¡Pim! ¡Pam! ¡Pum!

(No está de más hablar de Miraflores, ahora que andan los alcaldes en campaña)

Partimos rumbo al parque, como cualquier otro fin de semana. Montadas en bicicletas, los problemas parecen quedarse atrás, lejos, en la bulliciosa cuidad. Entre el verde de los árboles, las flores miraflorinas y la vista al océano pacífico, la paz reina.

El malecón es una de las partes más bonitas de Miraflores. Aquí los niños son felices. Los parques tienen una baranda desde donde puedes contemplar la playa. Si hay viento puedes volar cometas. Y si no, están los juegos, las pistas de patinaje y demás columpios.

Valgan verdades, y le duela a quien le duela, desde que los Andrade asumieron la alcaldía de este distrito, la apariencia turística mejoró mucho. Se invirtió en jardineros, se armaron edificios, se limpio bien la pista…revivieron la zona. Por si fuera poco, en el aspecto informático han logrado muchos aciertos. Desde el Wi Fi hasta las sesiones en línea, pasando por la instalación de cámaras en las principales vías… se ven avances importantes. No obstante, existen todavía mejoras importantes por hacer en cuanto a la zonificación, la eliminación de algunas zonas peligrosas y otros detalles. Uno de ellos saltó en evidencia el fin de semana pasado.

Luego de varias vueltas, montar por aquí y jugar por allá, antes de iniciar el regreso vimos algo alarmante. Unos agentes de seguridad bajaron al gras y entre gritos y amenazas tomaron al pobre heladero de los hombros. Hubo todo un forcejeo y mucha violencia. Luego de un par de malas palabras lo subieron a un camión. Una mujer salió en su defensa y le tiró tierra a los efectivos policiales, quienes ni se inmutaron.

Los espectadores de tamaña grosería nos quedamos boquiabiertos. Más de un niño menor de cinco años señalaba y preguntaba alarmado a sus padres porqué se estaban llevando los helados. Mi sobrinita, quien ha comido esos helados desde que nació y sueña con llegar al parque para que le compren uno, reclamaba airosa desde su bicicleta.

Luego de unos minutos – es cierto, me demoré en reaccionar – fui al policía más cercano, quien me explicó que en los parques está prohibida la venta ambulatoria sin el debido registro. Bueno, no sé yo si los helados eran clandestinos o porqué no tenía licencia el pobre hombre, pero respetos guardan respetos. ¿Qué les cuesta hacer su trabajo en forma más civilizada? ¿Por qué no miran que hay muchos niñitos muy pequeños ahí a quienes asustaron con tanto escándalo? ¿Porqué recién hoy lo levantan en peso? ¿Porqué no hacen eso con los delincuentes callejeros a media noche? ¿Y los drogadictos o borrachos que se amanecen en los rincones menos vistosos del distrito?

No es que le haya quitado mi voto de reelección al alcalde actual, ni sueño con que todos los problemas se desaparezcan en un minuto, pero si me parece importante, como ciudadanos, exigir mayor cuidado en los espectáculos que se arman en un parque infantil y poner aún más empeño en sancionar duramente al delincuente.

Al rato, ya casi olvidando el suceso, volví al borde del malecón a contemplar las aguas verde azuladas y suspirando comenté “Que relajante que es venir al parque, ¿no?”. A lo que mi sobrinita, ni corta ni perezosa, arguyó: “Hoy día no tanto. ¿No viste el - pim - pam - pum que le dieron al pobre heladero?”.

No sé que opinan ustedes, pero en ese instante, mi sobrinita me dejó sin comentarios.

Tres perlas de las Américas

Larga falda florida, rizos casi cobrizos, delgado rostro arábigo y mirada inteligente. Su nombre es sinónimo de excelencia. Sus notas tan altas como sea posible tenerlas.

Jeans apretados, coquetos lentes de sol y figura envidiable. Sabe tanto de aeróbicos como de música o de hidratantes capilares. Los chicos que suspiran por ella en las fiestas no se imaginan lo responsable, inteligente y aplicada que es. Que la jalen es un imposible.

Siempre a la moda, siempre contenta. Con ojos muy grandes y sueños irrompibles. Desde pequeña una traviesa. Tan sentimental como la que habla, tan estudiosa como las otras.

Las tres son tan distintas, tan dispersas, que no es fácil juntarlas en una frase. Pero aún cuando una sigue en Piura y las otras se fueron muy lejos, el 12 de octubre las tres celebran lo mismo. No es que el día de la raza sea tan importante para ellas. Ni que el descubrimiento de América merezca un almuerzo especial (y que me disculpe Colón si se siente desplazado). Resulta que por cosas del destino, nacieron el mismo día. Y estudiaron juntas cinco años la misma carrera. Y compartieron tanto dichas como tristezas, renegaron por los mismos trabajos de lengua, suspiraron por los mismos profes españoles, protestaron al unísono por las pruebas con puntos negativos de cine y por supuesto, se graduaron el mismo día.

Son tres perlas de las Américas que conquistó Colón. Tres frutos del mestizaje. Ni incas, ni españolas, ni asiáticas. Simplemente piuranas como el algarrobo, la chica de Jora o el Secochavelo. Una de ellas, luego de batallar en la cruel Lima regresó al pueblo natal para encontrar el amor. Las otras dos se enamoraron de extranjeros y cruzaron el océano con una maleta cargada de ilusiones (según sé, les ha ido muy bien) para difundir a su patria en tierras extrañas.

(P.D. Y como siempre, no faltaba más, con un mensaje las saludo a las tres)

Pasiones e ideales

Sus ojos azules sonreían al verla llegar. Tocaba la bocina del añejo Chevrolet mientras movía animoso su espigada mano. La nieta – alumna de estudios generales preocupada fundamentalmente en si el amor de su vida de aquel entonces la seguía mirando o no desde la banca de la cafetería – se trepaba tan lento como le era posible.
- ¿Qué hubo? – telegrafiaba.
- Parece que se nos viene la tercera guerra mundial – aseveraba preocupado, aunque sin perder la sonrisa.
- Andá! ¿De veras?
- Escucha…

Y sí, Estados Unidos estaba ejecutando la tormenta del desierto. Para la nieta era un poco difícil imaginar una guerra con tan hermoso paisaje enfrente (el sol se hundía entre nubes coloridas y sombríos algarrobos). Pero su abuelo, incansable amante de las primicias aún cuando su día a día eran un ir y venir de cheques y granos, tenía la suficiente paciencia para explicarle la necesidad del petróleo oriental y la irracionalidad del tráfico de armas.

“Las noticias son mejores que las novelas, porque suceden en la vida real. Día a día, hora a hora, minuto a minuto, te van contando lo que sucede en el mundo. ¿Y qué pasará ahora? – se vive preguntando uno luego de escucharlas. Y al día siguiente, un nuevo capítulo nos permite conocer lo que pasó y prever lo que pasará. Son apasionantes” recalcaba siempre.

Y sí, es probable que esa pasión fuera contagiada a la nieta, quien desde aquel entonces se definió como periodista de corazón. El título vendría después. Y la práctica, la verdadera ciencia, mucho más tarde, cuando el abuelo ya no podía hablar, pero sí seguir sonriendo con la mirada. Sus azulados ojos se humedecen cuando ella le lee un texto y le dice que ella misma lo escribió. Y alza las cejas asombrado cuando ella le muestra el papel con su nombre impreso.

Desde que Gutemberg inventó la imprenta somos muchos. Desde que Simón Bolívar fundó en 1825 un diario peruano, el más antiguo del continente, somos muchos más. Nuestros predecesores fueron los cronistas de la conquista, pero la profesión - tal como la define Leonidas Yerovi - “trabajo diario a la conquista del garbanzo señor nuestro” – se consolidó en el siglo pasado.

El 1 de este mes, acá en Perú, fue nuestro día. Y en estas líneas quiero aprovechar para felicitar a mis colegas, muchos de los cuales se desviven por informar la verdad a pesar de las críticas o reproches. Trasnoches, algún pie torcido o algún dolor de espalda acompañado de un negro café madrugador, son nada ante el gusto por cumplir la misión.

Y sí, podemos ser la más noble o la más ruin de las profesiones (como bien lo dice un letrero en la entrada); podemos ser quien con ojo crítico indica el sendero de una nación o podemos ser cómplices de su destrucción; podemos investigar y denunciar las carencias de una sociedad o hacernos de la vista gorda… podemos, si queremos, ayudar a cambiar el mundo.

Mi clave secreta

Pasando por el centro (por cierto: de la italiana y su novio ni la sombra) me percaté de un anuncio que me llamó la atención. Un banco dice que es muy antiguo y para probarlo publica una imagen de un periódico de principios de siglo. Me acerqué bien y … sí, no había leído mal, el número telefónico era de tres dígitos. TRES DIGITOS!!!

Caray. Como nos hemos complicado hoy la vida. Mi cabeza tiene un sancochado de números. 1,3,4,2,6,7,5,... Ni la sopa de letras aguanta tantos. Ya no sé si respiro aire, o números. Y el problema no es tanto los números telefónicos, porque la memoria del celular los grava todos y con una tecla llamamos. Tampoco en los anexos del diario, porque buscas el apellido y ya. Maquinita trabaja. El gran lío lo arman las benditas claves. En casa, para llamadas internacionales, digite su clave de ocho dígitos. Para salida a celular digite su clave de cuatro dígitos. Para ingresar a la red digite su clave de diez dígitos y no se olvide de poner una diferente el próximo mes. Para el correo uno, seis dígitos. Para el correo dos, ocho dígitos. Igual para la cuenta tres y cuatro.

Sí, cuatro cuentas de correo puede sonar a mucho, pero es lo mínimo: una es para el blog, otra para fotos, otra para temas personales y otra para trabajo. Ha! Me estaba olvidando de las claves para los bancos. Una para tarjeta de crédito, otra del supermercado, otra para el banco a y otra para el banco b. No importa que hayan cero soles guardados, la clave debe ser secreta. Y faltan las claves para las webs. Sí, una para mi blog, una para el directorio de noticias, otra para el banco de fotos a, para el archivo de noticias b… ¿sigo?

Bueno, si se pudiera poner a todas la fecha de nacimiento de uno, no existiría problema alguno. Pero no. La clave tiene que ser secreta y difícil de adivinar. Tiene que combinar números, letras y símbolos. No puede ser la misma en tooooodos lados. ¿Por qué? Te roban información, te roban dinero, te roban imágenes para cochinaditas, te roban la tranquilidad o se enteran de los últimos chismes familiares.

Limeños, la Internet es insegura por esencia y muy insegura por costumbre. El 90% de las conexiones inalámbricas en zona residencial no cuenta con la mínima protección requerida. Yo voy a un centro empresarial y puedo entrar a la base de datos de cualquiera de los allí residentes. Esa es la verdad. Y en la red fija, por cable, como nos encanta comprar software pirata versión año de ñangué … y juramos a nadie le interesa nuestra vida … hay cientos de programitas espía copiando todo lo que digitamos con el único fin de ver si consiguen los números de una tarjeta para sobregirarla.

Un linuxero que se sienta por aquí dice que la solución es el software libre. El otro experto dice que la solución es cambiar con frecuencia las claves y nunca apuntarlas en un papel (simplemente memorizar). Y yo digo ¡AUXILIO! cada vez que veo la frase “digite su clave”… ¡Chispas! ¿Acá cuál era? … “Usuario incorrecto” … A ver…. “¿Olvidó su contraseña?” … hay compu, fíjate que no me había dado cuenta…”Usuario incorrecto”… ¿Porqué nos complicaremos tanto la existencia?…

La buena noticia es que ya tenemos unos policías donde quejarnos si nos roban info o nos roban plata o cosas peores. En España el comando debe llevar años de trabajo y muchos logros, pero acá recién tienen un añito, pocos recursos y muchas ganas de atrapar a los ciberdelincuentes. Aquí te brindan algunas herramientas para detectar IP sospechosos y averiguar si dicho Troll es un delincuente internacional. No está de más tener ese link a la mano.

