Feliz día bloggers!
Un abrazo cariñoso desde ¿Adónde Vamos? para todos ustedes, bloggers lectores, el día de hoy, día del blog a nivel mundial.
Y como hoy es el día del blog, la gente se ha puesto de acuerdo en publicar ahora una recomendación a otros cinco blogs nuevos en nuestro bloggear del día a día (es decir blogs que antes no habíamos visitado).
Acá va mi aporte:
http://lacoctelera.com/realidades
Aquí hay una colega colombiana que sabe informar sobre su país. Lo tiene actualizado con bastante frecuencia (¡Huy!, la historia de funcionarios ineptos, que conocida se me hace) Y la verdad me gusta como defiende la paz, los derechos… vale!!!
http://tsunamihelp.blogspot.com/
Este sitio (en inglés) es interesante porque es uno de los tantos que sirven para recoger los desastres naturales y sus efectos sicológicos y humanos. Es escrito por varias personas que vivieron el terremoto y el tsunami en el sudeste asiático.
http://www.pablomancini.com.ar/
Lo que más me gustó de aquí fue la cantidad de links que ponen para documentarse sobre cada post en particular. Que si es el día del Internet, tal, tal, tal, tal… no hay forma de que no sepan dónde encontrar mucha más información al respecto.
http://www.thewayfarer.info/
Muy útil la información del caminante, muy recurrente en las ocurrencias sobre lo que necesita la gente, todo bien… pero que feos colores. Muy desagradable a la vista (al menos a mí vista) el azul tan intenso. Felizmente en un rincón tiene la tira cómica de Linux Hispano y calma en algo el desasosiego ante tanta negrura.
http://ciberhumor.blogspot.com/
Humor a la española. ¿Vieron la descripción de trolls? Chistes o sinsabores sobre temas informáticos… no sé, pero no me terminó de convencer. Me gustan más las caricaturas sobre lo cotidiano, por eso mejor nos vamos a http://macanudoliniers.blogspot.com/ que es bueno, aunque algunos de sus chistes no son tan graciosos (espero ningún argentino me censure por decir eso), pero dado que Mafalda no tiene blog, ni modo.
jueves, agosto 31, 2006
martes, agosto 29, 2006
Yanacocha
(dime que te digo)
Cuando una fila de manifestantes para el tráfico uno reniega. Ante todo es una pérdida de tiempo. Pero detrás de esa hilera de gente gritando hay menudo problemón ¿Todo problema complejo requiere soluciones simples? No sé, pero creo que en el caso de Yanacocha – a riesgo de que me suelten varios insultos –todo se puede solucionar hablando y escuchando.
Póngámosnos en los zapatos de los mineros como Roque Benavides (una persona de agradable personalidad). “Este tipo de acciones genera un mal ambiente para la inversión y para la minería” comenta ante el bloqueo de carreteras por parte de ONG y anti mineros. Uno mira sus ojos, lo escucha y piensa: este no parece el tipo malo. En este país, solo por el hecho de ser rico te odian. Como si ser empresario fuera un pecado. Como si tener un chofer en la puerta es sinónimo de ser enemigo.
Ahora escuchemos al de la carretera. “Ladrones” gritan a las mineras por no pagar impuestos. ¿Realmente no pagan impuestos? ¿O no pagan todo lo que pudieran pagar? Uno mira sus ojos y ve el dolor. Resentimiento ante tantas pérdidas materiales y espirituales. Rechazo a aquel que lo ignora. Tampoco parece un asesino.
Ahora a ponerse los zapatos viejos del obrero cajamarquino. Suda frío pensando en cómo va a hacer para comprar comida para el almuerzo de mañana si no le pagan su sueldo. Ama a su esposa y a sus hijos y no quiere perder su trabajo. El, junto a diez mil comuneros de Combayo más recorren el pueblo solicitando a la minera que no paralice sus operaciones. Rechazan el bloqueo de la vía que conduce a la mina y que ha obligado a la minera a cerrar temporalmente. Angustia y zozobra reflejan en la mirada. De ninguna manera es el malo de la película.
¿Son los unos capaces de ver lo que sienten los otros? ¿Son los unos capaces de ceder y complacer a los otros? ¿Puede alguien dar el brazo a torcer? ¿Pueden encontrar una solución sin violencia? La sociedad de mineros nos dice que “la población no puede estar a merced del chantaje de grupos que creen que con la violencia encontrarán solución a sus demandas, razón por la cual es necesario hacer prevalecer el principio de autoridad con el pleno respeto a las leyes" y concuerdo con ella. De los tres grupos, el menos inocente, a mi modo de ver, es el de la carretera. Luego le sigue el empresario y al final el poblador. Pero para solucionar el problema no se trata de ver quien es más poderoso, sino de encontrar el bien común. Sentarse a hablar y definir una solución que en la medida de lo posible atienda a las tres posiciones.
No es fácil, lo sé, pero es bastante posible. Tienen que intentarlo.
Cuando una fila de manifestantes para el tráfico uno reniega. Ante todo es una pérdida de tiempo. Pero detrás de esa hilera de gente gritando hay menudo problemón ¿Todo problema complejo requiere soluciones simples? No sé, pero creo que en el caso de Yanacocha – a riesgo de que me suelten varios insultos –todo se puede solucionar hablando y escuchando.
Póngámosnos en los zapatos de los mineros como Roque Benavides (una persona de agradable personalidad). “Este tipo de acciones genera un mal ambiente para la inversión y para la minería” comenta ante el bloqueo de carreteras por parte de ONG y anti mineros. Uno mira sus ojos, lo escucha y piensa: este no parece el tipo malo. En este país, solo por el hecho de ser rico te odian. Como si ser empresario fuera un pecado. Como si tener un chofer en la puerta es sinónimo de ser enemigo.
Ahora escuchemos al de la carretera. “Ladrones” gritan a las mineras por no pagar impuestos. ¿Realmente no pagan impuestos? ¿O no pagan todo lo que pudieran pagar? Uno mira sus ojos y ve el dolor. Resentimiento ante tantas pérdidas materiales y espirituales. Rechazo a aquel que lo ignora. Tampoco parece un asesino.
Ahora a ponerse los zapatos viejos del obrero cajamarquino. Suda frío pensando en cómo va a hacer para comprar comida para el almuerzo de mañana si no le pagan su sueldo. Ama a su esposa y a sus hijos y no quiere perder su trabajo. El, junto a diez mil comuneros de Combayo más recorren el pueblo solicitando a la minera que no paralice sus operaciones. Rechazan el bloqueo de la vía que conduce a la mina y que ha obligado a la minera a cerrar temporalmente. Angustia y zozobra reflejan en la mirada. De ninguna manera es el malo de la película.
¿Son los unos capaces de ver lo que sienten los otros? ¿Son los unos capaces de ceder y complacer a los otros? ¿Puede alguien dar el brazo a torcer? ¿Pueden encontrar una solución sin violencia? La sociedad de mineros nos dice que “la población no puede estar a merced del chantaje de grupos que creen que con la violencia encontrarán solución a sus demandas, razón por la cual es necesario hacer prevalecer el principio de autoridad con el pleno respeto a las leyes" y concuerdo con ella. De los tres grupos, el menos inocente, a mi modo de ver, es el de la carretera. Luego le sigue el empresario y al final el poblador. Pero para solucionar el problema no se trata de ver quien es más poderoso, sino de encontrar el bien común. Sentarse a hablar y definir una solución que en la medida de lo posible atienda a las tres posiciones.
No es fácil, lo sé, pero es bastante posible. Tienen que intentarlo.
viernes, agosto 25, 2006
Sobre el Pisco y demás conflictos
Casi al mismo tiempo en que se anunciaba la firma y renovación de compromisos de libre comercio con Chile apareció en los diarios el descontento nacional ante la decisión de algunos países de seguir vendiendo el aguardiente chileno como Pisco. No se consiguió el logro mexicano. Como recordarán, los aztecas lograron en Asia prohibir la venta y fabricación de Tequila que no haya sido hecho por mexicanos (habían unos asiáticos que hacían su propia versión de Tequila).
Partamos por el principio, cual chespirito. El pisco es un aguardiente de uvas originario de la provincia de Pisco, ubicada en el departamento de Ica, en el PERÚ. Así fue al inicio de la conquista, cuando los españoles trajeron uvas y las sembraron en el valle de un pueblo en donde había unas aves de las que se tomó el nombre de Pisco. En ese entonces el Perú era mucho más grande que ahora (lo era desde antes de la llegada de los españoles el imperio incaico) y lo fue hasta cuando nos independizamos cada cual por su lado.
El pisco, bebida peruana, se basa principalmente en la destilación del mosto proveniente de uvas de las variedades Quebranta, Italia, Torontel y una mezcla de varias uvas que en términos generales se denomina Pisco Acholado. También tenemos una versión que se produce de la destilación de los mostos (jugo de uva) cuando aún no ha culminado la fermentación que se le denomina "Mosto Verde". Las condiciones climáticas del citado valle, y las particularidades de la tierra y de las barricas dan al licor un aroma único, diferente a otros aguardientes elaborados en otros lugares.
En Chile, hoy, elaboran un aguardiante a base de uva moscatel y diferente forma de fermentación con un sabor y aroma diferente al pisco peruano. Como buenos comerciantes, lo han sabido vender en el mundo y se han hecho conocidos como productores de Pisco, aún cuando lo elaboran con otra materia prima, en otras condiciones climáticas y con diferencias en el proceso.
