácil, lo sé, pero es bastante posible. Tienen que intentarlo.

Sobre el Pisco y demás conflictos

Casi al mismo tiempo en que se anunciaba la firma y renovación de compromisos de libre comercio con Chile apareció en los diarios el descontento nacional ante la decisión de algunos países de seguir vendiendo el aguardiente chileno como Pisco. No se consiguió el logro mexicano. Como recordarán, los aztecas lograron en Asia prohibir la venta y fabricación de Tequila que no haya sido hecho por mexicanos (habían unos asiáticos que hacían su propia versión de Tequila).

Partamos por el principio, cual chespirito. El pisco es un aguardiente de uvas originario de la provincia de Pisco, ubicada en el departamento de Ica, en el PERÚ. Así fue al inicio de la conquista, cuando los españoles trajeron uvas y las sembraron en el valle de un pueblo en donde había unas aves de las que se tomó el nombre de Pisco. En ese entonces el Perú era mucho más grande que ahora (lo era desde antes de la llegada de los españoles el imperio incaico) y lo fue hasta cuando nos independizamos cada cual por su lado.

El pisco, bebida peruana, se basa principalmente en la destilación del mosto proveniente de uvas de las variedades Quebranta, Italia, Torontel y una mezcla de varias uvas que en términos generales se denomina Pisco Acholado. También tenemos una versión que se produce de la destilación de los mostos (jugo de uva) cuando aún no ha culminado la fermentación que se le denomina "Mosto Verde". Las condiciones climáticas del citado valle, y las particularidades de la tierra y de las barricas dan al licor un aroma único, diferente a otros aguardientes elaborados en otros lugares.

En Chile, hoy, elaboran un aguardiante a base de uva moscatel y diferente forma de fermentación con un sabor y aroma diferente al pisco peruano. Como buenos comerciantes, lo han sabido vender en el mundo y se han hecho conocidos como productores de Pisco, aún cuando lo elaboran con otra materia prima, en otras condiciones climáticas y con diferencias en el proceso.

Al pobre pisco en el Perú nadie le hacía mucho caso y nos parecía obvio que en todo el mundo se sabía que el pisco es peruano. Dimos el grito al cielo cuando vimos que nuestros vecinos venden mucho pisco y lo llaman pisco a pesar de que nosotros reclamamos que eso no es PISCO. Y casi, dados tontos resentimientos históricos, se arma una guerra en el Pacífico solo por eso.

Respetos guardan respetos, dice mi abuelo. El nombre pisco corresponde a los recipientes en donde se servía el aguardiente producido en el valle donde unas aves tenían el mismo nombre. Creo que no debemos dejar de decirlo y dejar de defenderlo y seguir repitiéndolo hasta que en el mundo entero nos hagan caso. Pero no creo que eso deba ser motivo de pleito económico.

Si algún chileno todavía sigue leyendo estas líneas, sepan que nosotros los admiramos. Son el país de la región que mejor está económicamente hablando. Supieron abrir mercados, remarcaron bien las políticas a largo plazo, están llenos de esfuerzo continuo y han conseguido reducir buena parte de la pobreza que los aquejaba veinte años atrás. Y tanta es nuestra admiración, que en el fondo, nos alegra saber que tanta gente en el mundo sepa que existe el Pisco Sour.

Sí, son un modelo a seguir económicamente hablando. Sí, nos conviene sobremanera estar aliados con ustedes en el comercio exterior (aún a pesar de que hayan algunos huecos que permitan la tercearización). Sí, he entrevistado a varios empresarios chilenos y siempre he encontrado un talento para los negocios digno de imitar. Sí, su presidenta nos cae de maravillas. Pero no, el pisco no es chileno. El PISCO es PERUANO y esperamos que el mundo respete eso.

(P.D. Aquí http://www.boletindenewyork.com/pisco.htm aquí hay una excelente recopilación histórica de lo que es el pisco y cómo fue creado. Cita libros e historiadores de renombre.)

Y la receta básica de Pisco Sour, para que nuestros visitantes españoles, mexicanos o argentinos no dejen de consumir pisco y puedan prepararla un fin de semana, la transcribo a continuación.
Ingredientes (para 4 personas):
2 copas de pisco
1 clara de huevo
1 copa de jugo de limón
Azúcar al gusto o, en su defecto, jarabe de goma
Hielo picado
Preparación:
Licuar la clara de huevo y azúcar, agregando después los demás ingredientes, batirlos bien y servir en copas medianas tipo balón, añadiendo a cada una cuatro gotas de amargo de Angostura.

Príncipe Azul

Antes de meternos en el tema del pisco y la alianza comercial chilena (lo tengo en la punta de la lengua, ya mismo lo escribo) quiero redondear lo comentado en el post anterior sobre el amor.