Mandarinas Triunfadoras

Se van para el norte... Gua!!!

Parecía un sueño, pero finalmente, con mucho esfuerzo, lo lograron. Tres años atrás se hablaba con vehemencia sobre la inmediata realidad de poder entrar sin problemas a Estados Unidos. Cuando por fin parecía que se había logrado, algún problema fitosanitario ponían todo en veremos. “Ya lo aprobaron pero lo están observando”, “ya lo aprobaron pero ha habido quejas de productores norteamericanos”, “ya lo aprobaron pero…”

Finalmente, el Servicio de Inspección de Sanidad de Animales y Plantas (APHIS) del Departamento de Agricultura de Estados Unidos (USDA), oficializó a inicios de junio la autorización para el ingreso de cítricos peruanos – toronja, limón sutil, mandarina y tangelo - a dicho país.

Muchos años atrás se acusó a una plantación de cítricos de contener una bacteria fatal y entonces los Estados Unidos declararon “NO GRATA” a la mandarina y toda su parentela. Recién en 1993 se les ocurrió a nuestros paisanos negociar, así que tomaron sus maletas y se dirigieron a las autoridades gringas respectivas para pedir sacar de la lista negra a las susodichas. Tras muchos intentos, idas y venidas, dimes y diretes, nuestras mandarinas ganaron.

Desde el 2000, más o menos, varios pequeños productores de mandarinas se asociaron y decidieron vender juntos a un mercado de fuera. Pusieron su oficinita en la capital y se preocuparon por mejorar la calidad. El negocio fue viento en popa. Todos los años tenían más pedidos. Básicamente se dirigían a Europa, porque el gran mercado norteamericano los tenía vetados. “Ojalá se quiten las trabas…” comentaban tomando un café. “Triplicaríamos lo que estamos vendiendo ahora y seríamos un boom al mismo estilo del espárrago” suspiraban mientras ponían más azúcar.

Pues bueno, en junio se pudo enviar las primeras 600 toneladas de mandarinas a Estados Unidos. Y al mes siguiente 1800 toneladas de mandarinas y sus primos tangelos se subieron al barco rumbo el país de la libertad. Poquito si pensamos que tenemos unas 800 mil toneladas anuales de cítricos exportadas. Pero es el primer envío. Ya sin el mercado gringo habían superado los diez millones de dólares exportados por año (cifra mínima para considerarse producto importante en las exportaciones) pero ahora… no los para nadie.

Datillos destacables:
- Demostramos que nuestras mandarinas no tienen mancha negra, sarna del naranjo dulce y cancro.
- Ahora las mandarinas, para viajar, son evaluadas en el campo, cuando son trasladadas para empaque, al entrar a cuarentena en frío y al embarcarse en contenedores a 1.1°C.
- Tenemos 111 productores de cítricos ubicados en la costa central, de los cuales el 60% exporta.
- Según Prompex este año ya llevamos US$ 11.8 millones en exportaciones de mandarinas.

Mi país

No solo las ruinas en Cuzco, las líneas de Nazca o los manglares en Tumbres. No solo el ceviche, el pisco y el Suspiro a la limeña. No solo los espárragos, la papa y la lúcuma. No solo desarrolladores de software, cirujanos plásticos o talentosísimos artesanos. Acá también tenemos chicos lindos para exportar. Artistas y músicos - lease Gian Marco - salen a dar lo mejor de sí.
Uno de ellos es el carismático Christian Meier. Blue, Estrellada, Mahaya... y todas las amigas cibernéticas que vienen por aquí: les envío este rostro lindo made in Perú para distraerles la mirada un rato.

(p.d.: para culminar tanto patriotismo inusual, recomiendo leer quienes son los 21 peruanos de exportación).

(p.d. 2.: a pedido de Gulliver, invito a los chicos a contemplar a la reina, Maria Julia Mantilla, espero sea de su agrado. Aunque la verdadera belleza de las peruanas la podemos conocer leyendo este testimonio )

Amor primaveral

Hoy iban juntos, recién bañados, tomados de la mano. Casi se olía la colonia floral. Los vi abordar una combi. Ella está más gorda. Y él más sobrio. Mucho tiempo hace ya que no se les veía juntos por esas calles.

Cuento lo que presencié, que es todo lo que sé de esta historia. Tres años atrás fueron protagonistas de un escándalo mayúsculo. Patrulleros y carros negros cerraron en dos cuadras a la redonda el acceso a esa misma calle. Un millonario (presumo) sacó prácticamente cargada a la chica, que se resistía a ser retenida. “¡No, papá, no! – gritaba desesperada.

Dicen en el mercado que no volvieron a verla por ahí. Dicen que la ingresaron a una clínica de rehabilitación. Su padre, hombre de negocios de origen italiano, no descansó hasta curarla. Le limpiaron la sangre y la vida.

Recuerdo haberla visto, antes del rescate de película, en alto estado de intoxicación. Drogas y alcohol eran su pan de cada día. Deambulaba por esas calles desaliñada, junto a su desaliñado compañero. Daba pena ver a una rubia joven con pinta de modelo tan deteriorada. El parecía quererla. En una ocasión, al pasar por ahí, vi como él le quitaba una botella y le prohibía a gritos seguir tomando.

Cuando ella desapareció, él seguía en la misma esquina y con la misma pinta. Como esperando su regreso. No sé. Solo sé que ella acaba de regresar renovada y – me parece – dispuesta a repararlo a él también.

A lo mejor me estoy imaginando una novela rosa con final feliz de puro romántica. A lo mejor no hay tanto amor ahí. O ella no debería haber vuelto tan cerca de donde conoció el vicio. Pero bueno, prefiero ver el vaso medio lleno y confiar en que ella lo haga renacer también a él. Le doy una cuota de esperanza. Y es que se supone que en primavera el amor florece. (También se supone que salga el sol y crezcan flores, pero la gris Lima no se ha dado por enterada). Pero bueno, ya veremos que pasa.

Justicia cibernética

Alucinante. Una computadora decidirá si vive o muere un delincuente en China. Al menos eso dicen las noticias. Ya se había escuchado hablar de un software que actuaba como "juez electrónico" en Brasil a inicios de milenio, pero la nueva versión china supera largamente lo ya conocido.

La "calculadora punitiva" realiza sus cálculos y propone una sentencia en 100 tipos de delitos, incluida la pena capital. Así dicen. ¿El objetivo? Reducir el problema de jueces corruptos.

Ya ha sido probada desde 2003. El software analiza los datos ingresados, los consulta contra una base de datos de leyes chinas y precedentes legales, y propone una condena. Y como les gustó el piloto, ahora las autoridades quieren generalizar su uso.

En China hay pena de muerte para 68 delitos, tales como bigamia, robo de combustible, evasión tributaria, violación, entre otros. En 2005 se mandó matar a 1779 personas (aunque extraoficialmente la cifra puede ser superior).

Hay quienes opinan que con tanto delincuente suelto por acá, sería interesante matar a uno cuantos. Y con tantas tentaciones y presiones para los jueces, mejor que una máquina se encargue. No sé, pero tengo varios reparos. Prefiero mil veces vivir en un país con corruptos pero con libertad. Sabiendo que puede elegir cómo vivir. No creo que los chinos se sientan muy libres con tantos pretextos para matarlos. Y menos ahora que su vida dependerá de los cálculos de una máquina.

¿Será ese el futuro? ¿Máquinas juzgando a los hombres? Me da espanto de solo pensarlo. ¿Y si le entra un virus a la máquina y matan unos cuantos antes de darse cuenta del error en un algoritmo?

Creo que si alguien obró mal debe tener la oportunidad de arrepentirse y reparar el daño. Para eso están las terapias, los trabajos comunitarios y el pago de tantos dólares a los lastimados. Y por supuesto, si son personas que creen en Dios, la oportunidad de pedirle perdón y dedicar su vida a evitar repetir el daño causado. Caso aparte son los enfermos mentales, pero delitos como robo de combustible, evasión tributaria o bigamia…esos no son enfermos mentales ni terroristas que hacen peligrar la vida de toda la población.

Que bueno es vivir en el Perú. ¿No?

Me apena!!!

¿La religión justifica la violencia?

¿La violencia es fruto del amor?

Una monja que prestaba servicios en un hospital de Somalia ha sido asesinada a tiros por la espalda.

Algunas Iglesias han sido quemadas.

Algunas personas han amenazado de muerte al Papa Benedicto XVI.

Todo por interpretaciones de un discurso.

(Si tienes dudas sobre qué dijo y qué no dijo puedes leer el discurso completo aquí )

¿Y la tolerancia, el perdón y el amor dónde están?

Raíces

Sus ojos azules, de mirada tan profunda como el mar, se abrían de madrugada. En silencio bajaba a tomarse un café y partía rumbo al campo. Luego de cuarenta minutos llegaba al fundo, en donde recibía con una sonrisa a todos. El sol salía cuando ya todo estaba decidido.

Mandaba con elegancia, siempre dándose un segundo para un chiste - o imitar a Tres Patines en la gran corte. Plata va, plata viene, se iba y regresaba a la ciudad un par de veces, para ultimar detalles con banqueros y demás especies.

Entre una y otra cosa le daban las siete de la noche. Entonces llegaba a casa y se servía un whisky. En la terraza se acomodaba y empezaba el recuento de noticias.

- Abuelo! ¿Qué haces a oscuras? – grita la ya no tan niña que aparece por detrás.

- Shhhhh…

- ¿Qué sucede? – susurra intrigada la pequeña.

(luego de varios minutos que parecen una eternidad para cualquier mujer de cualquier edad)

- ¿Viste al señor que trae la leche por el garage?

- Sí. Ya se fue.

- A él le puede incomodar que yo, su patrón, esté sentado descansando mientras él todavía está trabajando. Ya puedes prender la luz.

La ya no tan niña no entendió mucho en ese momento. Un par de años después, cuando le explicaron que los terroristas odian a los ricos porque ellos tienen un dinero que a otros les falta, y matan a quien tuvo la suerte de recibir una buena educación, un apellido respetable y varias propiedades simplemente porque los culpan de sus desgracias, comprendió la fineza de su abuelo. Y comprendió también a su abuela, que la hacía callar cuando se explayaba contando a la nana lo lindo que era su último costoso juguete nuevo.

Predecible

Viajaba yo casi dormida a pesar del bullicio calamitoso, cuando una noticia me sacó de todo ensueño. Los nacionalistas, como era de esperar, están presentando un proyecto de ley para restablecer en la currícula la formación premilitar.

NO!!! Todas mis células se rebelaron. Si hubo un curso feo en quinto de media, ese fue formación premilitar. ¿Qué hacía un soldadito metido en un colegio de niñas? No pegaba ni con UHU.

Para todas era una tortura eso de tener a un militar en clase. Encima eran horas extra del horario los viernes (¿o sábados???) ideadas exclusivamente para marchar, descubrir el código militar y mil cosas innecesarias más. Como si no aprendiéramos a querer al Perú y su constitución en el curso de Educación Cívica. Como si no tuviéramos ya suficiente con participar en los desfiles por fiestas.

He de aclarar que ensayar la marcha para los desfiles de 28 de julio era muy divertido, porque salíamos a practicar a una calle por donde justo pasaban todos los chicos que se iban a la universidad. Era un espectáculo de lujo. Pero en pre militar solo mirábamos el patio, el cachaco, el patio, el mapa del Perú, el patio, la cara de sueño de la del costado. Un martirio innecesario, creo yo.