Al pobre pisco en el Perú nadie le hacía mucho caso y nos parecía obvio que en todo el mundo se sabía que el pisco es peruano. Dimos el grito al cielo cuando vimos que nuestros vecinos venden mucho pisco y lo llaman pisco a pesar de que nosotros reclamamos que eso no es PISCO. Y casi, dados tontos resentimientos históricos, se arma una guerra en el Pacífico solo por eso.
Respetos guardan respetos, dice mi abuelo. El nombre pisco corresponde a los recipientes en donde se servía el aguardiente producido en el valle donde unas aves tenían el mismo nombre. Creo que no debemos dejar de decirlo y dejar de defenderlo y seguir repitiéndolo hasta que en el mundo entero nos hagan caso. Pero no creo que eso deba ser motivo de pleito económico.
Si algún chileno todavía sigue leyendo estas líneas, sepan que nosotros los admiramos. Son el país de la región que mejor está económicamente hablando. Supieron abrir mercados, remarcaron bien las políticas a largo plazo, están llenos de esfuerzo continuo y han conseguido reducir buena parte de la pobreza que los aquejaba veinte años atrás. Y tanta es nuestra admiración, que en el fondo, nos alegra saber que tanta gente en el mundo sepa que existe el Pisco Sour.
Sí, son un modelo a seguir económicamente hablando. Sí, nos conviene sobremanera estar aliados con ustedes en el comercio exterior (aún a pesar de que hayan algunos huecos que permitan la tercearización). Sí, he entrevistado a varios empresarios chilenos y siempre he encontrado un talento para los negocios digno de imitar. Sí, su presidenta nos cae de maravillas. Pero no, el pisco no es chileno. El PISCO es PERUANO y esperamos que el mundo respete eso.
(P.D. Aquí http://www.boletindenewyork.com/pisco.htm aquí hay una excelente recopilación histórica de lo que es el pisco y cómo fue creado. Cita libros e historiadores de renombre.)
Y la receta básica de Pisco Sour, para que nuestros visitantes españoles, mexicanos o argentinos no dejen de consumir pisco y puedan prepararla un fin de semana, la transcribo a continuación.
Ingredientes (para 4 personas):
2 copas de pisco
1 clara de huevo
1 copa de jugo de limón
Azúcar al gusto o, en su defecto, jarabe de goma
Hielo picado
Preparación:
Licuar la clara de huevo y azúcar, agregando después los demás ingredientes, batirlos bien y servir en copas medianas tipo balón, añadiendo a cada una cuatro gotas de amargo de Angostura.
Partamos por el principio, cual chespirito. El pisco es un aguardiente de uvas originario de la provincia de Pisco, ubicada en el departamento de Ica, en el PERÚ. Así fue al inicio de la conquista, cuando los españoles trajeron uvas y las sembraron en el valle de un pueblo en donde había unas aves de las que se tomó el nombre de Pisco. En ese entonces el Perú era mucho más grande que ahora (lo era desde antes de la llegada de los españoles el imperio incaico) y lo fue hasta cuando nos independizamos cada cual por su lado.
El pisco, bebida peruana, se basa principalmente en la destilación del mosto proveniente de uvas de las variedades Quebranta, Italia, Torontel y una mezcla de varias uvas que en términos generales se denomina Pisco Acholado. También tenemos una versión que se produce de la destilación de los mostos (jugo de uva) cuando aún no ha culminado la fermentación que se le denomina "Mosto Verde". Las condiciones climáticas del citado valle, y las particularidades de la tierra y de las barricas dan al licor un aroma único, diferente a otros aguardientes elaborados en otros lugares.
En Chile, hoy, elaboran un aguardiante a base de uva moscatel y diferente forma de fermentación con un sabor y aroma diferente al pisco peruano. Como buenos comerciantes, lo han sabido vender en el mundo y se han hecho conocidos como productores de Pisco, aún cuando lo elaboran con otra materia prima, en otras condiciones climáticas y con diferencias en el proceso.
Al pobre pisco en el Perú nadie le hacía mucho caso y nos parecía obvio que en todo el mundo se sabía que el pisco es peruano. Dimos el grito al cielo cuando vimos que nuestros vecinos venden mucho pisco y lo llaman pisco a pesar de que nosotros reclamamos que eso no es PISCO. Y casi, dados tontos resentimientos históricos, se arma una guerra en el Pacífico solo por eso.
Respetos guardan respetos, dice mi abuelo. El nombre pisco corresponde a los recipientes en donde se servía el aguardiente producido en el valle donde unas aves tenían el mismo nombre. Creo que no debemos dejar de decirlo y dejar de defenderlo y seguir repitiéndolo hasta que en el mundo entero nos hagan caso. Pero no creo que eso deba ser motivo de pleito económico.
Si algún chileno todavía sigue leyendo estas líneas, sepan que nosotros los admiramos. Son el país de la región que mejor está económicamente hablando. Supieron abrir mercados, remarcaron bien las políticas a largo plazo, están llenos de esfuerzo continuo y han conseguido reducir buena parte de la pobreza que los aquejaba veinte años atrás. Y tanta es nuestra admiración, que en el fondo, nos alegra saber que tanta gente en el mundo sepa que existe el Pisco Sour.
Sí, son un modelo a seguir económicamente hablando. Sí, nos conviene sobremanera estar aliados con ustedes en el comercio exterior (aún a pesar de que hayan algunos huecos que permitan la tercearización). Sí, he entrevistado a varios empresarios chilenos y siempre he encontrado un talento para los negocios digno de imitar. Sí, su presidenta nos cae de maravillas. Pero no, el pisco no es chileno. El PISCO es PERUANO y esperamos que el mundo respete eso.
(P.D. Aquí http://www.boletindenewyork.com/pisco.htm aquí hay una excelente recopilación histórica de lo que es el pisco y cómo fue creado. Cita libros e historiadores de renombre.)
Y la receta básica de Pisco Sour, para que nuestros visitantes españoles, mexicanos o argentinos no dejen de consumir pisco y puedan prepararla un fin de semana, la transcribo a continuación.
Ingredientes (para 4 personas):
2 copas de pisco
1 clara de huevo
1 copa de jugo de limón
Azúcar al gusto o, en su defecto, jarabe de goma
Hielo picado
Preparación:
Licuar la clara de huevo y azúcar, agregando después los demás ingredientes, batirlos bien y servir en copas medianas tipo balón, añadiendo a cada una cuatro gotas de amargo de Angostura.
jueves, agosto 24, 2006
Príncipe Azul
Antes de meternos en el tema del pisco y la alianza comercial chilena (lo tengo en la punta de la lengua, ya mismo lo escribo) quiero redondear lo comentado en el post anterior sobre el amor.
Acabo de visitar el blog de un flaco de Río Negro (Argentina) donde se destacaba la hermosura de la mirada de una niña. Y sí, la verdadera belleza se ve en los ojos. Y sí, creo que el amor es espiritual, porque parte de la admiración ante la contemplación de un par de ojos, reflejo de un alma.
Incluso si hablamos de un amor platónico, como el que sentí yo y todas mis amigas cuando teníamos trece años y poníamos pause al vídeo cada vez que aparecía Tom Cruise.
No sólo es su físico, nadie puede negar que es hermoso, sino sus ojos y su sonrisa. No sólo es su pinta lo que enamora. Es el personaje que interpreta él que es imposible no amar. Vayamos a Cuestión de Honor. Un abogado listo, seguro de sí mismo, entrador y convincente. Además, y por sobre todo, tiene la valentía de decirle unas cuantas verdades al mandamás del ejército. Sabe que lo más importante es el honor, no necesita echar barro al otro para ensalzarse, no deja que el débil sea maltratado solo por serlo, busca siempre la verdad…
miércoles, agosto 16, 2006
¿Qué es el amor?
Un cobrador de esos que nunca faltan me dice "sube amorcito" y yo, luego de poner mi cara de mala y pensar "nunca papito" dejé ir el micro. Me subí al siguiente carro y este otro cobrador me dice "pasaje amiguita". Yo lo miré con mi cara de mala y pensé "¿ Y desde cuando somos amigos?" mientras le pagué el respectivo sol.
A veces usamos las palabras por usarlas y no pensamos en el significado, creo yo. Así que me puse reflexiva y procedí a buscar el concepto del amor en la web.
Según la Ger (¿Sabían que tiene su versión de consulta web http://www.canalsocial.net/GER/busquedaav.asp y encuentras lo mismo que cuando estudiábamos en la Udep?) la palabra amor es susceptible de muchos sentidos. Se puede considerar como un puro movimiento del apetito concupiscible o incluso como la mera atracción sexual en el plano puramente animal. También se puede considerar como uno de los actos de la voluntad humana, como una tendencia a adquirir lo que nos falta (amor de dominio, el eros griego) y como un impulso a comunicar lo que se posee y a convivir con el amado.
De otro lado, la wikipedia (http://es.wikipedia.org/wiki/Amor) dice que tradicionalmente se considera el amor como un sentimiento que hace desear el bien y la compañía de otro. Bajo esta perspectiva, es una sensación que la mayor parte de las veces ayuda a aumentar la autoestima y el sentimiento de felicidad.