Acabo de visitar el blog de un flaco de Río Negro (Argentina) donde se destacaba la hermosura de la mirada de una niña. Y sí, la verdadera belleza se ve en los ojos. Y sí, creo que el amor es espiritual, porque parte de la admiración ante la contemplación de un par de ojos, reflejo de un alma.

Incluso si hablamos de un amor platónico, como el que sentí yo y todas mis amigas cuando teníamos trece años y poníamos pause al vídeo cada vez que aparecía Tom Cruise.

No sólo es su físico, nadie puede negar que es hermoso, sino sus ojos y su sonrisa. No sólo es su pinta lo que enamora. Es el personaje que interpreta él que es imposible no amar. Vayamos a Cuestión de Honor. Un abogado listo, seguro de sí mismo, entrador y convincente. Además, y por sobre todo, tiene la valentía de decirle unas cuantas verdades al mandamás del ejército. Sabe que lo más importante es el honor, no necesita echar barro al otro para ensalzarse, no deja que el débil sea maltratado solo por serlo, busca siempre la verdad…

¿Qué es el amor?

Un cobrador de esos que nunca faltan me dice "sube amorcito" y yo, luego de poner mi cara de mala y pensar "nunca papito" dejé ir el micro. Me subí al siguiente carro y este otro cobrador me dice "pasaje amiguita". Yo lo miré con mi cara de mala y pensé "¿ Y desde cuando somos amigos?" mientras le pagué el respectivo sol.

A veces usamos las palabras por usarlas y no pensamos en el significado, creo yo. Así que me puse reflexiva y procedí a buscar el concepto del amor en la web.

Según la Ger (¿Sabían que tiene su versión de consulta web http://www.canalsocial.net/GER/busquedaav.asp y encuentras lo mismo que cuando estudiábamos en la Udep?) la palabra amor es susceptible de muchos sentidos. Se puede considerar como un puro movimiento del apetito concupiscible o incluso como la mera atracción sexual en el plano puramente animal. También se puede considerar como uno de los actos de la voluntad humana, como una tendencia a adquirir lo que nos falta (amor de dominio, el eros griego) y como un impulso a comunicar lo que se posee y a convivir con el amado.

De otro lado, la wikipedia (http://es.wikipedia.org/wiki/Amor) dice que tradicionalmente se considera el amor como un sentimiento que hace desear el bien y la compañía de otro. Bajo esta perspectiva, es una sensación que la mayor parte de las veces ayuda a aumentar la autoestima y el sentimiento de felicidad.

¿Con cuál se quedan? Me gusta lo que decía Aristóteles, en el sentido de que amar es "querer el bien para alguien" y me parece atractivo unirlo al concepto de amor como algo no solo emocional, sino también racional. Un decidir querer el bien de alguien por quien se siente empatía y atracción luego de conocerlo. Ahora, surge otra pregunta ¿Se necesita correspondencia para amar? ¿Se puede vivir del amor? ¿Es la pasión más fuerte que la razón?…

Pensando en ello, recordé a mi abuelo, quien a sus ochenta y tantos no podía comer un dulce sin darle la mitad a la abuela. "Esto es para mi chica" decía con una sonrisa, luego de guiñarle el ojo. No sé porque, pero sin necesidad de citar definiciones de amor, ese gesto suyo era una de las mejores muestras de amor…

Siempre Listos!!!

El frío nos era indiferente. La noche era cálida. Un kilo de chompas, guantes, gorras y chalinas nos ayudaban a calentarnos, pero la protagonista era la fogata. Sus llamas se elevaban orgullosas en medio del bosque y nuestros cantos: "Opalele, Ameriquiticombi, Amamasasa, Opale, palua, palue". Los mashmelos derretidos, las risas y abrazos eran más que suficientes. Las historias de terror y chistes venían por añadidura.

En casa las princesitas no lavaban ni un vaso y mucho menos tendían su cama. Pero en el campamento había que levantarse a las seis a correr aunque hubiera tres grados bajo cero, cocinar una ollota de avena para toda la tropa y tener la carpa ordenadísima para la inspección si la patrulla quería ganar puntos. Demás está decir que Alejandra cocinaba un arroz masacotudo feísimo, Papu siempre nos asustaba, Maira le consultaba todo a su amigo invisible y Lucho era un coqueto. Aún con todo, siempre estabamos listos.

Un día Papu se puso una sábana blanca y – aunque parezca increíble – nos asustó como nunca. Otro día jalaron nuestros sleeping fuera de la carpa y amanecimos – no miento – a la intemperie. Pero esas son excepciones. La mayoría de veces estaban con la mano extendida para ayudarnos a cruzar un puente colgante, jalar duro de la cuerda en algún juego o buscarnos si nos perdíamos en el bosque.