Ya la disciplina era controlada por las religiosas. Ya las reglas firmes las daba la mis Juanita. Ya el discurso de la independencia lo sabíamos desde Kinder. Era aburrido estar ahí sentadas o paradas para no aprender nada nuevo.

Jamás fui de escaparme de clase, ni de quejarme tanto de un curso como de este. Junto a un par de amigas (entre ellas la mejor alumna de la clase) optamos por desertar. Un día, luego de que pasaran lista, nos acercamos al hombre de verde y le dijimos: "Profe… ¿Podemos irnos?". El, sin mirarnos ni sonreírnos, se limitó a decir: "No las he visto".

Nos fuimos a tomar una cremolada al Chalán sin perder un segundo. Pero su respuesta nos dejó pensando por varias horas. Fue la primera vez en mi vida en que conocí el lenguaje de la corrupción, la licencia para hacer lo contrario a las normas fomentada por quien estaba a cargo de la clase.

¿Necesitan los colegios que se instale ese curso? ¿Necesitamos tener otra vez el servicio militar obligatorio del que medio mundo se dispensaba? Creo que nuestro sistema educativo requiere medidas de mejora urgentes, reforzar ciencias y letras, valores humanos y cívicos… pero para lograrlo hay que capacitar a los docentes, reformar la forma de motivar el estudio, y muchas medidas más que no implican ni requieren un curso dictado por militares.

¿Se imaginan si hubiera ganado Humala como serían hoy los colegios?

Palomas

Me tocó caminar. Y en ese andar las vi. Eran dos. Una estaba tirada. Supongo que se había chocado con una luna y eso la había fulminado. No lo sé. Solo sé que no estaba viva. La otra, a su lado, le picoteaba el rostro, animándola a pararse. Se le veía insistente, presurosa, preocupada. Parecía desesperarse de no tener fuerzas para levantar a su compañera.

"Vuela palomita, vuela. Tu amiga no se va a levantar" – le dije angustiada, a sabiendas que las palomas no hablan castellano.

La palomita siguió picoteando, suplicando a su vecina sin hacerme caso. Me miró, casi diría que me escuchó, pero no se movió. Solo cuando percibió que yo estaba demasiado cerca y el tono de mi voz era más alto, se fue.

Increíble. En la caótica Lima nunca falta una paloma solidaria.

Polvo

Enemigo público. Irrespetuoso y persistente. Malévolo adversario del decoro hogareño. Signo ineludible del olvido. Te pusiste sobre el arpa del poeta hace cientos de años y lo sigues haciendo día a día de forma inclemente.

¿De donde apareces tan temprano? ¿Quién te invita a quedarte? ¿Por qué vives reclamándonos nuestros descuidos? ¿Cómo haces para siempre encontrar el lugar olvidado de nuestras prioridades?
Si serás de antipático. Ayer te habías adueñado de la bicicleta de mi sobrinita, a pesar de que tan solo habían pasado un par de semanas en desuso debido al frío intenso del malecón. Hoy ya estabas inclemente ocupando tu lugar en el retrato familiar. Y anteayer…

El problema parte de las malas juntas. Es la humedad la culpable de que te asientes y no te borres a menos que haya una gran fricción. En la hermosa Colán no te fijas y vuelas furtivo. La arena y la brisa marina no permiten que te quedes mucho tiempo. Pero en la turbulenta y gris Lima, gracias a la espesa neblina que nos hace respirar agua, pareces impregnado de pegamento. Y encima todos los C,H, N (y demás elementos químicos de la tabla periódica que tanto esfuerzo nos costó aprender) vienen en altas dosis de los carburadores de los autos para hacerte barra y aumentar tus poderes.

Pero no eres tan malo. Peor es el polvo mágico. Ese blanco. Ese sí que es veneno puro. Porque ese, además de pegajoso, tiene la propiedad de convertirse en el centro de la vida de alguien hasta conseguir su destrucción. Arrasa con la voluntad, con las neuronas, con los pulmones y con el estómago. Te deja echo estropajo.

Y tiene la raza de hacerse el bueno, el cool, el nice. Se cree el lindo y trata de conseguir la mayor cantidad de adeptos. Incluso se acerca a los niños. El otro día, en un colegio privado, una niña de seis años decía con orgullo que tenía en su cartuchera mucha cocaína para oler. Ese era su gran secreto, su maravilloso tesoro. Cuando la profesora fue a ver, solo encontró lápices tajados y muchas interrogantes. Recordó que la madre de la niña, durante un evento escolar, resbaló y lloro nerviosa. Recordó que la niña cuenta que su mamá la manda a cada rato a su cuarto castigada sin ton ni son. Y ato cabos.

Yo tenía diez años cuando lo ví. Venía de comprar pan. Era una elegante calle en pleno San Isidro. Estaba anocheciendo y yo argumenté que ya era grande y podía ir sola a comprar pan y conseguí el permiso. Un hombre mayor se me acercó y me dijo: "Niña linda, ven que te invito esto. Es bien rico. Ven niñita, ven". Miré al hombre con miedo, miré el polvo blanco extrañada y salí corriendo tan rápido como pude. En casa casi los mata un infarto. A todo el mundo se le quitaron las ganas de comer pan.

Hasta ahora me pregunto que hubiera sido de mí si hubiera probado dicha mentirosa magia. Seguramente no estaría aquí escribiendo. Seguramente ni notaría al otro polvo, al de todos los días, al antipático recurrente, a ese que le encanta señalarte tus descuidos. A lo mejor ni estaría viva.

El rostro del Perú

Rumbo al centro, cruzando la vía expresa.

En la radio se escucha al excelentísimo Raul Vargas (de los mejores periodistas radiales en nuestro medio) preguntándole a una sicóloga por qué nos empeñamos en hacer barra a un equipo mediocre que nunca irá al mundial de fútbol o por qué las mujeres se enamoran de un bandido de la peor estirpe y prefieren un minuto de alegría acompañado de miles de horas de maltrato….

Pasajera: ¿Qué es eso? (alarmada)

Taxista: ¿Qué? (intrigado)

Pasajera: ¿Vio ese letrero? (casi gritando)

En lo alto un enorme letrero blanco tiene unas letras rojas que dicen: " Este es el rostro del Nuevo Perú" y al costado el semblante del nacionalista Humala.

Pasajera: Si ese es el rostro del nuevo Perú, no me interesa ser parte del nuevo Perú. (decepcionada).

Taxista: Eso es no tener vergüenza. ¿Quién quiere un militar de presidente? Si fuera uno que respetara los derechos humanos, pero ni eso…

Pasajera: No me siento identificada con ese rostro la verdad…

Taxista: Alabete coles!!!

(Carcajadas de ambos)

Taxista: Ese Humala. Al menos nos dio una razón para reírnos. Y la risa es el alimento del alma, porque dicen que ….

Bloggers

Feliz día bloggers!

Un abrazo cariñoso desde ¿Adónde Vamos? para todos ustedes, bloggers lectores, el día de hoy, día del blog a nivel mundial.

Y como hoy es el día del blog, la gente se ha puesto de acuerdo en publicar ahora una recomendación a otros cinco blogs nuevos en nuestro bloggear del día a día (es decir blogs que antes no habíamos visitado).
Acá va mi aporte:
http://lacoctelera.com/realidades
Aquí hay una colega colombiana que sabe informar sobre su país. Lo tiene actualizado con bastante frecuencia (¡Huy!, la historia de funcionarios ineptos, que conocida se me hace) Y la verdad me gusta como defiende la paz, los derechos… vale!!!
http://tsunamihelp.blogspot.com/
Este sitio (en inglés) es interesante porque es uno de los tantos que sirven para recoger los desastres naturales y sus efectos sicológicos y humanos. Es escrito por varias personas que vivieron el terremoto y el tsunami en el sudeste asiático.
http://www.pablomancini.com.ar/
Lo que más me gustó de aquí fue la cantidad de links que ponen para documentarse sobre cada post en particular. Que si es el día del Internet, tal, tal, tal, tal… no hay forma de que no sepan dónde encontrar mucha más información al respecto.
http://www.thewayfarer.info/
Muy útil la información del caminante, muy recurrente en las ocurrencias sobre lo que necesita la gente, todo bien… pero que feos colores. Muy desagradable a la vista (al menos a mí vista) el azul tan intenso. Felizmente en un rincón tiene la tira cómica de Linux Hispano y calma en algo el desasosiego ante tanta negrura.
http://ciberhumor.blogspot.com/
Humor a la española. ¿Vieron la descripción de trolls? Chistes o sinsabores sobre temas informáticos… no sé, pero no me terminó de convencer. Me gustan más las caricaturas sobre lo cotidiano, por eso mejor nos vamos a http://macanudoliniers.blogspot.com/ que es bueno, aunque algunos de sus chistes no son tan graciosos (espero ningún argentino me censure por decir eso), pero dado que Mafalda no tiene blog, ni modo.

Yanacocha

(dime que te digo)


Cuando una fila de manifestantes para el tráfico uno reniega. Ante todo es una pérdida de tiempo. Pero detrás de esa hilera de gente gritando hay menudo problemón ¿Todo problema complejo requiere soluciones simples? No sé, pero creo que en el caso de Yanacocha – a riesgo de que me suelten varios insultos –todo se puede solucionar hablando y escuchando.

Póngámosnos en los zapatos de los mineros como Roque Benavides (una persona de agradable personalidad). “Este tipo de acciones genera un mal ambiente para la inversión y para la minería” comenta ante el bloqueo de carreteras por parte de ONG y anti mineros. Uno mira sus ojos, lo escucha y piensa: este no parece el tipo malo. En este país, solo por el hecho de ser rico te odian. Como si ser empresario fuera un pecado. Como si tener un chofer en la puerta es sinónimo de ser enemigo.

Ahora escuchemos al de la carretera. “Ladrones” gritan a las mineras por no pagar impuestos. ¿Realmente no pagan impuestos? ¿O no pagan todo lo que pudieran pagar? Uno mira sus ojos y ve el dolor. Resentimiento ante tantas pérdidas materiales y espirituales. Rechazo a aquel que lo ignora. Tampoco parece un asesino.

Ahora a ponerse los zapatos viejos del obrero cajamarquino. Suda frío pensando en cómo va a hacer para comprar comida para el almuerzo de mañana si no le pagan su sueldo. Ama a su esposa y a sus hijos y no quiere perder su trabajo. El, junto a diez mil comuneros de Combayo más recorren el pueblo solicitando a la minera que no paralice sus operaciones. Rechazan el bloqueo de la vía que conduce a la mina y que ha obligado a la minera a cerrar temporalmente. Angustia y zozobra reflejan en la mirada. De ninguna manera es el malo de la película.

¿Son los unos capaces de ver lo que sienten los otros? ¿Son los unos capaces de ceder y complacer a los otros? ¿Puede alguien dar el brazo a torcer? ¿Pueden encontrar una solución sin violencia? La sociedad de mineros nos dice que “la población no puede estar a merced del chantaje de grupos que creen que con la violencia encontrarán solución a sus demandas, razón por la cual es necesario hacer prevalecer el principio de autoridad con el pleno respeto a las leyes" y concuerdo con ella. De los tres grupos, el menos inocente, a mi modo de ver, es el de la carretera. Luego le sigue el empresario y al final el poblador. Pero para solucionar el problema no se trata de ver quien es más poderoso, sino de encontrar el bien común. Sentarse a hablar y definir una solución que en la medida de lo posible atienda a las tres posiciones.

No es fácil, lo sé, pero es bastante posible. Tienen que intentarlo.