¿Con cuál se quedan? Me gusta lo que decía Aristóteles, en el sentido de que amar es "querer el bien para alguien" y me parece atractivo unirlo al concepto de amor como algo no solo emocional, sino también racional. Un decidir querer el bien de alguien por quien se siente empatía y atracción luego de conocerlo. Ahora, surge otra pregunta ¿Se necesita correspondencia para amar? ¿Se puede vivir del amor? ¿Es la pasión más fuerte que la razón?…
Pensando en ello, recordé a mi abuelo, quien a sus ochenta y tantos no podía comer un dulce sin darle la mitad a la abuela. "Esto es para mi chica" decía con una sonrisa, luego de guiñarle el ojo. No sé porque, pero sin necesidad de citar definiciones de amor, ese gesto suyo era una de las mejores muestras de amor…
A veces usamos las palabras por usarlas y no pensamos en el significado, creo yo. Así que me puse reflexiva y procedí a buscar el concepto del amor en la web.
Según la Ger (¿Sabían que tiene su versión de consulta web http://www.canalsocial.net/GER/busquedaav.asp y encuentras lo mismo que cuando estudiábamos en la Udep?) la palabra amor es susceptible de muchos sentidos. Se puede considerar como un puro movimiento del apetito concupiscible o incluso como la mera atracción sexual en el plano puramente animal. También se puede considerar como uno de los actos de la voluntad humana, como una tendencia a adquirir lo que nos falta (amor de dominio, el eros griego) y como un impulso a comunicar lo que se posee y a convivir con el amado.
De otro lado, la wikipedia (http://es.wikipedia.org/wiki/Amor) dice que tradicionalmente se considera el amor como un sentimiento que hace desear el bien y la compañía de otro. Bajo esta perspectiva, es una sensación que la mayor parte de las veces ayuda a aumentar la autoestima y el sentimiento de felicidad.
¿Con cuál se quedan? Me gusta lo que decía Aristóteles, en el sentido de que amar es "querer el bien para alguien" y me parece atractivo unirlo al concepto de amor como algo no solo emocional, sino también racional. Un decidir querer el bien de alguien por quien se siente empatía y atracción luego de conocerlo. Ahora, surge otra pregunta ¿Se necesita correspondencia para amar? ¿Se puede vivir del amor? ¿Es la pasión más fuerte que la razón?…
Pensando en ello, recordé a mi abuelo, quien a sus ochenta y tantos no podía comer un dulce sin darle la mitad a la abuela. "Esto es para mi chica" decía con una sonrisa, luego de guiñarle el ojo. No sé porque, pero sin necesidad de citar definiciones de amor, ese gesto suyo era una de las mejores muestras de amor…
viernes, agosto 11, 2006
Siempre Listos!!!
El frío nos era indiferente. La noche era cálida. Un kilo de chompas, guantes, gorras y chalinas nos ayudaban a calentarnos, pero la protagonista era la fogata. Sus llamas se elevaban orgullosas en medio del bosque y nuestros cantos: "Opalele, Ameriquiticombi, Amamasasa, Opale, palua, palue". Los mashmelos derretidos, las risas y abrazos eran más que suficientes. Las historias de terror y chistes venían por añadidura.
En casa las princesitas no lavaban ni un vaso y mucho menos tendían su cama. Pero en el campamento había que levantarse a las seis a correr aunque hubiera tres grados bajo cero, cocinar una ollota de avena para toda la tropa y tener la carpa ordenadísima para la inspección si la patrulla quería ganar puntos. Demás está decir que Alejandra cocinaba un arroz masacotudo feísimo, Papu siempre nos asustaba, Maira le consultaba todo a su amigo invisible y Lucho era un coqueto. Aún con todo, siempre estabamos listos.
Un día Papu se puso una sábana blanca y – aunque parezca increíble – nos asustó como nunca. Otro día jalaron nuestros sleeping fuera de la carpa y amanecimos – no miento – a la intemperie. Pero esas son excepciones. La mayoría de veces estaban con la mano extendida para ayudarnos a cruzar un puente colgante, jalar duro de la cuerda en algún juego o buscarnos si nos perdíamos en el bosque.
Ahí aprendí a trepar árboles, curar una herida, izar una bandera y saludar con la mano izquierda. Aprendí a trabajar en grupo, a esforzarnos para ganar, a cumplir con una buena acción todos los días y preparar panqueques. Aprendí, por sobre todo, que los amigos son el mayor tesoro en esta vida. Aprendí el Espíritu Scout.
Trepamos montes, cruzamos ríos y exploramos selvas. Caminamos mucho, dormimos sobre piedras y nos divertimos de lo lindo. Construimos nuestras propias mesas, jugamos a buscar el tesoro, competimos todo el santo día y nos llevábamos unas medallas por la noche. Recorrimos valles sin papas renegándote. Viajamos con solo una mochila al hombro y hasta vendimos galletas afuera de la iglesia.
Quien ha sido Scout y lo ha vivido, lo ha gozado. Baden Powell enseñó mucho más que nudos y pañoletas, por eso es vital que su labor siga. Bettina (jefa de patrulla Panteras de la gloriosa San Isidro 51) me escribió hace poco. Al parecer la situación es preocupante. La Asociación Nacional de Scouts del Perú tiene serios problemas económicos y puede llegarse a la "suspensión" de actividades oficiales de los Scouts en nuestro país. Justo ahora que falta tan poco para celebrar el centenario de la creación mundial de los scouts. ¿Qué hacer? Si alguna ves fuiste miembro de la manada, llama a tu grupo y ofrece tu ayuda. Toda mano amiga será bien recibida.
Sigamos siempre listos para servir.
P.D. Si mal no recuerdo, esa foto nos la tomamos en el Pastoruri!!!
miércoles, agosto 09, 2006
Cárcel
Afuera, cuando no, disturbio.
"No somos delincuentes" – grita un transportista al que no dejan pasar unos policías. Los guardas le han cerrado el paso (aquí a una cuadra) a los cientos de manifestantes, quienes vienen bastante aguerridos. Por una milésima de segundo me puse del lado del policía, hasta que regresó a mi mente la conversación del día anterior.
El taxista, dado el silencio de la noche, y la falta de discusión sobre quién será el nuevo presidente, me contó una historia lamentablemente común. Un compañero suyo de trabajo dejó de reportarse a la compañía durante una semana. Por más que lo llamaban no lo encontraban. De pronto supieron que el carro había sido usado por un asesino. Sí. Al parecer un sujeto había interceptado a otro taxi con el citado vehículo, se había bajado y disparado a matar a una señora jefa de un mercado de un barrio popular. Una vecina contó que la señora estaba denunciando al anterior jefe del mercado y tenía pruebas de los robos cometidos por dicho dirigente. El asesino se llevó el sobre con las pruebas.
La mañana de ese mismo día el chofer compañero del narrador había ido a una comisaría a reportar el robo del vehículo y con eso parecía libre de toda responsabilidad. Pero una niña, nieta de la señora, fue testigo del hecho y reconoció al chofer como autor del delito. El sujeto fue a la cárcel. Pero el final de la historia no fue feliz, porque pagó por lo bajo al policía y salió libre de polvo y paja. Y se dedica a hacer taxi tan tranquilo.
¿Estamos como estamos por culpa de algunos policías corruptos, las leyes no cumplidas o la falta de penas contundentes?
Ahí está el nuevo presidente pidiendo pena de muerte para los violadores. Esos insufribles destruyen hogares y salen hoy libres en alrededor de cinco años cuando mínimo deberían recibir cadena perpetua. Ahí están otros policías con quienes conversé ayer pidiendo más años de cárcel para quienes difunden imágenes pornográficas en la red. Ahí está un alcalde reclamando mayor cárcel para los minoristas de marihuana de un barro residencial. Y ahí está un abogado con quien conversé recientemente diciendo que una pena alta no garantiza el cumplimiento de la ley.
No sé bien cuál es la solución, pero algo tiene que cambiar.
"No somos delincuentes" – grita un transportista al que no dejan pasar unos policías. Los guardas le han cerrado el paso (aquí a una cuadra) a los cientos de manifestantes, quienes vienen bastante aguerridos. Por una milésima de segundo me puse del lado del policía, hasta que regresó a mi mente la conversación del día anterior.
El taxista, dado el silencio de la noche, y la falta de discusión sobre quién será el nuevo presidente, me contó una historia lamentablemente común. Un compañero suyo de trabajo dejó de reportarse a la compañía durante una semana. Por más que lo llamaban no lo encontraban. De pronto supieron que el carro había sido usado por un asesino. Sí. Al parecer un sujeto había interceptado a otro taxi con el citado vehículo, se había bajado y disparado a matar a una señora jefa de un mercado de un barrio popular. Una vecina contó que la señora estaba denunciando al anterior jefe del mercado y tenía pruebas de los robos cometidos por dicho dirigente. El asesino se llevó el sobre con las pruebas.
La mañana de ese mismo día el chofer compañero del narrador había ido a una comisaría a reportar el robo del vehículo y con eso parecía libre de toda responsabilidad. Pero una niña, nieta de la señora, fue testigo del hecho y reconoció al chofer como autor del delito. El sujeto fue a la cárcel. Pero el final de la historia no fue feliz, porque pagó por lo bajo al policía y salió libre de polvo y paja. Y se dedica a hacer taxi tan tranquilo.
¿Estamos como estamos por culpa de algunos policías corruptos, las leyes no cumplidas o la falta de penas contundentes?
Ahí está el nuevo presidente pidiendo pena de muerte para los violadores. Esos insufribles destruyen hogares y salen hoy libres en alrededor de cinco años cuando mínimo deberían recibir cadena perpetua. Ahí están otros policías con quienes conversé ayer pidiendo más años de cárcel para quienes difunden imágenes pornográficas en la red. Ahí está un alcalde reclamando mayor cárcel para los minoristas de marihuana de un barro residencial. Y ahí está un abogado con quien conversé recientemente diciendo que una pena alta no garantiza el cumplimiento de la ley.