Ahí aprendí a trepar árboles, curar una herida, izar una bandera y saludar con la mano izquierda. Aprendí a trabajar en grupo, a esforzarnos para ganar, a cumplir con una buena acción todos los días y preparar panqueques. Aprendí, por sobre todo, que los amigos son el mayor tesoro en esta vida. Aprendí el Espíritu Scout.

Trepamos montes, cruzamos ríos y exploramos selvas. Caminamos mucho, dormimos sobre piedras y nos divertimos de lo lindo. Construimos nuestras propias mesas, jugamos a buscar el tesoro, competimos todo el santo día y nos llevábamos unas medallas por la noche. Recorrimos valles sin papas renegándote. Viajamos con solo una mochila al hombro y hasta vendimos galletas afuera de la iglesia.

Quien ha sido Scout y lo ha vivido, lo ha gozado. Baden Powell enseñó mucho más que nudos y pañoletas, por eso es vital que su labor siga. Bettina (jefa de patrulla Panteras de la gloriosa San Isidro 51) me escribió hace poco. Al parecer la situación es preocupante. La Asociación Nacional de Scouts del Perú tiene serios problemas económicos y puede llegarse a la "suspensión" de actividades oficiales de los Scouts en nuestro país. Justo ahora que falta tan poco para celebrar el centenario de la creación mundial de los scouts. ¿Qué hacer? Si alguna ves fuiste miembro de la manada, llama a tu grupo y ofrece tu ayuda. Toda mano amiga será bien recibida.

Sigamos siempre listos para servir.


P.D. Si mal no recuerdo, esa foto nos la tomamos en el Pastoruri!!!

Cárcel

Afuera, cuando no, disturbio.

"No somos delincuentes" – grita un transportista al que no dejan pasar unos policías. Los guardas le han cerrado el paso (aquí a una cuadra) a los cientos de manifestantes, quienes vienen bastante aguerridos. Por una milésima de segundo me puse del lado del policía, hasta que regresó a mi mente la conversación del día anterior.

El taxista, dado el silencio de la noche, y la falta de discusión sobre quién será el nuevo presidente, me contó una historia lamentablemente común. Un compañero suyo de trabajo dejó de reportarse a la compañía durante una semana. Por más que lo llamaban no lo encontraban. De pronto supieron que el carro había sido usado por un asesino. Sí. Al parecer un sujeto había interceptado a otro taxi con el citado vehículo, se había bajado y disparado a matar a una señora jefa de un mercado de un barrio popular. Una vecina contó que la señora estaba denunciando al anterior jefe del mercado y tenía pruebas de los robos cometidos por dicho dirigente. El asesino se llevó el sobre con las pruebas.

La mañana de ese mismo día el chofer compañero del narrador había ido a una comisaría a reportar el robo del vehículo y con eso parecía libre de toda responsabilidad. Pero una niña, nieta de la señora, fue testigo del hecho y reconoció al chofer como autor del delito. El sujeto fue a la cárcel. Pero el final de la historia no fue feliz, porque pagó por lo bajo al policía y salió libre de polvo y paja. Y se dedica a hacer taxi tan tranquilo.

¿Estamos como estamos por culpa de algunos policías corruptos, las leyes no cumplidas o la falta de penas contundentes?

Ahí está el nuevo presidente pidiendo pena de muerte para los violadores. Esos insufribles destruyen hogares y salen hoy libres en alrededor de cinco años cuando mínimo deberían recibir cadena perpetua. Ahí están otros policías con quienes conversé ayer pidiendo más años de cárcel para quienes difunden imágenes pornográficas en la red. Ahí está un alcalde reclamando mayor cárcel para los minoristas de marihuana de un barro residencial. Y ahí está un abogado con quien conversé recientemente diciendo que una pena alta no garantiza el cumplimiento de la ley.

No sé bien cuál es la solución, pero algo tiene que cambiar.

¡Auuu!!!

El sueño arribaba. Los párpados caían. La mente se iba hacia las aguas colaneñas. Pensamientos como el futuro TLC con los gringos, la reducción del I.G.V. o la extraña desaparición del carismático fede estaban siendo disipados de mi mente suavemente gracias al clamor de mi océano favorito cuando una lluvia de vidrios nos bañaron. Atónita ante el impacto, forzada a abrir bien los ojos, tuve que sobreponerme al susto. Mi sobrinita, otra niña de cinco años, el papa de la niñita, un par de ancianos y yo tuvimos que pararnos de los cómodos sofá-cama para sacudirnos las partículas microscópicas de vidrio y buscar si donde había dolor había sangre.