Sobre el Pisco y demás conflictos

Casi al mismo tiempo en que se anunciaba la firma y renovación de compromisos de libre comercio con Chile apareció en los diarios el descontento nacional ante la decisión de algunos países de seguir vendiendo el aguardiente chileno como Pisco. No se consiguió el logro mexicano. Como recordarán, los aztecas lograron en Asia prohibir la venta y fabricación de Tequila que no haya sido hecho por mexicanos (habían unos asiáticos que hacían su propia versión de Tequila).

Partamos por el principio, cual chespirito. El pisco es un aguardiente de uvas originario de la provincia de Pisco, ubicada en el departamento de Ica, en el PERÚ. Así fue al inicio de la conquista, cuando los españoles trajeron uvas y las sembraron en el valle de un pueblo en donde había unas aves de las que se tomó el nombre de Pisco. En ese entonces el Perú era mucho más grande que ahora (lo era desde antes de la llegada de los españoles el imperio incaico) y lo fue hasta cuando nos independizamos cada cual por su lado.

El pisco, bebida peruana, se basa principalmente en la destilación del mosto proveniente de uvas de las variedades Quebranta, Italia, Torontel y una mezcla de varias uvas que en términos generales se denomina Pisco Acholado. También tenemos una versión que se produce de la destilación de los mostos (jugo de uva) cuando aún no ha culminado la fermentación que se le denomina "Mosto Verde". Las condiciones climáticas del citado valle, y las particularidades de la tierra y de las barricas dan al licor un aroma único, diferente a otros aguardientes elaborados en otros lugares.

En Chile, hoy, elaboran un aguardiante a base de uva moscatel y diferente forma de fermentación con un sabor y aroma diferente al pisco peruano. Como buenos comerciantes, lo han sabido vender en el mundo y se han hecho conocidos como productores de Pisco, aún cuando lo elaboran con otra materia prima, en otras condiciones climáticas y con diferencias en el proceso.

Al pobre pisco en el Perú nadie le hacía mucho caso y nos parecía obvio que en todo el mundo se sabía que el pisco es peruano. Dimos el grito al cielo cuando vimos que nuestros vecinos venden mucho pisco y lo llaman pisco a pesar de que nosotros reclamamos que eso no es PISCO. Y casi, dados tontos resentimientos históricos, se arma una guerra en el Pacífico solo por eso.

Respetos guardan respetos, dice mi abuelo. El nombre pisco corresponde a los recipientes en donde se servía el aguardiente producido en el valle donde unas aves tenían el mismo nombre. Creo que no debemos dejar de decirlo y dejar de defenderlo y seguir repitiéndolo hasta que en el mundo entero nos hagan caso. Pero no creo que eso deba ser motivo de pleito económico.

Si algún chileno todavía sigue leyendo estas líneas, sepan que nosotros los admiramos. Son el país de la región que mejor está económicamente hablando. Supieron abrir mercados, remarcaron bien las políticas a largo plazo, están llenos de esfuerzo continuo y han conseguido reducir buena parte de la pobreza que los aquejaba veinte años atrás. Y tanta es nuestra admiración, que en el fondo, nos alegra saber que tanta gente en el mundo sepa que existe el Pisco Sour.

Sí, son un modelo a seguir económicamente hablando. Sí, nos conviene sobremanera estar aliados con ustedes en el comercio exterior (aún a pesar de que hayan algunos huecos que permitan la tercearización). Sí, he entrevistado a varios empresarios chilenos y siempre he encontrado un talento para los negocios digno de imitar. Sí, su presidenta nos cae de maravillas. Pero no, el pisco no es chileno. El PISCO es PERUANO y esperamos que el mundo respete eso.

(P.D. Aquí http://www.boletindenewyork.com/pisco.htm aquí hay una excelente recopilación histórica de lo que es el pisco y cómo fue creado. Cita libros e historiadores de renombre.)

Y la receta básica de Pisco Sour, para que nuestros visitantes españoles, mexicanos o argentinos no dejen de consumir pisco y puedan prepararla un fin de semana, la transcribo a continuación.
Ingredientes (para 4 personas):
2 copas de pisco
1 clara de huevo
1 copa de jugo de limón
Azúcar al gusto o, en su defecto, jarabe de goma
Hielo picado
Preparación:
Licuar la clara de huevo y azúcar, agregando después los demás ingredientes, batirlos bien y servir en copas medianas tipo balón, añadiendo a cada una cuatro gotas de amargo de Angostura.

Príncipe Azul

Antes de meternos en el tema del pisco y la alianza comercial chilena (lo tengo en la punta de la lengua, ya mismo lo escribo) quiero redondear lo comentado en el post anterior sobre el amor.

Acabo de visitar el blog de un flaco de Río Negro (Argentina) donde se destacaba la hermosura de la mirada de una niña. Y sí, la verdadera belleza se ve en los ojos. Y sí, creo que el amor es espiritual, porque parte de la admiración ante la contemplación de un par de ojos, reflejo de un alma.

Incluso si hablamos de un amor platónico, como el que sentí yo y todas mis amigas cuando teníamos trece años y poníamos pause al vídeo cada vez que aparecía Tom Cruise.

No sólo es su físico, nadie puede negar que es hermoso, sino sus ojos y su sonrisa. No sólo es su pinta lo que enamora. Es el personaje que interpreta él que es imposible no amar. Vayamos a Cuestión de Honor. Un abogado listo, seguro de sí mismo, entrador y convincente. Además, y por sobre todo, tiene la valentía de decirle unas cuantas verdades al mandamás del ejército. Sabe que lo más importante es el honor, no necesita echar barro al otro para ensalzarse, no deja que el débil sea maltratado solo por serlo, busca siempre la verdad…

¿Qué es el amor?

Un cobrador de esos que nunca faltan me dice "sube amorcito" y yo, luego de poner mi cara de mala y pensar "nunca papito" dejé ir el micro. Me subí al siguiente carro y este otro cobrador me dice "pasaje amiguita". Yo lo miré con mi cara de mala y pensé "¿ Y desde cuando somos amigos?" mientras le pagué el respectivo sol.

A veces usamos las palabras por usarlas y no pensamos en el significado, creo yo. Así que me puse reflexiva y procedí a buscar el concepto del amor en la web.

Según la Ger (¿Sabían que tiene su versión de consulta web http://www.canalsocial.net/GER/busquedaav.asp y encuentras lo mismo que cuando estudiábamos en la Udep?) la palabra amor es susceptible de muchos sentidos. Se puede considerar como un puro movimiento del apetito concupiscible o incluso como la mera atracción sexual en el plano puramente animal. También se puede considerar como uno de los actos de la voluntad humana, como una tendencia a adquirir lo que nos falta (amor de dominio, el eros griego) y como un impulso a comunicar lo que se posee y a convivir con el amado.

De otro lado, la wikipedia (http://es.wikipedia.org/wiki/Amor) dice que tradicionalmente se considera el amor como un sentimiento que hace desear el bien y la compañía de otro. Bajo esta perspectiva, es una sensación que la mayor parte de las veces ayuda a aumentar la autoestima y el sentimiento de felicidad.

¿Con cuál se quedan? Me gusta lo que decía Aristóteles, en el sentido de que amar es "querer el bien para alguien" y me parece atractivo unirlo al concepto de amor como algo no solo emocional, sino también racional. Un decidir querer el bien de alguien por quien se siente empatía y atracción luego de conocerlo. Ahora, surge otra pregunta ¿Se necesita correspondencia para amar? ¿Se puede vivir del amor? ¿Es la pasión más fuerte que la razón?…

Pensando en ello, recordé a mi abuelo, quien a sus ochenta y tantos no podía comer un dulce sin darle la mitad a la abuela. "Esto es para mi chica" decía con una sonrisa, luego de guiñarle el ojo. No sé porque, pero sin necesidad de citar definiciones de amor, ese gesto suyo era una de las mejores muestras de amor…

Siempre Listos!!!

El frío nos era indiferente. La noche era cálida. Un kilo de chompas, guantes, gorras y chalinas nos ayudaban a calentarnos, pero la protagonista era la fogata. Sus llamas se elevaban orgullosas en medio del bosque y nuestros cantos: "Opalele, Ameriquiticombi, Amamasasa, Opale, palua, palue". Los mashmelos derretidos, las risas y abrazos eran más que suficientes. Las historias de terror y chistes venían por añadidura.

En casa las princesitas no lavaban ni un vaso y mucho menos tendían su cama. Pero en el campamento había que levantarse a las seis a correr aunque hubiera tres grados bajo cero, cocinar una ollota de avena para toda la tropa y tener la carpa ordenadísima para la inspección si la patrulla quería ganar puntos. Demás está decir que Alejandra cocinaba un arroz masacotudo feísimo, Papu siempre nos asustaba, Maira le consultaba todo a su amigo invisible y Lucho era un coqueto. Aún con todo, siempre estabamos listos.

Un día Papu se puso una sábana blanca y – aunque parezca increíble – nos asustó como nunca. Otro día jalaron nuestros sleeping fuera de la carpa y amanecimos – no miento – a la intemperie. Pero esas son excepciones. La mayoría de veces estaban con la mano extendida para ayudarnos a cruzar un puente colgante, jalar duro de la cuerda en algún juego o buscarnos si nos perdíamos en el bosque.

Ahí aprendí a trepar árboles, curar una herida, izar una bandera y saludar con la mano izquierda. Aprendí a trabajar en grupo, a esforzarnos para ganar, a cumplir con una buena acción todos los días y preparar panqueques. Aprendí, por sobre todo, que los amigos son el mayor tesoro en esta vida. Aprendí el Espíritu Scout.

Trepamos montes, cruzamos ríos y exploramos selvas. Caminamos mucho, dormimos sobre piedras y nos divertimos de lo lindo. Construimos nuestras propias mesas, jugamos a buscar el tesoro, competimos todo el santo día y nos llevábamos unas medallas por la noche. Recorrimos valles sin papas renegándote. Viajamos con solo una mochila al hombro y hasta vendimos galletas afuera de la iglesia.

Quien ha sido Scout y lo ha vivido, lo ha gozado. Baden Powell enseñó mucho más que nudos y pañoletas, por eso es vital que su labor siga. Bettina (jefa de patrulla Panteras de la gloriosa San Isidro 51) me escribió hace poco. Al parecer la situación es preocupante. La Asociación Nacional de Scouts del Perú tiene serios problemas económicos y puede llegarse a la "suspensión" de actividades oficiales de los Scouts en nuestro país. Justo ahora que falta tan poco para celebrar el centenario de la creación mundial de los scouts. ¿Qué hacer? Si alguna ves fuiste miembro de la manada, llama a tu grupo y ofrece tu ayuda. Toda mano amiga será bien recibida.

Sigamos siempre listos para servir.


P.D. Si mal no recuerdo, esa foto nos la tomamos en el Pastoruri!!!

Cárcel

Afuera, cuando no, disturbio.

"No somos delincuentes" – grita un transportista al que no dejan pasar unos policías. Los guardas le han cerrado el paso (aquí a una cuadra) a los cientos de manifestantes, quienes vienen bastante aguerridos. Por una milésima de segundo me puse del lado del policía, hasta que regresó a mi mente la conversación del día anterior.

El taxista, dado el silencio de la noche, y la falta de discusión sobre quién será el nuevo presidente, me contó una historia lamentablemente común. Un compañero suyo de trabajo dejó de reportarse a la compañía durante una semana. Por más que lo llamaban no lo encontraban. De pronto supieron que el carro había sido usado por un asesino. Sí. Al parecer un sujeto había interceptado a otro taxi con el citado vehículo, se había bajado y disparado a matar a una señora jefa de un mercado de un barrio popular. Una vecina contó que la señora estaba denunciando al anterior jefe del mercado y tenía pruebas de los robos cometidos por dicho dirigente. El asesino se llevó el sobre con las pruebas.