No sé bien cuál es la solución, pero algo tiene que cambiar.
lunes, julio 31, 2006
¡Auuu!!!
El sueño arribaba. Los párpados caían. La mente se iba hacia las aguas colaneñas. Pensamientos como el futuro TLC con los gringos, la reducción del I.G.V. o la extraña desaparición del carismático fede estaban siendo disipados de mi mente suavemente gracias al clamor de mi océano favorito cuando una lluvia de vidrios nos bañaron. Atónita ante el impacto, forzada a abrir bien los ojos, tuve que sobreponerme al susto. Mi sobrinita, otra niña de cinco años, el papa de la niñita, un par de ancianos y yo tuvimos que pararnos de los cómodos sofá-cama para sacudirnos las partículas microscópicas de vidrio y buscar si donde había dolor había sangre.
El policía de la puerta del diario me había dateado la cantidad de unidades y efectivos dispuestos a salvaguardar la seguridad en fiestas patrias. Pero al parecer en Barranca, a las afueras de Lima, más de un delincuente o revolucionario resentido estaba haciendo de las suyas. Y nosotros tuvimos la desdicha de ir en uno de los buses objeto de su ira. Dos piedras de más de 15 centímetros pulverizaron las ventanas de nuestros asientos. Gracias a Dios, las piedras no mataron a nadie.
Mentiría si dijera que pude volver a dormir durante el viaje. Mentiría si dijera que no temía un atentado por algún lado mientras hablaba el nuevo presidente. Vi al cholo despedirse resaltando sus logros económicos (nadie te los puede negar) con un fuerte dolor de cabeza. Escuché al "compañero" comprometerse a reducir los sueldos de congresistas para con ese ahorro ayudar a los pobres del sur con el mismo dolor de cabeza. Miedo y sobresalto reinaban mientras Alan se paseaba con su banda. El discurso fue bonito y apropiado, coincidíamos todos, pero esa nunca fue una carencia suya. Solo nos queda confiar en el concertador y plural gabinete. Solo nos queda estar alertas, poner todos el hombro y seguir avanzando.
"Al menos no estamos hoy en dictadura" suspiré cuando contemplé una vez más el adorado mar colaneño. Al dolor de cabeza y la lluvia de vidrios se los llevaron las olas.
El policía de la puerta del diario me había dateado la cantidad de unidades y efectivos dispuestos a salvaguardar la seguridad en fiestas patrias. Pero al parecer en Barranca, a las afueras de Lima, más de un delincuente o revolucionario resentido estaba haciendo de las suyas. Y nosotros tuvimos la desdicha de ir en uno de los buses objeto de su ira. Dos piedras de más de 15 centímetros pulverizaron las ventanas de nuestros asientos. Gracias a Dios, las piedras no mataron a nadie.
Mentiría si dijera que pude volver a dormir durante el viaje. Mentiría si dijera que no temía un atentado por algún lado mientras hablaba el nuevo presidente. Vi al cholo despedirse resaltando sus logros económicos (nadie te los puede negar) con un fuerte dolor de cabeza. Escuché al "compañero" comprometerse a reducir los sueldos de congresistas para con ese ahorro ayudar a los pobres del sur con el mismo dolor de cabeza. Miedo y sobresalto reinaban mientras Alan se paseaba con su banda. El discurso fue bonito y apropiado, coincidíamos todos, pero esa nunca fue una carencia suya. Solo nos queda confiar en el concertador y plural gabinete. Solo nos queda estar alertas, poner todos el hombro y seguir avanzando.
"Al menos no estamos hoy en dictadura" suspiré cuando contemplé una vez más el adorado mar colaneño. Al dolor de cabeza y la lluvia de vidrios se los llevaron las olas.
jueves, julio 27, 2006
¡Auxilio!
Una niña llora. Un malhumorado acaba de arrancar el muñequito de cartón que sirve para medir el tamaño de los niños de la entrada de los juegos. El tipo, de cabellos claros y mirada sombría grita desaforado al administrador del fast food. Resulta que los juegos están llenos de niñas de siete años y su hijita de tres años no puede jugar libremente. Argumenta que son muy grandes para jugar ahí y no dejan en paz a su hija, quien mira admirada todo el alboroto y se compadece de las grandotas lloronas.
Una mujer grita. Dice ser amiga del gerente y por eso tienen que dejar la puerta de acceso a los juegos cerrada. Hay un cumpleaños y muchos niños entran y salen del área de juegos a la fiesta de este otro conocido fast food. La mujer es gorda y malgeniada y solo por eso se cree con derecho a mandar a todo mundo como si fuera su casa. Sus hijos miran desde los juegos el hecho y se ríen a carcajadas. Mientras el administrador habla por teléfono con el respectivo gerente, los niños de la fiesta necesitan a un adulto que les abra la puerta a cada rato.
Un anciano se detiene. "Mafia contra mafia" grita mientras lee que un juez antidrogas ha sido asesinado. A pocas cuadras de donde figura la noticia en los diarios, un día antes, un juez almorzaba con su primo cuando unos matones entraron y dispararon hasta matar. El juicio vuelve a foja cero, reza la prensa. Y dicho titular parece nada si se compara con la foto de los imparables bombardeos israelitas.
En distintos grados, en todos estos hechos reales sucede lo mismo: alguien impone su voluntad por la fuerza, valiéndose de la violencia. Si seguimos así, no sé adónde vamos a parar. Pero si tú y yo tratamos de no practicar la violencia, habrán dos agresivos menos en el mundo!!!
martes, julio 25, 2006
¿Adónde van?
¿Adónde van?
Adónde van las palabras que no se quedaron?
Adónde van las miradas que un día partieron?
Acaso flotan eternas, como prisioneras de un ventarrón?
O se acurrucan entre las rendijas buscando calor?
Acaso ruedan sobre los cristales, cual gotas de lluvia que quieren pasar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?
Adónde van?
En qué estarán convertidos mis viejos zapatos?
Adónde fueron a dar tantas hojas de un árbol?
Por dónde están las angustias que desde tus ojos saltaron por mí?
Adónde fueron mis palabras sucias de sangre de abril?
Adónde van ahora mismo estos cuerpos que no puedo nunca dejar de alumbrar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?
Adónde van?
Adónde va lo común, lo de todos los días?
El descalzarse en la puerta, la mano amiga?
Adónde va la sorpresa, casi cotidiana, del atardecer?
Adónde va el mantel de la mesa, el café de ayer?
Adónde van los pequeños, terribles encantos que tiene el hogar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?
Adónde van?
Lo escribió Silvio Rodríguez, y lo puso en su blog Ursula y no pude resistirme a incluirlo.
Le agregaría
Adónde van los cinco años de exportaciones?
Adónde vá la inflación menor al uno por ciento?
Adónde se dirige la reducción de la pobreza?
A ver si los entrantes nuevos ministros, el nuevo presidente y los nuevos congresistas piensan bien por dónde quieren ir...
¡Feliz día Perú!
Adónde van las palabras que no se quedaron?
Adónde van las miradas que un día partieron?
Acaso flotan eternas, como prisioneras de un ventarrón?
O se acurrucan entre las rendijas buscando calor?
Acaso ruedan sobre los cristales, cual gotas de lluvia que quieren pasar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?
Adónde van?
En qué estarán convertidos mis viejos zapatos?
Adónde fueron a dar tantas hojas de un árbol?
Por dónde están las angustias que desde tus ojos saltaron por mí?
Adónde fueron mis palabras sucias de sangre de abril?
Adónde van ahora mismo estos cuerpos que no puedo nunca dejar de alumbrar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?
Adónde van?
Adónde va lo común, lo de todos los días?
El descalzarse en la puerta, la mano amiga?
Adónde va la sorpresa, casi cotidiana, del atardecer?
Adónde va el mantel de la mesa, el café de ayer?
Adónde van los pequeños, terribles encantos que tiene el hogar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?
Adónde van?
Lo escribió Silvio Rodríguez, y lo puso en su blog Ursula y no pude resistirme a incluirlo.
Le agregaría
Adónde van los cinco años de exportaciones?
Adónde vá la inflación menor al uno por ciento?
Adónde se dirige la reducción de la pobreza?
A ver si los entrantes nuevos ministros, el nuevo presidente y los nuevos congresistas piensan bien por dónde quieren ir...
¡Feliz día Perú!
viernes, julio 21, 2006
Chismes
Juan llegó a su primer día de clases y se sentó adelante junto a una sonriente pelirroja. Como todo limeño en universidad de provincia, llamaba la atención por su pinta, así que sonreía a cuanta chica lo miraba. La pelirroja sonrió tímidamente y él hizo gala de un par de piropos luego de presentarse. Le contó que se había trasladado porque su papá era ahora el comandante de la región Grau. La niña no le asuntó mucho así que se hizo el disimulado y cuando terminó la clase se paró rápido a buscar con quien conversar.
Sin mucho problema hizo migas con un grupo. Al poco rato una de las rubias del grupo, que se llamaba Anita, le dijo: “no te juntes con fulana es de lo peor”. El sonrió y no dijo nada, pero se quedó pensativo: no le había parecido antipática la pelirroja.