El policía de la puerta del diario me había dateado la cantidad de unidades y efectivos dispuestos a salvaguardar la seguridad en fiestas patrias. Pero al parecer en Barranca, a las afueras de Lima, más de un delincuente o revolucionario resentido estaba haciendo de las suyas. Y nosotros tuvimos la desdicha de ir en uno de los buses objeto de su ira. Dos piedras de más de 15 centímetros pulverizaron las ventanas de nuestros asientos. Gracias a Dios, las piedras no mataron a nadie.

Mentiría si dijera que pude volver a dormir durante el viaje. Mentiría si dijera que no temía un atentado por algún lado mientras hablaba el nuevo presidente. Vi al cholo despedirse resaltando sus logros económicos (nadie te los puede negar) con un fuerte dolor de cabeza. Escuché al "compañero" comprometerse a reducir los sueldos de congresistas para con ese ahorro ayudar a los pobres del sur con el mismo dolor de cabeza. Miedo y sobresalto reinaban mientras Alan se paseaba con su banda. El discurso fue bonito y apropiado, coincidíamos todos, pero esa nunca fue una carencia suya. Solo nos queda confiar en el concertador y plural gabinete. Solo nos queda estar alertas, poner todos el hombro y seguir avanzando.

"Al menos no estamos hoy en dictadura" suspiré cuando contemplé una vez más el adorado mar colaneño. Al dolor de cabeza y la lluvia de vidrios se los llevaron las olas.

¡Auxilio!

Una niña llora. Un malhumorado acaba de arrancar el muñequito de cartón que sirve para medir el tamaño de los niños de la entrada de los juegos. El tipo, de cabellos claros y mirada sombría grita desaforado al administrador del fast food. Resulta que los juegos están llenos de niñas de siete años y su hijita de tres años no puede jugar libremente. Argumenta que son muy grandes para jugar ahí y no dejan en paz a su hija, quien mira admirada todo el alboroto y se compadece de las grandotas lloronas.

Una mujer grita. Dice ser amiga del gerente y por eso tienen que dejar la puerta de acceso a los juegos cerrada. Hay un cumpleaños y muchos niños entran y salen del área de juegos a la fiesta de este otro conocido fast food. La mujer es gorda y malgeniada y solo por eso se cree con derecho a mandar a todo mundo como si fuera su casa. Sus hijos miran desde los juegos el hecho y se ríen a carcajadas. Mientras el administrador habla por teléfono con el respectivo gerente, los niños de la fiesta necesitan a un adulto que les abra la puerta a cada rato.

Un anciano se detiene. "Mafia contra mafia" grita mientras lee que un juez antidrogas ha sido asesinado. A pocas cuadras de donde figura la noticia en los diarios, un día antes, un juez almorzaba con su primo cuando unos matones entraron y dispararon hasta matar. El juicio vuelve a foja cero, reza la prensa. Y dicho titular parece nada si se compara con la foto de los imparables bombardeos israelitas.

En distintos grados, en todos estos hechos reales sucede lo mismo: alguien impone su voluntad por la fuerza, valiéndose de la violencia. Si seguimos así, no sé adónde vamos a parar. Pero si tú y yo tratamos de no practicar la violencia, habrán dos agresivos menos en el mundo!!!

¿Adónde van?

¿Adónde van?
Adónde van las palabras que no se quedaron?
Adónde van las miradas que un día partieron?
Acaso flotan eternas, como prisioneras de un ventarrón?
O se acurrucan entre las rendijas buscando calor?
Acaso ruedan sobre los cristales, cual gotas de lluvia que quieren pasar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?

Adónde van?
En qué estarán convertidos mis viejos zapatos?
Adónde fueron a dar tantas hojas de un árbol?
Por dónde están las angustias que desde tus ojos saltaron por mí?
Adónde fueron mis palabras sucias de sangre de abril?
Adónde van ahora mismo estos cuerpos que no puedo nunca dejar de alumbrar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?

Adónde van?
Adónde va lo común, lo de todos los días?
El descalzarse en la puerta, la mano amiga?
Adónde va la sorpresa, casi cotidiana, del atardecer?
Adónde va el mantel de la mesa, el café de ayer?
Adónde van los pequeños, terribles encantos que tiene el hogar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?
Adónde van?

Lo escribió Silvio Rodríguez, y lo puso en su blog Ursula y no pude resistirme a incluirlo.
Le agregaría
Adónde van los cinco años de exportaciones?
Adónde vá la inflación menor al uno por ciento?
Adónde se dirige la reducción de la pobreza?

A ver si los entrantes nuevos ministros, el nuevo presidente y los nuevos congresistas piensan bien por dónde quieren ir...

¡Feliz día Perú!