La mañana de ese mismo día el chofer compañero del narrador había ido a una comisaría a reportar el robo del vehículo y con eso parecía libre de toda responsabilidad. Pero una niña, nieta de la señora, fue testigo del hecho y reconoció al chofer como autor del delito. El sujeto fue a la cárcel. Pero el final de la historia no fue feliz, porque pagó por lo bajo al policía y salió libre de polvo y paja. Y se dedica a hacer taxi tan tranquilo.

¿Estamos como estamos por culpa de algunos policías corruptos, las leyes no cumplidas o la falta de penas contundentes?

Ahí está el nuevo presidente pidiendo pena de muerte para los violadores. Esos insufribles destruyen hogares y salen hoy libres en alrededor de cinco años cuando mínimo deberían recibir cadena perpetua. Ahí están otros policías con quienes conversé ayer pidiendo más años de cárcel para quienes difunden imágenes pornográficas en la red. Ahí está un alcalde reclamando mayor cárcel para los minoristas de marihuana de un barro residencial. Y ahí está un abogado con quien conversé recientemente diciendo que una pena alta no garantiza el cumplimiento de la ley.

No sé bien cuál es la solución, pero algo tiene que cambiar.

¡Auuu!!!

El sueño arribaba. Los párpados caían. La mente se iba hacia las aguas colaneñas. Pensamientos como el futuro TLC con los gringos, la reducción del I.G.V. o la extraña desaparición del carismático fede estaban siendo disipados de mi mente suavemente gracias al clamor de mi océano favorito cuando una lluvia de vidrios nos bañaron. Atónita ante el impacto, forzada a abrir bien los ojos, tuve que sobreponerme al susto. Mi sobrinita, otra niña de cinco años, el papa de la niñita, un par de ancianos y yo tuvimos que pararnos de los cómodos sofá-cama para sacudirnos las partículas microscópicas de vidrio y buscar si donde había dolor había sangre.

El policía de la puerta del diario me había dateado la cantidad de unidades y efectivos dispuestos a salvaguardar la seguridad en fiestas patrias. Pero al parecer en Barranca, a las afueras de Lima, más de un delincuente o revolucionario resentido estaba haciendo de las suyas. Y nosotros tuvimos la desdicha de ir en uno de los buses objeto de su ira. Dos piedras de más de 15 centímetros pulverizaron las ventanas de nuestros asientos. Gracias a Dios, las piedras no mataron a nadie.

Mentiría si dijera que pude volver a dormir durante el viaje. Mentiría si dijera que no temía un atentado por algún lado mientras hablaba el nuevo presidente. Vi al cholo despedirse resaltando sus logros económicos (nadie te los puede negar) con un fuerte dolor de cabeza. Escuché al "compañero" comprometerse a reducir los sueldos de congresistas para con ese ahorro ayudar a los pobres del sur con el mismo dolor de cabeza. Miedo y sobresalto reinaban mientras Alan se paseaba con su banda. El discurso fue bonito y apropiado, coincidíamos todos, pero esa nunca fue una carencia suya. Solo nos queda confiar en el concertador y plural gabinete. Solo nos queda estar alertas, poner todos el hombro y seguir avanzando.

"Al menos no estamos hoy en dictadura" suspiré cuando contemplé una vez más el adorado mar colaneño. Al dolor de cabeza y la lluvia de vidrios se los llevaron las olas.

¡Auxilio!

Una niña llora. Un malhumorado acaba de arrancar el muñequito de cartón que sirve para medir el tamaño de los niños de la entrada de los juegos. El tipo, de cabellos claros y mirada sombría grita desaforado al administrador del fast food. Resulta que los juegos están llenos de niñas de siete años y su hijita de tres años no puede jugar libremente. Argumenta que son muy grandes para jugar ahí y no dejan en paz a su hija, quien mira admirada todo el alboroto y se compadece de las grandotas lloronas.

Una mujer grita. Dice ser amiga del gerente y por eso tienen que dejar la puerta de acceso a los juegos cerrada. Hay un cumpleaños y muchos niños entran y salen del área de juegos a la fiesta de este otro conocido fast food. La mujer es gorda y malgeniada y solo por eso se cree con derecho a mandar a todo mundo como si fuera su casa. Sus hijos miran desde los juegos el hecho y se ríen a carcajadas. Mientras el administrador habla por teléfono con el respectivo gerente, los niños de la fiesta necesitan a un adulto que les abra la puerta a cada rato.

Un anciano se detiene. "Mafia contra mafia" grita mientras lee que un juez antidrogas ha sido asesinado. A pocas cuadras de donde figura la noticia en los diarios, un día antes, un juez almorzaba con su primo cuando unos matones entraron y dispararon hasta matar. El juicio vuelve a foja cero, reza la prensa. Y dicho titular parece nada si se compara con la foto de los imparables bombardeos israelitas.

En distintos grados, en todos estos hechos reales sucede lo mismo: alguien impone su voluntad por la fuerza, valiéndose de la violencia. Si seguimos así, no sé adónde vamos a parar. Pero si tú y yo tratamos de no practicar la violencia, habrán dos agresivos menos en el mundo!!!

¿Adónde van?

¿Adónde van?
Adónde van las palabras que no se quedaron?
Adónde van las miradas que un día partieron?
Acaso flotan eternas, como prisioneras de un ventarrón?
O se acurrucan entre las rendijas buscando calor?
Acaso ruedan sobre los cristales, cual gotas de lluvia que quieren pasar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?

Adónde van?
En qué estarán convertidos mis viejos zapatos?
Adónde fueron a dar tantas hojas de un árbol?
Por dónde están las angustias que desde tus ojos saltaron por mí?
Adónde fueron mis palabras sucias de sangre de abril?
Adónde van ahora mismo estos cuerpos que no puedo nunca dejar de alumbrar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?

Adónde van?
Adónde va lo común, lo de todos los días?
El descalzarse en la puerta, la mano amiga?
Adónde va la sorpresa, casi cotidiana, del atardecer?
Adónde va el mantel de la mesa, el café de ayer?
Adónde van los pequeños, terribles encantos que tiene el hogar?
Acaso nunca vuelven a ser algo?
Acaso se van?
Y adónde van?
Adónde van?

Lo escribió Silvio Rodríguez, y lo puso en su blog Ursula y no pude resistirme a incluirlo.
Le agregaría
Adónde van los cinco años de exportaciones?
Adónde vá la inflación menor al uno por ciento?
Adónde se dirige la reducción de la pobreza?

A ver si los entrantes nuevos ministros, el nuevo presidente y los nuevos congresistas piensan bien por dónde quieren ir...

¡Feliz día Perú!

Chismes

Juan llegó a su primer día de clases y se sentó adelante junto a una sonriente pelirroja. Como todo limeño en universidad de provincia, llamaba la atención por su pinta, así que sonreía a cuanta chica lo miraba. La pelirroja sonrió tímidamente y él hizo gala de un par de piropos luego de presentarse. Le contó que se había trasladado porque su papá era ahora el comandante de la región Grau. La niña no le asuntó mucho así que se hizo el disimulado y cuando terminó la clase se paró rápido a buscar con quien conversar.
Sin mucho problema hizo migas con un grupo. Al poco rato una de las rubias del grupo, que se llamaba Anita, le dijo: “no te juntes con fulana es de lo peor”. El sonrió y no dijo nada, pero se quedó pensativo: no le había parecido antipática la pelirroja.
Luego de unos días, ya ambientado por completo, decidió averiguar porqué nadie soportaba a la susodicha. Paco le contó, sin confirmar por supuesto, lo que decían. Ella había delatado a Julio, quien se había copiado en el examen de álgebra. Además se había robado el celular de Anita y el cuaderno de biología de Mónica. Incluso le había dicho a Roco que se alejara de Anita porque esa chica estaba enamorada de él y no le convenía estar con ella.
Meses después, por casualidades de la vida, estaba Juan buscando un rincón donde terminar de estudiar Antropología cuando encontró a la pelirroja sentada debajo de un algarrobo leyendo absorta. La chica le parecía simpática, valgan verdades, así que se sentó al lado y conversaron.
Luego de risas y reflexiones sobre la libertad del ser humano abordó el tema de Anita, Roco, Julio y Mónica. Sí, ella le había dicho a su gran amigo Roco que no andara tanto con Anita porque ella podía sufrir mucho cuando finalmente se concretara el romance de Roco con Mónica. No, ella nunca había cogido el cuaderno de Mónica (ni sabía que se le había perdido) ni mucho menos el celular de Anita. Ya casi llorando, llena de cólera afirmó que nunca delató a Julio. No podía creer que la gente dijera eso. Recordaba que Julio se copió y que lo suspendieron, todo el mundo conversaba sobre eso, pero nunca se lo dijo a los profesores.
Una semana después Juan volvió a encontrarse con la pelirroja, esta vez en la biblioteca y le contó lo averiguado. Era Anita la que había generado toda esa intriga porque estaba molesta porque Roco se había alejado de ella.

Dos meses después, Juan y la pelirroja eran novios, Roco había vuelto a ser amigo de Anita, la pelirroja y Anita se había pedido disculpas mutuamente y todos decían que había sido Mónica la que había delatado a Julio y que Mónica le había sacado la vuelta a Roco. La víctima del chisme ya era otra.

Para el recuerdo

Cuando tenía 13 dedicaba miles de horas a dibujar cientos de historietas. La gente de la promo las leía siempre. Por cosas del destino se me perdieron y no me queda ninguna. Si hubiera existido el blog en aquellos tiempos... ni modo. Unos días atrás recordé viejos tiempos y dibujé una. Como no quiero que se pierda, en unos minutos la subo a este blog. No he tenido tiempo de pintarla y retocarla como se merece, y ha pasado mucho tiempo desde la última vez que dibujé algo, pero algo es algo.

¿Servir?

Paseando por la red encontré una discusión de lo más increíble. Era un post sobre el machismo, sobre las mujeres como seres menos inteligentes, preocupadas solo en la belleza personal o poco influyentes en la sociedad. Opinaban algunos machistas y otros que decían no ser machistas pero en realidad con sus ejemplos nos dejaban en ridículo y peor paradas.

Parte de la discusión era sobre la mujer como un ser al servicio del hombre. Empecemos por el principio: ¿Qué es servir? La Real Academia dice en primer lugar que es estar al servicio de alguien, haciendo lo que el quiere o dispone. Pero también dice que es aprovechar, valer, ser de utilidad; obsequiar a alguien o hacer algo a su favor, beneficio o utilidad; tener a bien hacer algo. Incluso la definición número 12 es cortejar o festejar a una dama.

¿Somos nosotras seres obligados a hacer solo lo que el hombre dispone? No señor. Mi teoría es que los hombres siempre terminan haciendo lo que las mujeres quieren, no porque lo gritemos, sino porque los convencemos y les sugerimos la idea de forma tan atractiva que terminan incluso proponiéndola a medio mundo como grandiosa. Así ha sido desde la época de las cavernas.

Creo además que servir, entendido como ser útil o hacer algo a favor de alguien es bueno, no solo para las mujeres sino también para los hombres. Me explico. Es bueno que el presidente de una nación gobierne al servicio del país, es decir buscando ser útil al país y buscando favorecer a los ciudadanos, no buscando enriquecerse y ser admirado por todos. Es bueno que el gerente general de una empresa sea útil a la empresa y busque vender más los productos para favorecer tanto a los accionistas como a los obreros de la fábrica. Es bueno que el médico sea útil y salve vidas no por ganar dinero sino porque le importa hacer posible que ese niño llegue a adulto. Es bueno que una amiga saque copias de su cuaderno y se las lleve a su amigo que está enfermo para que no se atrase. Y mil ejemplos más.