Luego de unos días, ya ambientado por completo, decidió averiguar porqué nadie soportaba a la susodicha. Paco le contó, sin confirmar por supuesto, lo que decían. Ella había delatado a Julio, quien se había copiado en el examen de álgebra. Además se había robado el celular de Anita y el cuaderno de biología de Mónica. Incluso le había dicho a Roco que se alejara de Anita porque esa chica estaba enamorada de él y no le convenía estar con ella.
Meses después, por casualidades de la vida, estaba Juan buscando un rincón donde terminar de estudiar Antropología cuando encontró a la pelirroja sentada debajo de un algarrobo leyendo absorta. La chica le parecía simpática, valgan verdades, así que se sentó al lado y conversaron.
Luego de risas y reflexiones sobre la libertad del ser humano abordó el tema de Anita, Roco, Julio y Mónica. Sí, ella le había dicho a su gran amigo Roco que no andara tanto con Anita porque ella podía sufrir mucho cuando finalmente se concretara el romance de Roco con Mónica. No, ella nunca había cogido el cuaderno de Mónica (ni sabía que se le había perdido) ni mucho menos el celular de Anita. Ya casi llorando, llena de cólera afirmó que nunca delató a Julio. No podía creer que la gente dijera eso. Recordaba que Julio se copió y que lo suspendieron, todo el mundo conversaba sobre eso, pero nunca se lo dijo a los profesores.
Una semana después Juan volvió a encontrarse con la pelirroja, esta vez en la biblioteca y le contó lo averiguado. Era Anita la que había generado toda esa intriga porque estaba molesta porque Roco se había alejado de ella.
Dos meses después, Juan y la pelirroja eran novios, Roco había vuelto a ser amigo de Anita, la pelirroja y Anita se había pedido disculpas mutuamente y todos decían que había sido Mónica la que había delatado a Julio y que Mónica le había sacado la vuelta a Roco. La víctima del chisme ya era otra.
Sin mucho problema hizo migas con un grupo. Al poco rato una de las rubias del grupo, que se llamaba Anita, le dijo: “no te juntes con fulana es de lo peor”. El sonrió y no dijo nada, pero se quedó pensativo: no le había parecido antipática la pelirroja.
Luego de unos días, ya ambientado por completo, decidió averiguar porqué nadie soportaba a la susodicha. Paco le contó, sin confirmar por supuesto, lo que decían. Ella había delatado a Julio, quien se había copiado en el examen de álgebra. Además se había robado el celular de Anita y el cuaderno de biología de Mónica. Incluso le había dicho a Roco que se alejara de Anita porque esa chica estaba enamorada de él y no le convenía estar con ella.
Meses después, por casualidades de la vida, estaba Juan buscando un rincón donde terminar de estudiar Antropología cuando encontró a la pelirroja sentada debajo de un algarrobo leyendo absorta. La chica le parecía simpática, valgan verdades, así que se sentó al lado y conversaron.
Luego de risas y reflexiones sobre la libertad del ser humano abordó el tema de Anita, Roco, Julio y Mónica. Sí, ella le había dicho a su gran amigo Roco que no andara tanto con Anita porque ella podía sufrir mucho cuando finalmente se concretara el romance de Roco con Mónica. No, ella nunca había cogido el cuaderno de Mónica (ni sabía que se le había perdido) ni mucho menos el celular de Anita. Ya casi llorando, llena de cólera afirmó que nunca delató a Julio. No podía creer que la gente dijera eso. Recordaba que Julio se copió y que lo suspendieron, todo el mundo conversaba sobre eso, pero nunca se lo dijo a los profesores.
Una semana después Juan volvió a encontrarse con la pelirroja, esta vez en la biblioteca y le contó lo averiguado. Era Anita la que había generado toda esa intriga porque estaba molesta porque Roco se había alejado de ella.
Dos meses después, Juan y la pelirroja eran novios, Roco había vuelto a ser amigo de Anita, la pelirroja y Anita se había pedido disculpas mutuamente y todos decían que había sido Mónica la que había delatado a Julio y que Mónica le había sacado la vuelta a Roco. La víctima del chisme ya era otra.
Para el recuerdo
Cuando tenía 13 dedicaba miles de horas a dibujar cientos de historietas. La gente de la promo las leía siempre. Por cosas del destino se me perdieron y no me queda ninguna. Si hubiera existido el blog en aquellos tiempos... ni modo. Unos días atrás recordé viejos tiempos y dibujé una. Como no quiero que se pierda, en unos minutos la subo a este blog. No he tenido tiempo de pintarla y retocarla como se merece, y ha pasado mucho tiempo desde la última vez que dibujé algo, pero algo es algo.
viernes, julio 07, 2006
¿Servir?
Paseando por la red encontré una discusión de lo más increíble. Era un post sobre el machismo, sobre las mujeres como seres menos inteligentes, preocupadas solo en la belleza personal o poco influyentes en la sociedad. Opinaban algunos machistas y otros que decían no ser machistas pero en realidad con sus ejemplos nos dejaban en ridículo y peor paradas.
Parte de la discusión era sobre la mujer como un ser al servicio del hombre. Empecemos por el principio: ¿Qué es servir? La Real Academia dice en primer lugar que es estar al servicio de alguien, haciendo lo que el quiere o dispone. Pero también dice que es aprovechar, valer, ser de utilidad; obsequiar a alguien o hacer algo a su favor, beneficio o utilidad; tener a bien hacer algo. Incluso la definición número 12 es cortejar o festejar a una dama.
¿Somos nosotras seres obligados a hacer solo lo que el hombre dispone? No señor. Mi teoría es que los hombres siempre terminan haciendo lo que las mujeres quieren, no porque lo gritemos, sino porque los convencemos y les sugerimos la idea de forma tan atractiva que terminan incluso proponiéndola a medio mundo como grandiosa. Así ha sido desde la época de las cavernas.
Creo además que servir, entendido como ser útil o hacer algo a favor de alguien es bueno, no solo para las mujeres sino también para los hombres. Me explico. Es bueno que el presidente de una nación gobierne al servicio del país, es decir buscando ser útil al país y buscando favorecer a los ciudadanos, no buscando enriquecerse y ser admirado por todos. Es bueno que el gerente general de una empresa sea útil a la empresa y busque vender más los productos para favorecer tanto a los accionistas como a los obreros de la fábrica. Es bueno que el médico sea útil y salve vidas no por ganar dinero sino porque le importa hacer posible que ese niño llegue a adulto. Es bueno que una amiga saque copias de su cuaderno y se las lleve a su amigo que está enfermo para que no se atrase. Y mil ejemplos más.
Hombre y mujer son diferentes, complementarios, desde lo físico hasta lo psicológico. Eso es algo evidente. Pero ser diferentes (incluso cada ser humano es diferente uno de otro) no significa tener menos derechos o deberes. Las leyes y reglas son iguales porque tenemos igual naturaleza (seres racionales con libertad, voluntad, etc.). Las diferencias no son en lo esencial, por tanto a igual esencia iguales reglas.
Mujeres que sirven a los hombres y hombres que sirven a las mujeres (siempre viceversa) es algo bueno, a mi parecer, tomando en cuenta a la palabra servir como tener a bien hacer algo en beneficio del otro sin perder individualidad y libertad.
Y si tienen paciencia y quieren saber dónde surgió la discusión y leerla pueden visitar: mitociencia.blogspot.com.
Parte de la discusión era sobre la mujer como un ser al servicio del hombre. Empecemos por el principio: ¿Qué es servir? La Real Academia dice en primer lugar que es estar al servicio de alguien, haciendo lo que el quiere o dispone. Pero también dice que es aprovechar, valer, ser de utilidad; obsequiar a alguien o hacer algo a su favor, beneficio o utilidad; tener a bien hacer algo. Incluso la definición número 12 es cortejar o festejar a una dama.
¿Somos nosotras seres obligados a hacer solo lo que el hombre dispone? No señor. Mi teoría es que los hombres siempre terminan haciendo lo que las mujeres quieren, no porque lo gritemos, sino porque los convencemos y les sugerimos la idea de forma tan atractiva que terminan incluso proponiéndola a medio mundo como grandiosa. Así ha sido desde la época de las cavernas.
Creo además que servir, entendido como ser útil o hacer algo a favor de alguien es bueno, no solo para las mujeres sino también para los hombres. Me explico. Es bueno que el presidente de una nación gobierne al servicio del país, es decir buscando ser útil al país y buscando favorecer a los ciudadanos, no buscando enriquecerse y ser admirado por todos. Es bueno que el gerente general de una empresa sea útil a la empresa y busque vender más los productos para favorecer tanto a los accionistas como a los obreros de la fábrica. Es bueno que el médico sea útil y salve vidas no por ganar dinero sino porque le importa hacer posible que ese niño llegue a adulto. Es bueno que una amiga saque copias de su cuaderno y se las lleve a su amigo que está enfermo para que no se atrase. Y mil ejemplos más.
Hombre y mujer son diferentes, complementarios, desde lo físico hasta lo psicológico. Eso es algo evidente. Pero ser diferentes (incluso cada ser humano es diferente uno de otro) no significa tener menos derechos o deberes. Las leyes y reglas son iguales porque tenemos igual naturaleza (seres racionales con libertad, voluntad, etc.). Las diferencias no son en lo esencial, por tanto a igual esencia iguales reglas.
Mujeres que sirven a los hombres y hombres que sirven a las mujeres (siempre viceversa) es algo bueno, a mi parecer, tomando en cuenta a la palabra servir como tener a bien hacer algo en beneficio del otro sin perder individualidad y libertad.