Hombre y mujer son diferentes, complementarios, desde lo físico hasta lo psicológico. Eso es algo evidente. Pero ser diferentes (incluso cada ser humano es diferente uno de otro) no significa tener menos derechos o deberes. Las leyes y reglas son iguales porque tenemos igual naturaleza (seres racionales con libertad, voluntad, etc.). Las diferencias no son en lo esencial, por tanto a igual esencia iguales reglas.

Mujeres que sirven a los hombres y hombres que sirven a las mujeres (siempre viceversa) es algo bueno, a mi parecer, tomando en cuenta a la palabra servir como tener a bien hacer algo en beneficio del otro sin perder individualidad y libertad.

Y si tienen paciencia y quieren saber dónde surgió la discusión y leerla pueden visitar: mitociencia.blogspot.com.

Y el más lindo del mundial de Fútbol es...

Se acabó el mundial y las chicas nos quedamos con el gusto de ver reir y llorar a algunos galanes. Buscando imágenes de los más lindos encontré en esta dirección: http://www.faq-mac.com/bitacoras/todas/?p=864 de un blog revolucionario. Allí hay 96 comentarios sobre cual es el más guapo del mundial. Destacan Rafa Márquez, kaká, Thierry Henry, Michael Ballack, MICHAEL OWEN… hay que leerlo para ver la diversidad de gustos.


Una tal yamile propone:
EL EQUIPO PERFECTO ESTE MUNDIAL SON:
IKER CASILLAS (ESP)
CRISTIANO RONALDO (POR)
KAKA (BRA)
“KIKIN” FONSECA (MEX)
RAFA MARQUEZ (MEX)
FERNANDO “EL NIÑO” TORRES (ESP)
DAVID BECKHAM (ING)
MICHAEL BALLACK (ALE)
MICHAEL OWEN (ING)
TRANQUILLO BARNETTA (SUIZA)
TOTTI (CON EL PELO CORTO) (ITA)

SI KIEREN AGREGAR MAS UDS ESCOGEN:
OSWALDO SANCHEZ (MEX)
ALESSANDRO DEL PIERO (CON EL CABELLO LARGO) (ITA)
LUIS FIGO NO SE QUEDA TAN ATRAS (POR)
ROQUE SANTA CRUZ (PAR)
CHRISTIAN VIERI (NO SE DE DONDE PERO ESTA BUENISIMO)

sonrisas

La humedad es la culpable de que las pantuflas estén húmedas. Las mujeres desesperadas de Norteamérica las culpables de mi profundo sueño. Y la falta de cafeína la culpable de no encontrar las llaves. Aún no sonrío.

El ómnibus va lento y el ruido del motor retumba en mis oídos. Una radio Felicidad nos recuerda que el amor nació del alma. Y de pronto tengo frente a mí un lindo ejemplar masculino. Sus ojos son verdes como las hojas de un eucalipto, sus risos oscuros como la noche regalan un agradable contraste y su porte de deportista (maletín de Adidas en mano) un buen augurio.

Una moneda se cae y el galán se agacha. Dedica miles de segundos a atraparla. Me regala una primera sonrisa y yo guardo presurosa la moneda. Cierro los ojos hasta que el recitar de penas de un sencillo anciano me conmueven. Le compro un caramelo de menta y le sonrío convencida de la veracidad de sus palabras gracias a su triste mirada.

Estamos ya en el centro y el periódico me llama. Hago un gesto a mi bonito vecino y él atina a decirme "¿Ya te vás?" con otra hermosa sonrisa. Deambulo sobre algodones sin cruzarme con ninguna otra sonrisa hasta el diario.

La máquina se enciende y me avisa de algunos cumpleaños. Lulu, que no crece ni cambia jamás, es la reina de las sonrisas y está de fiesta. Todos la quieren y consideran simpática. Ella siempre está sonriendo. Aún cuando tiene una lluvia de quejas que oír. Aún cuando le duele la cabeza. Aún cuando está molesta con superman o con Toledo. Pero no solo ella. María Eugenia, otra reina de la sonrisa a pesar de los pesares también está de fiesta. Y Mónica, la de la nada, y Claudia, la del corre que corre. Lindo mes es julio. Lindo es tener tan alegres amigas. Lindo es encontrarse con gente siempre sonriente.

sálvese quien pueda!!!

(Retos diarios que merecen coraje)

Va uno por la avenida Cuzco deslumbrado por la cantidad de cosas que le pueden vender en la vía pública a un sol (gorros, mandarinas, libros piratas, lupa de bolsillo de oferta y n cosas más) cuando, cual papá de Nemo frente a las medusas, debe armarse de valor y cruzar la avenida Tacna.

Esta avenida no tiene nada de la heroica ciudad del sur. Con sus ocho carriles, cuatro de subida y cuatro de bajada, es ante todo un retrato vivo del criollismo puro. Variopintos personajes, de todos los colores, olores y vocabularios se juntan solo por coincidencia con una única y temeraria intensión: sobrevivir mientras se transportan.

Somos como veinte las personas detenidas en la esquina esperando cambie la luz roja. Una madre con dos niñas, un par de amigos de lo ajeno buscando víctimas, un obrero de construcción, una empleada del hogar hablando por celular, un par de jóvenes en traje y currículum en mano… todos contemplamos la pista llena de ómnibus.

Sí, aunque parezca mentira, la luz roja indica que las personas no debemos cruzar y los carros deben avanzar. Pero aquí ocurre lo contrario. Unos ocho ómnibus están detenidos en plena intersección y no solo no avanzan, sino que no dejan avanzar a la hilera interminable de taxis que vienen por la avenida Cuzco. Cual perros del hortelano no dejan cruzar a nadie, excepto a unos ocho peatones avezados que se escabullen como chocolate derretido entre fresas.

Como la exasperación de los peatones aumenta, algunos se atreven a competir contra el agudo chillido de las diversas bocinas y gritan un par de barbaridades. Finalmente la luz cambia y los ómnibus arrancan. En segundos la pista esta despejada y los peatones emprendemos la marcha envidiados por los amarillos taxistas que siguen sin poder cruzar. En eso volteo y veo que un omnibus viene a toda prisa directo hacia nosotros aún cuando debería estar parado esperando el cambio de luz. No queda sino apresurar el paso y salvar la vida.

Gooooool!!!

La única vez que me divertí de a de veras con el fútbol fue cuando quise jugar un partido. Eramos como diez, entre ellas mi queridisísima prima Meli (la mejor de las mejores amigas) y otro tanto de adolescentes atolondradas (Susana, Enma, Mary, Joysi, Sara, etc.).

Si mal no recuerdo, por alguna misteriosa razón habían suspendido las dos últimas horas de clases y como estábamos en época de mundial se nos ocurrió la genial idea de jugar un partido de fútbol.

Como todas éramos principiantes el desempeño fue parejo. Pero fue tan pero tan parejo que no había como decidir quien jugaba peor. Lo bueno de tantos desatinos fue lo divertido que la pasamos. Creo que nunca en mi vida me he reído tanto.

Ahí iba corriendo una a hacer un autogol. Ahí iba otra haciendo un pase a la del equipo contrario. Más allá una quinceañera alzaba una pierna con tres segundos de anticipación al momento en que llegaba la pelota, de forma tal que daba una gran patada al aire, la pelota seguía su curso y la susodicha terminaba en el suelo.

Lo peor de todo era que no teníamos mucho físico y todas nuestras carreras (por más que estábamos en una cancha de basquet) eran cual cámara lenta… la única que no iba en cámara lenta era la pelota, que se escapaba y nos sacaba la lengua sin reparos mientras nosotras nos doblábamos de la risa.

He de aclarar que si bien el juego no fue muy profesional que digamos, barra no nos faltaba. Toda las chicas de la promo estaba sentada alrededor celebrando nuestros disparates. Y hasta teníamos una "experta" en la materia que decía ser el árbitro pero que en realidad hacia las veces de narradora radial del evento.

Sí, ese fue un partido entretenido. Porque los que dan ahora en la tele, déjenme decirles, son un tantito aburridos. Para empezar se demoran demasiado en hacer un gol. Luego pierden tiempo en pases y pases y pases y llegan al arco y sacan fuera la pelota y siguen con pases y pases y pases… habría que tener una pc al costado o un experto dispuesto a explicar sin molestarse para entender las estrategias de los equipos.

Valgan verdades, para que un partido de fútbol sea entretenido, al menos yo, necesito: primeros planos de los bellos jugadores emocionados, alguien dispuesto a dar explicaciones sencillas (estilo mi abuelo), bastante pop corn, un excelente equipo en la cancha (estilo Brasil!!!), gente con quien discutir o celebrar un gol y posibilidad de pararme varias veces a distraerme en otra cosa sin tener que dar explicaciones a la audiencia.

p.d. no se porqué, pero la generación de mi sobrinita es otra cosa: patean con mucha mayor destreza!!!

Noches oscuras

"Las niñitas valientes no lloran!". Sentencia el tío con voz agridulce y la llorona de cinco años, nariz entomatada y ojos inyectados, se pone bien seria a pesar de que todo es oscuridad. Se volvió a ir la luz porque unos señores malos han tirado una torre.
Encienden la radio y caminan todos juntos a la ventana. Fue desde ahí que ella aprendió que la ventana era una gran aliada, porque afuera está la luz de la luna. Las velas no alumbran tanto y se hace más factible que aparezca por la chimenea "El tío Cosa". Allá, mirando la calle, se ríen de tonteras, cuentan historias o cantan, esperando que regrese mamá.
Esos apagones son el pan de cada día. Se repiten a cada rato. ¿y porqué nos quitan la luz si nosotros no les hemos hecho nada? – se pregunta la pequeña. Le parece ver a esos señores malos asomándose por la ventana, pero siempre hay alguien allí explicando que son solo las hojas de los árboles que mece el viento.
Lo peor son las explosiones. Esan suenan feísimo. Un primo dice que esa torre de allá la tumbaron la semana pasada. Y esa el mes pasado. Y aquella la han tirado tres veces y sigue funcionando. Un terrorista, dos terroristas… sobre una torre derrumbada!
La pequeña no sabe de política, pero sí entiende que esos señores son bien malos, porque los dejan sin luz a cada rato. Además sus primas dicen que matan a la gente. Dicen que incluso hay niños pobres que ven morir a sus padres. Y una vez interrumpieron Candy para pasar imágenes de una cárcel, donde unos señores se mataban. No era película, era verdad, ocurría en ese instante.

No quiero eso para mi sobrina. Mi generación sufrió el horror de la violencia y no desea que se repita. No podíamos salir solos a jugar a la calle. Algunos no iban ni al cine sin guardaespaldas. Un coche bomba podía aparecer en cualquier lado…
Comprendo la incomodidad del sur. Departamentos como Puno, con 79% de pobreza (49% de los mismos viven en pobreza extrema) ven como el oro de las minas se exporta mientras ellos pasan hambre. Viven con cien soles al mes mientras que acá en Lima alguien gasta eso en un par de zapatos nuevos. Comprendo su dolor. Necesitan apoyo, sí, pero matar al rico y votarlo del país no es la solución. El terror, el dolor y la división no arreglan nada.

¿adiós dictador?

Taxi ida y vuelta: 15 soles.
Pollo a la brasa con papas y ensalada blanca: 22 soles.
Torta helada: 8 soles.
Gaseosa: 3 soles.
Snacks para el camino: 5 soles.
Endulzar el paladar y adormecer los sentidos para tolerar mejor el tener que elegir al menos malo: No tiene precio!!!

El primer paro cardiaco fue un segundo antes de conocer los resultados del flash en donde Alan gana con las justas. El segundo sobresalto fue en la noche, cuando Humala dio su primer discurso y en lugar de reconocer la derrota, habló como si tomar palacio fuera la consigna. Finalmente a las once dijo respetar los resultados, pero aún así sentía escalofríos cuando lo escuchaba convocar a todas las fuerzas de izquierda para juntos hacer realidad su propuesta nacionalista. Más que piconería, me sonó a amenaza.

El resultado, Alan ganador, fue tranquilizante para muchos, pero no pasó de ser un desconsuelo similar al que se siente cuando quieres comer torta de chocolate y tienes que conformarte con un plato de avena. Alan ganó con votos prestados, si señor, con votos de la derecha costeña.

Supongo que el Apra debe sentirse sumamente satisfecho. La pituquería limeña votó con ayuda del parkinson, el diasepan o un vasito de ron. Salían de votar hasta con cargo de consciencia, como si hubieran tenido que sobreponerse a una alergia mortal. Miraflores parecía un cortejo fúnebre. No solo había poca gente en los centros de votación durante la mañana y muchos miembros de mesa ausentes, sino que el desánimo estaba en las miradas y se respiraba antipatía en el aire.

Y los humalistas andan molestos. Ganaron en 15 departamentos, pero como Lima y el norte en general tienen más habitantes, perdieron en el total. Ayacucho, donde se vivió el terrorismo mientras duraba el primer gobierno de Alan García, votó por Humala, porque agradecen a los militares por haber acabado con la violencia en su tierra. Arequipa siguió fiel a su convicción antiaprista y también votó por Humala. Y el taxista que me llevó al supermercado en la víspera, donde dicho sea de paso me robaron mi monedero, voto por Humala porque lo considera un hombre moral y correcto. ¿Y le parece correcto matar a la gente? "Claro señorita, a los ladrones y corruptos hay que matarlos"….

Así las cosas, Alan tiene ahora una enorme responsabilidad de concertación, de trabajo con los pobres del interior y de evitar el renacimiento del odio. Y Humala tiene que resignarse, porque la mayoría del pueblo peruano le dijo NO a su discurso violento y a sus amenazas antidemocráticas. El voto del venezolano Chávez no fue suficiente.

Por siempre juntos

Sé que la moda es importante, pero no tanto. Todos los meses viene tal o cual marca presentando al mejor de todos, que con mejor cámara, que con mayor memoria, que si escuchas músicas mientras hablas, que si esto y aquello.
Al principio, incluso cuando estaba en la tienda, se me paralizaban todos los circuitos cuando escuchaba decir: "Llegó el nuevo modelo". Todos corrían a verlo mientras yo pensaba "¿saldré algún día de aquí?".
Recuerdo cuando llegué a la tienda. Me sentía la última gaseosa del desierto. Todos me contemplaban boquiabiertos mientras yo me ufanaba de mis timbres, mi color y mi tamaño. No era super chiquito, pero eso no me preocupaba porque los enanitos ya no estaban tan de moda, lo "in" era tener música y cámara. Yo tenía ambas cosas y por eso era el rey del mercado. Los niños pasaban por la calle y me miraban embelesados. Y mi comercial de televisión era lo máximo.
Cuando la competencia presentó su modelo con una cámara de dos megapixeles yo creí que me iba a morir. Entonces me pusieron en oferta y mi propia creadora, mi marca, sacó una versión mía mejorada. Me sentía morir. El mundo era un inmenso océano y yo tan solo una molécula de plancton.
"No te preocupes" – me decía mi vecino de vitrina. "Ayer vendieron al 486, que no tiene cámara ni MP3". Vaya consuelo, pensaba yo, a este ritmo me venderán a mitad de precio.
Por ratos oía hablar a los clientes de la tienda sobre los nuevos modelos que pronto llegarían al mercado: celulares que te permiten ver televisión de señal abierta, celulares que te permiten oír tres días seguidos música, celulares que te permiten responder correo en tiempo real y ver tus documentos de la pc… y mil funciones más. Empecé a deprimirme. Me arrepentía de estar en vitrina. Quizás en almacén hubiera salido más rápido, o a lo mejor en otra tienda mejor ubicada … me rompía el cerebro buscando pretextos.
Finalmente sucedió. Llegó un chico, como de 22 años, y se quedó mirándome largo rato. Yo andaba tan deprimido, que ni me emocioné de oírlo preguntar tanto. "Lo llevo" escuché decir y todos mis circuitos explotaron de alegría. Si tuviera las glándulas respectivas, hubiera llorado. Lo único que me extrañó fue la envoltura tan colorida y la posterior siesta.
Cuando me encendí encontré el rostro de Carolina. Estaba más feliz que yo y no dejaba de darle besos al flaco que me compró. Al instante me involucraron en su relación: empecé a tomar miles de fotos. Todo era felicidad.
Tengo que confesar que yo y Carolina tenemos un vínculo muy grande, una relación muy estrecha. Fue un amor a primera vista. Cuando el narizón se fue a su casa, Carolina y yo empezamos a conocernos. A las pocas horas estabamos super compenetrados. Era como si me hubieran creado para ella.
Al día siguiente fui conociendo a toda la patota y mi agenda en pocos minutos estaba llena de gente con quien hablar. Pero no sólo eso era genial. Era vivir la vida de Carolina, ir a la universidad, salir a fiestas, pasar la tarde en la playa, contar chismes, bromear, registrar momentos, jugar … reír y llorar con ella.
Lo mejor de todo era la forma en que Carolina me cuidaba. Yo era su celular y nadie en casa podía ni siquiera tocarme. Matías, su hermanito menor, debía mirarme de lejos si no quería ganarse un grito. Yo soy quien le da los buenos días primero y el último en despedirse de ella. Tengo un estuche de lujo, siempre estoy en el bolsillo de su jean o en su cartera. Siempre estoy prendido (aunque aveces con silenciador para no contestarle a mamá). Hasta cuando se ducha me tiene cerca. Y si alguna vez, por alguna razón, me deja olvidado en casa, en la noche todo son mimos para conmigo.
"Si me lo roban me muero" dice Carolina a sus amigas. Y sí, no tengo el rooming internacional, ya hay varias versiones de mi modelo mejoradas en el mercado, pero tengo un sticker en forma de corazones en mi tapa y el nombre de Carolina con tinta indeleble en la parte baja. Y presiento que voy a envejecer junto a ella. Hasta que un virus o una falla en los circuitos nos separen.

urgente modificación

Como verán, he modificado el nombre del blog. Sí, le agregué los signos. ¿Por qué? El nombre "¿Adónde Vamos?" pertenece a un programa de radio lindo que conducía el siglo pasado (fines del siglo pasado). Para darle una connotación diferente varié en algo la forma de ponerlo y puse apropósito minúsculas, no signos y tal... pero me dí con la sorpresa que existe desde el 2000 una web www.adondevamos.com que es una guía de restaurantes y salones argentinos. Y entonces decidí que mejor era escribirlo como orginalmente es y como el castellano dice que debe ser.
Según los expertos:

Haciendo unas búsquedas en Internet, en el famoso buscador Google, me encontré con la sorpresa de que para las frases ¿Adónde vamos? [adónde junto] y ¿A dónde vamos? [a dónde separado], el motor de búsqueda me aportaba lo siguiente: ¿A dónde vamos? (incorrecta en español según la Real Academia Española —RAE—): 9.550 resultados; ¿Adónde vamos? (correcta según la ortografía española): 3.480. Con estos resultados en la mano, vemos que para la forma incorrecta, en principio y según la RAE, aparecen más del doble de resultados; y deducimos, además, que esta forma se emplea más por los usuarios del español, al menos en Internet. De hecho, el corrector del propio buscador me censuraba la forma correcta (¿Adónde vamos?).
Pues bien, empecemos por el principio: donde posee, grosso modo, cinco variantes, que describimos a continuación: Donde y adonde son adverbios de relativo —donde también puede ser una preposición—; dónde y adónde, adverbios interrogativos; de dónde, en dónde, por dónde, locuciones adverbiales, y por donde (Mire usted ‘por donde’), locución conjuntiva. Ese hecho, el de que donde tenga múltiples variantes, en ocasiones nos puede hacer titubear: con tilde, sin tilde, adonde junto, separado... Pues para intentar evitar eso, sería útil saber cuáles son las funciones que cumple en cada caso.
En primer lugar, donde, como pronombre relativo, se construye con un antecedente y equivale a en que, en el que, en la que, etc. cuando no va precedido de preposición (El país donde se celebraron los Juegos Olímpicos = El país ‘en el que’ se celebraron los Juegos Olímpicos, La calle donde nací = La calle ‘en la que’ nací), mientras que cuando va precedido de preposición equivale a que, el que, lo que, etc. (La acera por donde transcurrían los niños = La acera ‘que’ transcurrían los niños). Si en estos casos, la preposición a antecede a donde, aquélla se escribe junto al adverbio (adonde) siempre que exista un antecedente explícito, ya sea un sustantivo o un adverbio: Es allí [adverbio en este caso] adonde vamos a comer los fines de semana, Me gusta el polideportivo [sustantivo] adonde suelo ir a correr; en cambio, si el antecedente no está explícito, la preposición a se escribe separada (a donde): A donde vamos a comer los fines de semana, nos tratan muy bien, Quiero ir a donde tú vas. [Ovidio Cordero Rodríguez]

chocolate

Mientras contemplaba admirada como un galán tan lindo (aunque algo mayorcito) como Miguel Bosé se tomó la molestia de venir a los algodonales de mi Piura linda para conocer las dificultades económicas por las que pasan los agricultores y reflexionaba sobre este amante bandido poeta de los corazones que laten cada cual según sus pasiones... encontré una buena noticia en una revista: el chocolate estimula la inteligencia.
Sí, puede que sea noticia vieja, pero me enteré que un grupo de investigadores de la Universidad Wheeling Jesuit de Virginia, EE.UU. dicen que el chocolate contiene muchas substancias, como la cafeína, que incrementan el estado de alerta y la atención, además de propiciar un aumento del rendimiento mental.
Para realizar el estudio, los investigadores suministraron a varios voluntarios 85 gramos de chocolate con leche y 85 gramos de chocolate negro, entre otras variedades. Los resultados arrojaron que, luego de 15 minutos de digestión, los participantes resolvieron satisfactoriamente varios test neuropsicológicos diseñados para medir la memoria, la atención y el tiempo de reacción.
Osea, que ese agradable alimento, original del cacao de México, grasoso y engordante, además de dar calorías que nos ayudan a sentir menos frío, tiene la virtud de ponernos más despiertos para trabajar. Osea, que un chocolatito de vez en cuando viene bien!!!