Y si tienen paciencia y quieren saber dónde surgió la discusión y leerla pueden visitar: mitociencia.blogspot.com.
jueves, julio 06, 2006
Y el más lindo del mundial de Fútbol es...
Se acabó el mundial y las chicas nos quedamos con el gusto de ver reir y llorar a algunos galanes. Buscando imágenes de los más lindos encontré en esta dirección: http://www.faq-mac.com/bitacoras/todas/?p=864 de un blog revolucionario. Allí hay 96 comentarios sobre cual es el más guapo del mundial. Destacan Rafa Márquez, kaká, Thierry Henry, Michael Ballack, MICHAEL OWEN… hay que leerlo para ver la diversidad de gustos.
Una tal yamile propone:
EL EQUIPO PERFECTO ESTE MUNDIAL SON:
IKER CASILLAS (ESP)
CRISTIANO RONALDO (POR)
KAKA (BRA)
“KIKIN” FONSECA (MEX)
RAFA MARQUEZ (MEX)
FERNANDO “EL NIÑO” TORRES (ESP)DAVID BECKHAM (ING)
MICHAEL BALLACK (ALE)
MICHAEL OWEN (ING)
TRANQUILLO BARNETTA (SUIZA)
TOTTI (CON EL PELO CORTO) (ITA)
SI KIEREN AGREGAR MAS UDS ESCOGEN:
OSWALDO SANCHEZ (MEX)
ALESSANDRO DEL PIERO (CON EL CABELLO LARGO) (ITA)
LUIS FIGO NO SE QUEDA TAN ATRAS (POR)
ROQUE SANTA CRUZ (PAR)
CHRISTIAN VIERI (NO SE DE DONDE PERO ESTA BUENISIMO)
viernes, junio 30, 2006
sonrisas
La humedad es la culpable de que las pantuflas estén húmedas. Las mujeres desesperadas de Norteamérica las culpables de mi profundo sueño. Y la falta de cafeína la culpable de no encontrar las llaves. Aún no sonrío.
El ómnibus va lento y el ruido del motor retumba en mis oídos. Una radio Felicidad nos recuerda que el amor nació del alma. Y de pronto tengo frente a mí un lindo ejemplar masculino. Sus ojos son verdes como las hojas de un eucalipto, sus risos oscuros como la noche regalan un agradable contraste y su porte de deportista (maletín de Adidas en mano) un buen augurio.
Una moneda se cae y el galán se agacha. Dedica miles de segundos a atraparla. Me regala una primera sonrisa y yo guardo presurosa la moneda. Cierro los ojos hasta que el recitar de penas de un sencillo anciano me conmueven. Le compro un caramelo de menta y le sonrío convencida de la veracidad de sus palabras gracias a su triste mirada.
Estamos ya en el centro y el periódico me llama. Hago un gesto a mi bonito vecino y él atina a decirme "¿Ya te vás?" con otra hermosa sonrisa. Deambulo sobre algodones sin cruzarme con ninguna otra sonrisa hasta el diario.
La máquina se enciende y me avisa de algunos cumpleaños. Lulu, que no crece ni cambia jamás, es la reina de las sonrisas y está de fiesta. Todos la quieren y consideran simpática. Ella siempre está sonriendo. Aún cuando tiene una lluvia de quejas que oír. Aún cuando le duele la cabeza. Aún cuando está molesta con superman o con Toledo. Pero no solo ella. María Eugenia, otra reina de la sonrisa a pesar de los pesares también está de fiesta. Y Mónica, la de la nada, y Claudia, la del corre que corre. Lindo mes es julio. Lindo es tener tan alegres amigas. Lindo es encontrarse con gente siempre sonriente.
viernes, junio 23, 2006
sálvese quien pueda!!!
(Retos diarios que merecen coraje)
Va uno por la avenida Cuzco deslumbrado por la cantidad de cosas que le pueden vender en la vía pública a un sol (gorros, mandarinas, libros piratas, lupa de bolsillo de oferta y n cosas más) cuando, cual papá de Nemo frente a las medusas, debe armarse de valor y cruzar la avenida Tacna.
Esta avenida no tiene nada de la heroica ciudad del sur. Con sus ocho carriles, cuatro de subida y cuatro de bajada, es ante todo un retrato vivo del criollismo puro. Variopintos personajes, de todos los colores, olores y vocabularios se juntan solo por coincidencia con una única y temeraria intensión: sobrevivir mientras se transportan.
Somos como veinte las personas detenidas en la esquina esperando cambie la luz roja. Una madre con dos niñas, un par de amigos de lo ajeno buscando víctimas, un obrero de construcción, una empleada del hogar hablando por celular, un par de jóvenes en traje y currículum en mano… todos contemplamos la pista llena de ómnibus.
Sí, aunque parezca mentira, la luz roja indica que las personas no debemos cruzar y los carros deben avanzar. Pero aquí ocurre lo contrario. Unos ocho ómnibus están detenidos en plena intersección y no solo no avanzan, sino que no dejan avanzar a la hilera interminable de taxis que vienen por la avenida Cuzco. Cual perros del hortelano no dejan cruzar a nadie, excepto a unos ocho peatones avezados que se escabullen como chocolate derretido entre fresas.
Como la exasperación de los peatones aumenta, algunos se atreven a competir contra el agudo chillido de las diversas bocinas y gritan un par de barbaridades. Finalmente la luz cambia y los ómnibus arrancan. En segundos la pista esta despejada y los peatones emprendemos la marcha envidiados por los amarillos taxistas que siguen sin poder cruzar. En eso volteo y veo que un omnibus viene a toda prisa directo hacia nosotros aún cuando debería estar parado esperando el cambio de luz. No queda sino apresurar el paso y salvar la vida.
jueves, junio 15, 2006
Gooooool!!!
La única vez que me divertí de a de veras con el fútbol fue cuando quise jugar un partido. Eramos como diez, entre ellas mi queridisísima prima Meli (la mejor de las mejores amigas) y otro tanto de adolescentes atolondradas (Susana, Enma, Mary, Joysi, Sara, etc.).
Si mal no recuerdo, por alguna misteriosa razón habían suspendido las dos últimas horas de clases y como estábamos en época de mundial se nos ocurrió la genial idea de jugar un partido de fútbol.
Como todas éramos principiantes el desempeño fue parejo. Pero fue tan pero tan parejo que no había como decidir quien jugaba peor. Lo bueno de tantos desatinos fue lo divertido que la pasamos. Creo que nunca en mi vida me he reído tanto.
Ahí iba corriendo una a hacer un autogol. Ahí iba otra haciendo un pase a la del equipo contrario. Más allá una quinceañera alzaba una pierna con tres segundos de anticipación al momento en que llegaba la pelota, de forma tal que daba una gran patada al aire, la pelota seguía su curso y la susodicha terminaba en el suelo.
Lo peor de todo era que no teníamos mucho físico y todas nuestras carreras (por más que estábamos en una cancha de basquet) eran cual cámara lenta… la única que no iba en cámara lenta era la pelota, que se escapaba y nos sacaba la lengua sin reparos mientras nosotras nos doblábamos de la risa.
He de aclarar que si bien el juego no fue muy profesional que digamos, barra no nos faltaba. Toda las chicas de la promo estaba sentada alrededor celebrando nuestros disparates. Y hasta teníamos una "experta" en la materia que decía ser el árbitro pero que en realidad hacia las veces de narradora radial del evento.
Sí, ese fue un partido entretenido. Porque los que dan ahora en la tele, déjenme decirles, son un tantito aburridos. Para empezar se demoran demasiado en hacer un gol. Luego pierden tiempo en pases y pases y pases y llegan al arco y sacan fuera la pelota y siguen con pases y pases y pases… habría que tener una pc al costado o un experto dispuesto a explicar sin molestarse para entender las estrategias de los equipos.
Valgan verdades, para que un partido de fútbol sea entretenido, al menos yo, necesito: primeros planos de los bellos jugadores emocionados, alguien dispuesto a dar explicaciones sencillas (estilo mi abuelo), bastante pop corn, un excelente equipo en la cancha (estilo Brasil!!!), gente con quien discutir o celebrar un gol y posibilidad de pararme varias veces a distraerme en otra cosa sin tener que dar explicaciones a la audiencia.
p.d. no se porqué, pero la generación de mi sobrinita es otra cosa: patean con mucha mayor destreza!!!
Si mal no recuerdo, por alguna misteriosa razón habían suspendido las dos últimas horas de clases y como estábamos en época de mundial se nos ocurrió la genial idea de jugar un partido de fútbol.
Como todas éramos principiantes el desempeño fue parejo. Pero fue tan pero tan parejo que no había como decidir quien jugaba peor. Lo bueno de tantos desatinos fue lo divertido que la pasamos. Creo que nunca en mi vida me he reído tanto.
Ahí iba corriendo una a hacer un autogol. Ahí iba otra haciendo un pase a la del equipo contrario. Más allá una quinceañera alzaba una pierna con tres segundos de anticipación al momento en que llegaba la pelota, de forma tal que daba una gran patada al aire, la pelota seguía su curso y la susodicha terminaba en el suelo.
Lo peor de todo era que no teníamos mucho físico y todas nuestras carreras (por más que estábamos en una cancha de basquet) eran cual cámara lenta… la única que no iba en cámara lenta era la pelota, que se escapaba y nos sacaba la lengua sin reparos mientras nosotras nos doblábamos de la risa.
He de aclarar que si bien el juego no fue muy profesional que digamos, barra no nos faltaba. Toda las chicas de la promo estaba sentada alrededor celebrando nuestros disparates. Y hasta teníamos una "experta" en la materia que decía ser el árbitro pero que en realidad hacia las veces de narradora radial del evento.