Una calle, dos emociones

Viernes 11 pm. Cruzando la Molina.
Retornamos, mi sobrinita y yo, vía taxi, de ver a Floricienta. No gastamos un sueldo mínimo para verla adelante (aunque más de cuatrocientas personas sí que pagaron alrededor de $150) sino que nos conformamos con verla de lejitos. Fue suficiente con estar ahí y oírla cantar. La sonrisa en el rostro de la pequeña era inmensa y su corazón palpitaba emocionado ante la alegría de verla en vivo y directo. Cuanta alegría de los co-co-co-corazones contentos y sus flores amarillas. Bailamos, reímos y salimos cargadas de optimismo repitiéndonos su mensaje: los sueños se hacen realidad y la cenicienta se convierte en princesa.
-¿Y sus haditas también vinieron? – pregunta la pequeña.
- Supongo que sí la están acompañando – le respondo mientras pienso que unas haditas hicieron posible que muchas mamás pudieran llevar a sus hijitas a ver el espectáculo.
- ¿Flor vive en Perú o en Argentina?
- Ella vive en Argentina pero ha venido ahora para cantarles a todos ustedes.
- Ha pero acá debe haberse sentido mucho mejor, porque nosotros hemos cantado más duro que en Argentina ¿cierto? Debería quedarse acá con nosotros…

Sábado 9 pm. Cruzando la Molina.
Retornamos, mi sobrinita y yo, de visitar a la bisabuela. El viaje es en bus. Tan solo lamentos armónicos se escuchan en derredor. Perdón por los pecados, esperanza en la venida del salvador y anuncios de que al tercer año toda injusticia acabará. El carro está lleno de israelitas. A mi lado una mujer de cómo treinta años, rasgos andinos, ojos azabache y cofia azul. En sus faldas duerme una pequeñita de tres o cuatro años y pelo ensortijado. La niña también viste como israelita, parece una pequeña monjita. La mujer de mirada triste no puede reprimir su dolor: lágrimas ruedan por sus mejillas y aprieta los labios conteniendo una queja. Los cantos de sus parientes le han recordado los sinsabores que da la vida.
- ¿Es bonito ser monja? – susurra mi sobrinita.
- Sí tienes vocación y has nacido para monja sí es muy bonito.
- ¿Y porqué lloran las monjas?
- Todo el mundo llora. Si les duele el estómago, llorán. O si extrañan a alguien que ha viajado lejos, lloran. Todo el mundo llora. En la vida, unos días reímos y otros lloramos. Así es siempre – intento explicarle.

vanidades

A mí que me pongan una comedia romántica o un superdrama de esos que hacen llorar. Incluso los dibujos animados los miro con más beneplácito que una película de acción. No obstante, tengo que admitir que no solo las guerras de las galaxias me llevan al cine. El pretexto perfecto lo da el artista perfecto: Tom Cruise. ¿Han visto sus ojos? ¿y su forma de mirar? ¿y esa media sonrisa? Ahhhhhhhhh.
Debo confesar públicamente que podría formar un club de fans ahora mismo. Desde la primera vez que lo vi no me pierdo sus películas sólo por el placer de verlo así, a lo grande. Ahora están estrenando Misión Imposible III y – como se imaginan – espero verla. Aún cuando no es mi género ideal y no me espero una cinta digna del Oscar...
Desde que lo conocí me cautivó. Cuando tenía 13 años tenía sus fotos por todos lados. La revista Bravo era mi fuente de imágenes. Claro que había lugar para algún otro actor, pero el tema central siempre era él.
Mientras escribo estas líneas contemplo su foto – que salió en el diario así a lo grande – y me espanto de pensar como alguien tan lindo puede ser a veces tan excéntrico. Mirá tú, cobrar un millón de dólares por dejar que fotografíen a su hija (¡bienvenida princesa!), no dejar que la madre exprese sus emociones durante el parto en voz alta, pertenecer a eso que llaman cienciología… en fin, como el mundo no es perfecto ni los seres humanos tampoco, a este hermoso ejemplar del sexo masculino le dieron el defecto de ser un tanto exagerado en sus reacciones, por no decir huachafo. Pero peor es Christian Castro, quien dijo que a su hija le desea por sobre todo que tenga buena ortografía y prudencia. ¿Acaso no son las virtudes, la capacidad de amar y la inteligencia más importantes que la buena HORTOFRAFIA? ¿Qué no sabe él que las máquinas corrigen textos y acentos pero no razonan ni idean por uno?…

Felizmente que para conversar seriamente tenemos muchos huacos retratos carentes de tantas vanidades insulsas y filosofías huecas.

Aquella tarde

Vivirás y recordaras esta tarde, me dijeron,
Y un día volverás como las aves
Después de su largo viaje de invierno,
Para sembrar el trigo que un día
En el campo seco tu padre derramó.
Hace tiempo que deje mis campos,
Mi chacra y mi vieja casa,
Cubierta de ichu quemado por un odio
Que ni siquiera hoy alcanzo a comprender,
Como borrar el llanto de mis hermanos,
A mi padre tendido en la plazoleta
Y a su lado, mi madre, amándolo.
Tanto desconsuelo y ningún remedio.
Ya no queda nadie, solo voces ocultas,
Lamentos sin ningún consuelo,
Balas clavadas tan profundas
En los corazones secos por el tiempo.
¡Oh Dios mío!, como poder vivir en paz
Sí incluso hoy, eso nos quieren arrebatar.
Aun recuerdo las tertulias contadas
En el fogón carroñero mientras tiritábamos
De miedo sin saber que esperar,
En esa tarde ensombrecida
Con esos rifles apuntando, nosotros llorando.
Nadie pregunta, nadie dice nada,
Mi madre, una victima del llanto,
Con una lagrima acariciando sus mejillas
Clamando piedad y justicia,
Solo gritos en la plaza y nadie responde.
Cuerpos desaparecidos, padres llorando,
¡Oh frágil piedad del corazón humano!
¿Acaso no sabes, que duele recordar?
Esa tarde los trinos callaron de susto
Las paredes con pintas rojas
Reinando así el terror en los recodos
Más tiernos de mi pueblo enmudecido,
Y mi padre queriendo vivir, esperando su suerte,
¡Oh febril destino! Esperando su muerte.
No se puede buscar paz con balas y cuchillos
Ni con sangre esparcida de inocentes
De quienes solo quedan ecos del pasado,
Quizá ahora clamen justicia,
Mientras yo, escarbo mi tierra y, siembro el trigo
Que un día mi padre de sus manos, derramó.


quiero compartir con ustesdes este poema de Heibrim Néstor del Pozo Sosa, de 29 años (Huancavelica) para que juntos tratemos de comprender el dolor de quienes vivieron de cerca el terror del terrorismo. En una excelente página que los invito a visitar http://yuyarisun.rcp.net.pe/ (la encontré de casualidad ayer mientras trabajaba) están recogidos los testimonios de muchos jóvenes que vivieron esta realidad. Los dibujos son realmente buenos. Vale la pena ir.

Nada!!!

Sentíamos un hormigueo de la cabeza a los pies. Estábamos mudas y pálidas. No era la clase del hermoso españolito, como para decir que tanta belleza nos producía esas mariposas en el estómago. Era la clase del colombiano, ese que vivía prendido a su radio caracol y sonreía sólo con sus chistes. Un ilustrado cuarentón y aguerrido, periodista de corazón, encargado de uno de los cursos de televisión.
Aquel día se le había ocurrido encargar que en grupos de dos o tres hiciéramos un reportaje grande como examen final. Debíamos presentar el story board ( ni que fuera película!) y el vídeo listo para exponerlo en unas cuantas semanas. Y todos estábamos asustados porque así de repente teníamos que dar el tema.
- ¡Tú! ¡Fulanita! Un tema – y lo anotaba.
- Tú niña, que estás conversa y conversa, un tema – y volvía a anotar. De pronto se percató que una chica, miraba distraída por la ventana a los venaditos y se enroscaba el pelo totalmente despreocupada.
- Fulanita!!! (ya conocía el nombre porque era de las despistadas) ¿en que estás pensando?
- En nada profesor
- ¿En nada? Bueno, pues ese será el tema de tu reportaje.
- Pero profesor…
En vano fueron las miles de súplicas. Ese era el tema y no había vuelta atrás. Todos murmurábamos y la susodicha estaba al borde del llanto. Pero como el muerto solo es pesado cuando hay quien lo cargue, lo hizo… y lo hizo bien.
El día del final todo el mundo tenía mucha curiosidad por ver el reportaje sobre la nada. ¿Existe la nada? Le echamos la culpa de todo, es el pretexto perfecto para todo, es la reina de la mentira y nos aferramos a su existencia ciegamente. No se molestó por nada, no lloró por nada, no perdió por nada, no va a hacer nada, no está haciendo nada o no le importa nada.
Dicho sea de paso, mi story board se cayó en un charco en la puerta del estudio de televisión y si no hubiera sido por mi super amiga Brenda que expuso nuestro reportaje con aplomo y explicó al profe porqué el story board estaba como estaba con mucha elegancia, no sé que habría sido de nosotras. Mi reportaje era sobre la prensa amarilla y no obtuvo la máxima nota (como deseaba antes de caerme en el charco). La gran nota la obtuvo el reportaje sobre la nada.

¿Y porqué les cuento todo esto?
Por nada!!!

Hablando de papas y cebollas

En nuestro país tenemos una producción de papa valorizada en más de cuatrocientos millones de dólares, sin embargo la mayoría se usa para el autoconsumo y apenas son alrededor de siete millones de dólares los exportados. Uno de los principales impedimentos para la exportación de la papa y el incremento de industrias procesadoras de este tubérculo es la falta de homogeneidad en la calidad de la papa y la carencia de tiempo para clasificar grandes volúmenes de producción diaria.
¿Por qué no hay una calidad pareja? Sucede que cada agricultor es dueño de unos pocos metros en donde cultiva sin mucha tecnología para luego ir a vender a 10 centavos el kilo de papa. Con esos diez centavos no le alcanza para investigar como cultivarla mejor, apenas le da para vivir. Pero si esa papa fuera igualita a la de sus vecinos en varios kilómetros a la redonda podrían venderla a 2 soles el kilo a los gringos, quienes comen harta papa frita.
Hijita, todo el mundo ya se sabe ese cuento, dice mi papá. Y sí, lo saben pero no eligen a candidatas honorables y correctas (como la señora Lourdes) que ofrecían potenciar la exportación de nuestros productos a Norteamérica. La hundieron diciendo que era candidata de ricos, aún cuando el candidato Humala vive en barrio de ricos y estudió en colegio de ricos y come en restaurantes de ricos y tiene una nana para cuidar a cada una de sus hijas cuando se va de fin de semana a un club afuera de la ciudad.

Odios y rencores a la carta. Los ricos son malos. Ellos te explotan y se llevan tu riqueza. Ellos son millonarios y te dan migajas. Te maltratan. Estas así pobre por culpa de esos extranjeros. Ese es el discurso que dan para justificar sus políticas económicas de quitar al que tiene al mismo estilo de Robin. Así pensaba Velasco y por eso expropio tierras para repartirlas en muchos pedazos sin ton ni son. La consecuencia de esa repartición es la razón de los problemas agrícolas de hoy. Se pudo ver la manera de hacer participe al campesino de la propiedad sin necesidad de quitársela al dueño, sin embargo se optó por el odio y se generó mayor pobreza. Cuando quieres vender fuera te piden volumen, cantidad con calidad. Para tener calidad necesitas inversión en investigación, algo que solo te da quien tiene ya dinero ahorrado, y para cantidad homogénea necesitas que muchas hectáreas cultiven exactamente igual, algo imposible con las tierras divididas en minifundios.
Pero ahí están los sembradores de odio parados en la calle, echándole la culpa a los periodistas. "Esos diarios tienen la culpa de todas las barbaridades que nos pasan" grita un hombre en el puesto de periódico, donde varias personas estabamos paradas leyendo titulares. "Ese si que es un buen presidente" alega otro transeúnte señalando a Evo y su nacionalización de hidrocarburos.
Y yo dejo de leer los titulares y camino rápido a la redacción, asustada de ver como el discurso del odio se desparrama sobre el descontento popular.

Añoranzas!!!

Me decía levantate rápido, siéntate o no te mojes.
En la tarde me daba permiso solo hasta la terraza.
Me decía se buena: nada de peleas!!!
¿gritarme?
nunca jamás!!!


Me sujetaba de su mano para no caerme.
Mis pies se mojaban si los de ella estaban delante.
Su sonrisa y su mirada eran el aliento en cada paso.
No me habría metido al agua si no fuera por ella.

Hoy no te veo...
Pero al entrar a cada nuevo océano tú mano me sigue sujetando
Alla en donde estas: FELIZ DIA MAMA!!!