Sí, ese fue un partido entretenido. Porque los que dan ahora en la tele, déjenme decirles, son un tantito aburridos. Para empezar se demoran demasiado en hacer un gol. Luego pierden tiempo en pases y pases y pases y llegan al arco y sacan fuera la pelota y siguen con pases y pases y pases… habría que tener una pc al costado o un experto dispuesto a explicar sin molestarse para entender las estrategias de los equipos.
Valgan verdades, para que un partido de fútbol sea entretenido, al menos yo, necesito: primeros planos de los bellos jugadores emocionados, alguien dispuesto a dar explicaciones sencillas (estilo mi abuelo), bastante pop corn, un excelente equipo en la cancha (estilo Brasil!!!), gente con quien discutir o celebrar un gol y posibilidad de pararme varias veces a distraerme en otra cosa sin tener que dar explicaciones a la audiencia.
p.d. no se porqué, pero la generación de mi sobrinita es otra cosa: patean con mucha mayor destreza!!!
lunes, junio 12, 2006
Noches oscuras
"Las niñitas valientes no lloran!". Sentencia el tío con voz agridulce y la llorona de cinco años, nariz entomatada y ojos inyectados, se pone bien seria a pesar de que todo es oscuridad. Se volvió a ir la luz porque unos señores malos han tirado una torre.
Encienden la radio y caminan todos juntos a la ventana. Fue desde ahí que ella aprendió que la ventana era una gran aliada, porque afuera está la luz de la luna. Las velas no alumbran tanto y se hace más factible que aparezca por la chimenea "El tío Cosa". Allá, mirando la calle, se ríen de tonteras, cuentan historias o cantan, esperando que regrese mamá.
Esos apagones son el pan de cada día. Se repiten a cada rato. ¿y porqué nos quitan la luz si nosotros no les hemos hecho nada? – se pregunta la pequeña. Le parece ver a esos señores malos asomándose por la ventana, pero siempre hay alguien allí explicando que son solo las hojas de los árboles que mece el viento.
Lo peor son las explosiones. Esan suenan feísimo. Un primo dice que esa torre de allá la tumbaron la semana pasada. Y esa el mes pasado. Y aquella la han tirado tres veces y sigue funcionando. Un terrorista, dos terroristas… sobre una torre derrumbada!
La pequeña no sabe de política, pero sí entiende que esos señores son bien malos, porque los dejan sin luz a cada rato. Además sus primas dicen que matan a la gente. Dicen que incluso hay niños pobres que ven morir a sus padres. Y una vez interrumpieron Candy para pasar imágenes de una cárcel, donde unos señores se mataban. No era película, era verdad, ocurría en ese instante.
No quiero eso para mi sobrina. Mi generación sufrió el horror de la violencia y no desea que se repita. No podíamos salir solos a jugar a la calle. Algunos no iban ni al cine sin guardaespaldas. Un coche bomba podía aparecer en cualquier lado…
Comprendo la incomodidad del sur. Departamentos como Puno, con 79% de pobreza (49% de los mismos viven en pobreza extrema) ven como el oro de las minas se exporta mientras ellos pasan hambre. Viven con cien soles al mes mientras que acá en Lima alguien gasta eso en un par de zapatos nuevos. Comprendo su dolor. Necesitan apoyo, sí, pero matar al rico y votarlo del país no es la solución. El terror, el dolor y la división no arreglan nada.
Encienden la radio y caminan todos juntos a la ventana. Fue desde ahí que ella aprendió que la ventana era una gran aliada, porque afuera está la luz de la luna. Las velas no alumbran tanto y se hace más factible que aparezca por la chimenea "El tío Cosa". Allá, mirando la calle, se ríen de tonteras, cuentan historias o cantan, esperando que regrese mamá.
Esos apagones son el pan de cada día. Se repiten a cada rato. ¿y porqué nos quitan la luz si nosotros no les hemos hecho nada? – se pregunta la pequeña. Le parece ver a esos señores malos asomándose por la ventana, pero siempre hay alguien allí explicando que son solo las hojas de los árboles que mece el viento.
Lo peor son las explosiones. Esan suenan feísimo. Un primo dice que esa torre de allá la tumbaron la semana pasada. Y esa el mes pasado. Y aquella la han tirado tres veces y sigue funcionando. Un terrorista, dos terroristas… sobre una torre derrumbada!
La pequeña no sabe de política, pero sí entiende que esos señores son bien malos, porque los dejan sin luz a cada rato. Además sus primas dicen que matan a la gente. Dicen que incluso hay niños pobres que ven morir a sus padres. Y una vez interrumpieron Candy para pasar imágenes de una cárcel, donde unos señores se mataban. No era película, era verdad, ocurría en ese instante.
No quiero eso para mi sobrina. Mi generación sufrió el horror de la violencia y no desea que se repita. No podíamos salir solos a jugar a la calle. Algunos no iban ni al cine sin guardaespaldas. Un coche bomba podía aparecer en cualquier lado…
Comprendo la incomodidad del sur. Departamentos como Puno, con 79% de pobreza (49% de los mismos viven en pobreza extrema) ven como el oro de las minas se exporta mientras ellos pasan hambre. Viven con cien soles al mes mientras que acá en Lima alguien gasta eso en un par de zapatos nuevos. Comprendo su dolor. Necesitan apoyo, sí, pero matar al rico y votarlo del país no es la solución. El terror, el dolor y la división no arreglan nada.
lunes, junio 05, 2006
¿adiós dictador?
Taxi ida y vuelta: 15 soles.
Pollo a la brasa con papas y ensalada blanca: 22 soles.
Torta helada: 8 soles.
Gaseosa: 3 soles.
Snacks para el camino: 5 soles.
Endulzar el paladar y adormecer los sentidos para tolerar mejor el tener que elegir al menos malo: No tiene precio!!!
El primer paro cardiaco fue un segundo antes de conocer los resultados del flash en donde Alan gana con las justas. El segundo sobresalto fue en la noche, cuando Humala dio su primer discurso y en lugar de reconocer la derrota, habló como si tomar palacio fuera la consigna. Finalmente a las once dijo respetar los resultados, pero aún así sentía escalofríos cuando lo escuchaba convocar a todas las fuerzas de izquierda para juntos hacer realidad su propuesta nacionalista. Más que piconería, me sonó a amenaza.
El resultado, Alan ganador, fue tranquilizante para muchos, pero no pasó de ser un desconsuelo similar al que se siente cuando quieres comer torta de chocolate y tienes que conformarte con un plato de avena. Alan ganó con votos prestados, si señor, con votos de la derecha costeña.
Supongo que el Apra debe sentirse sumamente satisfecho. La pituquería limeña votó con ayuda del parkinson, el diasepan o un vasito de ron. Salían de votar hasta con cargo de consciencia, como si hubieran tenido que sobreponerse a una alergia mortal. Miraflores parecía un cortejo fúnebre. No solo había poca gente en los centros de votación durante la mañana y muchos miembros de mesa ausentes, sino que el desánimo estaba en las miradas y se respiraba antipatía en el aire.
Y los humalistas andan molestos. Ganaron en 15 departamentos, pero como Lima y el norte en general tienen más habitantes, perdieron en el total. Ayacucho, donde se vivió el terrorismo mientras duraba el primer gobierno de Alan García, votó por Humala, porque agradecen a los militares por haber acabado con la violencia en su tierra. Arequipa siguió fiel a su convicción antiaprista y también votó por Humala. Y el taxista que me llevó al supermercado en la víspera, donde dicho sea de paso me robaron mi monedero, voto por Humala porque lo considera un hombre moral y correcto. ¿Y le parece correcto matar a la gente? "Claro señorita, a los ladrones y corruptos hay que matarlos"….
Así las cosas, Alan tiene ahora una enorme responsabilidad de concertación, de trabajo con los pobres del interior y de evitar el renacimiento del odio. Y Humala tiene que resignarse, porque la mayoría del pueblo peruano le dijo NO a su discurso violento y a sus amenazas antidemocráticas. El voto del venezolano Chávez no fue suficiente.
Pollo a la brasa con papas y ensalada blanca: 22 soles.
Torta helada: 8 soles.
Gaseosa: 3 soles.
Snacks para el camino: 5 soles.
Endulzar el paladar y adormecer los sentidos para tolerar mejor el tener que elegir al menos malo: No tiene precio!!!
El primer paro cardiaco fue un segundo antes de conocer los resultados del flash en donde Alan gana con las justas. El segundo sobresalto fue en la noche, cuando Humala dio su primer discurso y en lugar de reconocer la derrota, habló como si tomar palacio fuera la consigna. Finalmente a las once dijo respetar los resultados, pero aún así sentía escalofríos cuando lo escuchaba convocar a todas las fuerzas de izquierda para juntos hacer realidad su propuesta nacionalista. Más que piconería, me sonó a amenaza.
El resultado, Alan ganador, fue tranquilizante para muchos, pero no pasó de ser un desconsuelo similar al que se siente cuando quieres comer torta de chocolate y tienes que conformarte con un plato de avena. Alan ganó con votos prestados, si señor, con votos de la derecha costeña.
Supongo que el Apra debe sentirse sumamente satisfecho. La pituquería limeña votó con ayuda del parkinson, el diasepan o un vasito de ron. Salían de votar hasta con cargo de consciencia, como si hubieran tenido que sobreponerse a una alergia mortal. Miraflores parecía un cortejo fúnebre. No solo había poca gente en los centros de votación durante la mañana y muchos miembros de mesa ausentes, sino que el desánimo estaba en las miradas y se respiraba antipatía en el aire.
Y los humalistas andan molestos. Ganaron en 15 departamentos, pero como Lima y el norte en general tienen más habitantes, perdieron en el total. Ayacucho, donde se vivió el terrorismo mientras duraba el primer gobierno de Alan García, votó por Humala, porque agradecen a los militares por haber acabado con la violencia en su tierra. Arequipa siguió fiel a su convicción antiaprista y también votó por Humala. Y el taxista que me llevó al supermercado en la víspera, donde dicho sea de paso me robaron mi monedero, voto por Humala porque lo considera un hombre moral y correcto. ¿Y le parece correcto matar a la gente? "Claro señorita, a los ladrones y corruptos hay que matarlos"….
Así las cosas, Alan tiene ahora una enorme responsabilidad de concertación, de trabajo con los pobres del interior y de evitar el renacimiento del odio. Y Humala tiene que resignarse, porque la mayoría del pueblo peruano le dijo NO a su discurso violento y a sus amenazas antidemocráticas. El voto del venezolano Chávez no fue suficiente.
martes, mayo 30, 2006
Por siempre juntos
Sé que la moda es importante, pero no tanto. Todos los meses viene tal o cual marca presentando al mejor de todos, que con mejor cámara, que con mayor memoria, que si escuchas músicas mientras hablas, que si esto y aquello.
Al principio, incluso cuando estaba en la tienda, se me paralizaban todos los circuitos cuando escuchaba decir: "Llegó el nuevo modelo". Todos corrían a verlo mientras yo pensaba "¿saldré algún día de aquí?".
Recuerdo cuando llegué a la tienda. Me sentía la última gaseosa del desierto. Todos me contemplaban boquiabiertos mientras yo me ufanaba de mis timbres, mi color y mi tamaño. No era super chiquito, pero eso no me preocupaba porque los enanitos ya no estaban tan de moda, lo "in" era tener música y cámara. Yo tenía ambas cosas y por eso era el rey del mercado. Los niños pasaban por la calle y me miraban embelesados. Y mi comercial de televisión era lo máximo.
Cuando la competencia presentó su modelo con una cámara de dos megapixeles yo creí que me iba a morir. Entonces me pusieron en oferta y mi propia creadora, mi marca, sacó una versión mía mejorada. Me sentía morir. El mundo era un inmenso océano y yo tan solo una molécula de plancton.
"No te preocupes" – me decía mi vecino de vitrina. "Ayer vendieron al 486, que no tiene cámara ni MP3". Vaya consuelo, pensaba yo, a este ritmo me venderán a mitad de precio.
Por ratos oía hablar a los clientes de la tienda sobre los nuevos modelos que pronto llegarían al mercado: celulares que te permiten ver televisión de señal abierta, celulares que te permiten oír tres días seguidos música, celulares que te permiten responder correo en tiempo real y ver tus documentos de la pc… y mil funciones más. Empecé a deprimirme. Me arrepentía de estar en vitrina. Quizás en almacén hubiera salido más rápido, o a lo mejor en otra tienda mejor ubicada … me rompía el cerebro buscando pretextos.
Finalmente sucedió. Llegó un chico, como de 22 años, y se quedó mirándome largo rato. Yo andaba tan deprimido, que ni me emocioné de oírlo preguntar tanto. "Lo llevo" escuché decir y todos mis circuitos explotaron de alegría. Si tuviera las glándulas respectivas, hubiera llorado. Lo único que me extrañó fue la envoltura tan colorida y la posterior siesta.
Cuando me encendí encontré el rostro de Carolina. Estaba más feliz que yo y no dejaba de darle besos al flaco que me compró. Al instante me involucraron en su relación: empecé a tomar miles de fotos. Todo era felicidad.
Tengo que confesar que yo y Carolina tenemos un vínculo muy grande, una relación muy estrecha. Fue un amor a primera vista. Cuando el narizón se fue a su casa, Carolina y yo empezamos a conocernos. A las pocas horas estabamos super compenetrados. Era como si me hubieran creado para ella.
Al día siguiente fui conociendo a toda la patota y mi agenda en pocos minutos estaba llena de gente con quien hablar. Pero no sólo eso era genial. Era vivir la vida de Carolina, ir a la universidad, salir a fiestas, pasar la tarde en la playa, contar chismes, bromear, registrar momentos, jugar … reír y llorar con ella.
Lo mejor de todo era la forma en que Carolina me cuidaba. Yo era su celular y nadie en casa podía ni siquiera tocarme. Matías, su hermanito menor, debía mirarme de lejos si no quería ganarse un grito. Yo soy quien le da los buenos días primero y el último en despedirse de ella. Tengo un estuche de lujo, siempre estoy en el bolsillo de su jean o en su cartera. Siempre estoy prendido (aunque aveces con silenciador para no contestarle a mamá). Hasta cuando se ducha me tiene cerca. Y si alguna vez, por alguna razón, me deja olvidado en casa, en la noche todo son mimos para conmigo.
"Si me lo roban me muero" dice Carolina a sus amigas. Y sí, no tengo el rooming internacional, ya hay varias versiones de mi modelo mejoradas en el mercado, pero tengo un sticker en forma de corazones en mi tapa y el nombre de Carolina con tinta indeleble en la parte baja. Y presiento que voy a envejecer junto a ella. Hasta que un virus o una falla en los circuitos nos separen.
Al principio, incluso cuando estaba en la tienda, se me paralizaban todos los circuitos cuando escuchaba decir: "Llegó el nuevo modelo". Todos corrían a verlo mientras yo pensaba "¿saldré algún día de aquí?".
Recuerdo cuando llegué a la tienda. Me sentía la última gaseosa del desierto. Todos me contemplaban boquiabiertos mientras yo me ufanaba de mis timbres, mi color y mi tamaño. No era super chiquito, pero eso no me preocupaba porque los enanitos ya no estaban tan de moda, lo "in" era tener música y cámara. Yo tenía ambas cosas y por eso era el rey del mercado. Los niños pasaban por la calle y me miraban embelesados. Y mi comercial de televisión era lo máximo.
Cuando la competencia presentó su modelo con una cámara de dos megapixeles yo creí que me iba a morir. Entonces me pusieron en oferta y mi propia creadora, mi marca, sacó una versión mía mejorada. Me sentía morir. El mundo era un inmenso océano y yo tan solo una molécula de plancton.
"No te preocupes" – me decía mi vecino de vitrina. "Ayer vendieron al 486, que no tiene cámara ni MP3". Vaya consuelo, pensaba yo, a este ritmo me venderán a mitad de precio.
Por ratos oía hablar a los clientes de la tienda sobre los nuevos modelos que pronto llegarían al mercado: celulares que te permiten ver televisión de señal abierta, celulares que te permiten oír tres días seguidos música, celulares que te permiten responder correo en tiempo real y ver tus documentos de la pc… y mil funciones más. Empecé a deprimirme. Me arrepentía de estar en vitrina. Quizás en almacén hubiera salido más rápido, o a lo mejor en otra tienda mejor ubicada … me rompía el cerebro buscando pretextos.
Finalmente sucedió. Llegó un chico, como de 22 años, y se quedó mirándome largo rato. Yo andaba tan deprimido, que ni me emocioné de oírlo preguntar tanto. "Lo llevo" escuché decir y todos mis circuitos explotaron de alegría. Si tuviera las glándulas respectivas, hubiera llorado. Lo único que me extrañó fue la envoltura tan colorida y la posterior siesta.
Cuando me encendí encontré el rostro de Carolina. Estaba más feliz que yo y no dejaba de darle besos al flaco que me compró. Al instante me involucraron en su relación: empecé a tomar miles de fotos. Todo era felicidad.
Tengo que confesar que yo y Carolina tenemos un vínculo muy grande, una relación muy estrecha. Fue un amor a primera vista. Cuando el narizón se fue a su casa, Carolina y yo empezamos a conocernos. A las pocas horas estabamos super compenetrados. Era como si me hubieran creado para ella.
Al día siguiente fui conociendo a toda la patota y mi agenda en pocos minutos estaba llena de gente con quien hablar. Pero no sólo eso era genial. Era vivir la vida de Carolina, ir a la universidad, salir a fiestas, pasar la tarde en la playa, contar chismes, bromear, registrar momentos, jugar … reír y llorar con ella.
Lo mejor de todo era la forma en que Carolina me cuidaba. Yo era su celular y nadie en casa podía ni siquiera tocarme. Matías, su hermanito menor, debía mirarme de lejos si no quería ganarse un grito. Yo soy quien le da los buenos días primero y el último en despedirse de ella. Tengo un estuche de lujo, siempre estoy en el bolsillo de su jean o en su cartera. Siempre estoy prendido (aunque aveces con silenciador para no contestarle a mamá). Hasta cuando se ducha me tiene cerca. Y si alguna vez, por alguna razón, me deja olvidado en casa, en la noche todo son mimos para conmigo.
"Si me lo roban me muero" dice Carolina a sus amigas. Y sí, no tengo el rooming internacional, ya hay varias versiones de mi modelo mejoradas en el mercado, pero tengo un sticker en forma de corazones en mi tapa y el nombre de Carolina con tinta indeleble en la parte baja. Y presiento que voy a envejecer junto a ella. Hasta que un virus o una falla en los circuitos nos separen.
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